::Disquisiciones de una mente resfriada::

Disorder

2010-05-21T19:46:00.004-03:00

I've been waiting for a guide to come and take me by the hand.

Could these sensations make me feel the pleasures of a normal man.

These sensations barely interest me for another day.

I've got the spirit, lose the feeling, take the shock away.

It's getting faster, moving faster now, it's getting out of hand.

On the tenth floor, down the backstairs, into no man's land.

Lights are flashing, cars are crashing, getting frequent now.

I've got the spirit, lose the feeling, let it out somehow.

What means to you, what means to me, and we will meet again.

I'm watching you, I'm watching her, I'll take no pity from you friends.

Who is right, who can tell and who gives a damn right now.

Until the spirit new sensation takes hold, then you know

I've got the spirit, but lose the feeling

Feeling.Feeling.Feeling.Feeling.Feeling.Feeling.Feeling.

21/05/2010: 2 años...

Friday on my mind - The Easybeats

2010-05-10T18:18:00.003-03:00

Monday morning feels so bad
Everybody seems to nag me
Come on Tuesday I feel better
Even my old man looks good
Wednesday just won't go
Thursday goes too slow
I've got Friday on my mind

Gonna have fun in the city
Be with my girl, she's so pretty
She looks fine tonight
She is outa' sight to me

Tonight, I'll spend my bread
Tonight, I'll lose my head
Tonight, I've got to get tonight
Monday I'll have Friday on my mind

Do the five day drag once more
I know of nothing else that bugs me
More than working for the rich man
Hey I'll change that scene one day

Today I might be mad
Tomorrow I'll be glad
'Cause I've got Friday on my mind

Gonna have fun in the city
Be with my girl she's so pretty
She looks fine tonight
She is outa' sight to me

Tonight, I'll spend my bread
Tonight, I'll lose my head
Tonight, I've got to get tonight
Monday I'll have Friday on my mind

I'm gonna have fun in the city
I'll be with my girl she's so pretty
I'm gonna have fun in the city
Gonna have some fun
Be with my girl she's so pretty
Gonna have some fun

Gonna have fun in the city
Gonna have some fun
Be with my girl she's so pretty
In the city tonight
Gonna have fun in the city

Si es lunes y ya pienso en el viernes, en el fin de semana y en cerveza, no es porque sea una alcoholica. Sino porque este lunes APESTA. Principalmente, es mi culpa, lo sé. Pero como que no puedo salir de eso. Quisiera desconectar mi cerebro por un laaaaaaargo tiempo.

interpol + joy division + radiohead + REM, hagan uds. las cuentas.

¡Sorpresa!

2010-05-03T23:08:00.004-03:00

No es que no me gusten las sorpresas (aunque no sé cómo responder ante ellas, por toda esa política personal de "no demostraciones" que tengo), pero ODIO que me digan "tengo una sorpresa para vos"
-¿Qué es?
-Ahh, vas a tener que esperar.

Ok, es estúpido preguntar "qué es" cuando antes se dijo "tengo una sorpresa". Pero es sumamente molesto decir que hay algo que te van a dar, pero no todavía. Eso es lo que no me gusta. La anticipación. Me llevaría mejor con las sorpresas si me las dieran en el momento, sin aviso previo.
-Tomá, tengo una sopresa para vos.
*Abro el paquetito*
-¡Oh, dios mío! La biografía no autorizada de Ricky Martin. *Lo tiro a la calle* Pensé que me conocías.

Esa no sería una "buena sorpresa". Pero se evitó todo tipo de ansiedad, de análisis de "sorpresas más probables", o las constantes solicitudes de pistas para averiguar el misterio. ¿Cuál es la gracia de decirlo anticipadamente, si eso no sólo genera un fastidio en mí, sino también en la persona que me lo dice? Porque si me conoce (queda sobreentendido que regalarme un libro de Ricky Martin es lo opuesto a conocerme), sabe perfectamente que no me contento con "tendrás que esperar" y que puedo convertirme en el ser más molesto que pisa la tierra (más de lo que ya soy).

Así que ya saben. NADA de avisos, se hace la entrega al tiempo que se anuncia. Y NADA de Ricky Martin... o morirán.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Tato dice:
ACABO DE VER UNA FOTO DE UNA CUCARACHA
no me dio miedo
Jorge dice:
antes de ayer me atacó una
Tato dice:
cómo?
Jorge dice:
me voló encima casi
Tato dice:
a vos siempre te atacan.
debe ser porque sos negro y te confunden con su madre.

The Boat That Rocked

2010-04-27T00:56:00.001-03:00

¡Rock 'n' roll!

(sí, me copé con esta peli, ¿algún problema?)

Momento privado

2010-04-24T01:33:00.003-03:00

Clase de Asistencia. Ema había llegado tarde, y había dado las explicaciones pertinentes que no escuché. Por lo tanto, en un murmullo, le pregunté:

Tato:-¿Qué te quedaste haciendo? ¿Te masturbaste?

El tema es que el murmullo, no fue tal. El chico de adelante se dio vuelta con cara de espanto y me tiró una de esas miradas analizadoras, onda robot que analiza a su oponente, de pies a cabeza. Estuve a punto de decirle "como si vos no lo hicieras...".

El próximo cuatrimestre, empiezo a dictar clases para causar una buena primera impresión. Y si no es del todo buena, garantizo que al menos, será memorable.

Extreme Makeover

2010-04-22T00:00:00.002-03:00

La Srita. Dueña de este blog decidió modificar el aspecto del mismo. Tal vez, en concordancia con su cambio en el corte de pelo, tal vez porque así, puede jugar a pretender que va a actualizar seguido o que le va a dar un cambio a su vida (a su vida personal como a la "vida" de dicho blog). Tal vez, porque se cansó de cómo se veía y quiso probar algo nuevo. Tal vez, "porque se le cantó" ( y me decanto por esto último).

De cualquier manera, la Srita. Dueña de este blog quiere dejar constancia de su completa disconformidad con el apartado de "Frases cinéfilas", proveniente de alguna página perdida en este cibermundo. No puede citarse, bajo ningún concepto, un frase de un personaje que haya sido interpretado por Hilary Duf. No puede tomarse en serio una página que haga tal cosa. Nada de lo que Hilary Duf y/o sus personajes puedan llegar a decir es digno de tenerse en cuenta.

La Srita. Dueña de este blog también opina que nadie más que ella leerá lo aquí escrito, y que esto ha sido una pérdida de tiempo. Por fortuna, no tenía nada más productivo en lo que gastarlo, así que no hay lamentos.

Not an alcoholic

2010-04-19T23:24:00.002-03:00

Estoy sentada desayunando. Es lunes. Y la veo. Me habla sin hablarme. Me pierdo entre las curvas de su figura, es tan perfecta y la necesito tanto. Pienso en excusas para no ir a trabajar y quedarme con ella, abrazadas, todo el día. Nos imagino viendo una peli, leyendo, frente a la pantalla de la pc viendo algún video interesante,o simplemente tiradas en la cama. Nos imagino riendo e insultando. Juntas, en todo momento. Sé que me es fiel y sabe que yo no la voy a defraudar, no la voy a abandonar, nunca.
Me habla sin hablarme y me pide que la bese.

¡Y por dios que es muy difícil ir a trabajar cuando esa Heineken me mira desde la alacena!

Wait, til I come back to your side...

Jesus won't like it

2010-04-11T11:15:00.002-03:00

El viernes, tuve la visita semanal en casa de mis abuelos. Como no los había visto durante semana santa, decidí contarles cuáles habían sido mis planes:

Tato:- Resulta que quise salir de joda todos las noches de semana santa.
Abuela:- ¡Pero en semana santa no se sale de joda!
Tato:- Vos no saldrás, que sos católica. Yo no creo en dios y los bares están abiertos.

Nunca, repito, NUNCA vi una cara de decepción tan grande.

2010-04-06T10:31:00.002-03:00

"Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada (das schwerste Gewicht).

Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.

¿Pero es de verdad tan terrible el peso y maravillosa la levedad?

La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será.

Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancia de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes.

Entonces, ¿qué henos de elegir? ¿El peso o la levedad?

Este fue el interrogante que se planteó Parménides en el siglo sexto antes de Cristo. A su juicio todo el mundo estaba dividido en principios contradictorios: luz-oscuridad; sutil-tosco; calor-frío; ser-no ser. Uno de los polos de la contradicción era, según él, positivo (la luz, el calor, lo fino, el ser), el otro negativo. Semejante división entre polos positivos y negativos puede parecernos puerilmente simple. Con una excepción: ¿qué es lo positivo, el peso o la levedad?

Parménides respondió: la levedad es positiva, el peso es negativo.

¿Tenía razón o no? Es una incógnita. Sólo una cosa es segura: la contradicción entre peso y levedad es la más misteriosa y equívoca de todas las contradicciones."

La insoportable levedad del ser, Milan Kundera

Toy Story

2010-02-26T17:21:00.002-03:00

Hoy fui al Cebra a buscar Hotwheels (soy tan buena persona). Mi misión fue de lo más infructuosa, pero paséandome por los pasillos de la juguetería, llegué al "Sector Toy Story" (vivan los relanzamientos y las sagas, por cierto).

Para mi, que si te comprás el Buzz grandote, es de verdad y cuando no estés en tu pieza, se va a poner a hablarle a los muñecos. Tiene todo el aspecto.

Volví a tener 5. Quiero que ya se estrene en 3D =)

Recuerde:

2010-02-19T23:57:00.003-03:00

Sacar la cerveza del congelador, para evitar DESGRACIAS como la que ve en la imagen.

Alguien, alguna soga, alguna punta para el sábado? algo para hacer, eh eh? I suck. Badly.

Pero qué semana chota, dios!!!! NECESITO alcohol. Esta semana... no estuve bien, no fue buena... y mi sábado no puede ser igual. Es más, no puede ser que el domingo tenga más puntaje que el sábado. No se puede.

And you say...

2010-02-01T21:19:00.002-03:00

Una sola frase, y todos ellos vuelven, junto con todas las malas ideas y los malos pensamientos que tuve.

Debería odiarte, y mucho. Debería, pero no puedo.

Bored to death

2010-01-21T14:40:00.001-03:00

sabes que tu día va a ser pésimo cuando pasaste los primeros 20 minutos en el trabajo, jugando al menos 10 veces al solitario y no ganando ni siquiera una.

I'm about to blow my head off

¡Adiós, 2009! (y por favor, no vuelvas)

2009-12-31T12:35:00.005-03:00

Mucha gente hace un resumen de lo mejor del año, muchos programas de TV largan una emisión completa partiendo de esta premisa. Yo no voy a hacer eso. Pongo, tan solo, imágenes de todas las películas que vi (gracias, horasaburridasdelaburo). Y digo: el 2009 tuvo cosas muuuy buenas (sin necesidad de ponerse a ninfear por blog) y cosas muuuy malas (realmente, no hay necesidad, ya se sabe qué es bueno y qué es no, y la gente que fue partícipe de todo esto).

Mañana se estrena Avatar. Es lo que más me emociona del cambio de año... mejor dicho, es lo único que me emociona del cambio de año. YA quiero que sea primero. Ya. Así el 2, la voy a ver.

Me despido con mi habitual buena onda.

Que sea leve (el 2010, esta noche, libre interpretación).

¿Sabrá tu novia que escuchamos Morrissey?

2009-12-29T09:43:00.002-03:00

How pathetic am I?
This pathetic. Specially, if I sat next to a guy that I don't even know and I started to sweat.

Another boring and fucking day.

(Close your eyes
and think of someone
you physically admire
And let me kiss you) Morrisey

La bruja de la 452

2009-12-28T14:36:00.001-03:00

Yendo a entregar unos papeles a una de las Coordinadoras, la mujer me los recibe y se me queda mirando.

B.:-Tato, ¿vos estás enamorada? ¿Estás saliendo con alguien?
Y:-No.
B.:-No te creo, se te nota en el aura

Sin palabras.

Ahora siento que hay una línea verde que dibuja el contorno de mi figura. Les traigo paz, les traigo amor.

Everybody Hurts - R.E.M

2009-12-24T20:46:00.002-03:00

When the day is long and the night, the night is yours alone
When you're sure you've had enough of this life, well hang on
Don't let yourself go, everybody cries and everybody hurts sometimes

Sometimes everything is wrong, now it's time to sing along
When your day is night alone (hold on, hold on)
you feel like letting go (hold on)
When you think you've had too much of this life, well hang on

Everybody hurts, take comfort in your friends
Everybody hurts,

Don't throw your hand, oh no, don't throw your hand
when you feel like you're alone, no, no, no, you are not alone
If you're on your own in this life, the days and nights are long
When you think you've had too much, of this life, to hang on

Well everybody hurts, sometimes
Everybody cries, everybody hurts, sometimes
But everybody hurts sometimes

so hold on, hold on, hold on,

Hold on, hold on, hold on, hold on, hold on,

Everybody hurts

You are not alone

feliz navidad

Canción de Navidad

2009-12-11T15:11:00.001-03:00

Yo soyla clase de persona que siempre se alegró por la llegada de las fiestas. O yo era, mejor dicho. Más allá del vittel toné, de los regalos, era algo que me gustaba. Y no era que lo pasara mal, era un buen rato con la flia (que sí, que a veces, uno se podía aburrir), charlas, chistes. Esas cosas. Y tenía mis tradiciones navideñas.

Pero este año no, este año no quiero festejar nada. No tengo ganas y no va a estar bueno. Este año van a hacer un bajón, bajón como la vez que año nuevo lo recibimos entre locos viendo "one flew over the cuckoos nest" (Atrapado sin salida), una exelente película, pero no era lo que esperaba de esas fiestas. Este año será igual, lo sé. Lo siento. Y una no puede demostrarlo, una finge que está buenísimo, para no hacerle peor al otro.

Dickens, no sé en qué estabas pensando ni de dónde sacabas tus ánimos. Las cosas no son asi. Scrooge no cambia. Creo que la gente no cambia, aunque quiera. Creo que no es una época mágica donde todo se resuelve.

Dicen que las fiestas son re bajoneras. Yo no había conocido ese lado. Eso sí cambió.

(y no sé por qué me inspiran esas ganas de cuidarlos y retarlos. Y me enoja cuando se ponen en pelotudos, se enfrascan y se cagan en lo que les digo, cuando no estoy reprochándoles nada en absoluto, sino que intento ayudarlos. Me enoja mucho y a la vez, sé que no puedo enojarme. Me frustro.)

Don't cry - Guns N' Roses

2009-12-11T09:51:00.001-03:00

Talk to me softly
There is something in your eyes
Don't hang your head in sorrow
And please don't cry
I know how you feel inside I've
I've been there before
Somethin is changin' inside you
And don't you know

Don't you cry tonight
I still love you baby
Don't you cry tonight
Don't you cry tonight
There's a heaven above you baby
And don't you cry tonight

Give me a whisper
And give me a sign
Give me a kiss before you
tell me goodbye
Don't you take it so hard now
And please don't take it so bad
I'll still be thinkin' of you
And the times we had...baby

And don't you cry tonight
Don't you cry tonight
Don't you cry tonight
There's a heaven above you baby
And don't you cry tonight

And please remember that I never lied
And please remember
how I felt inside now honey
You gotta make it your own way
But you'll be alright now sugar
You'll feel better tomorrow
Come the morning light now baby

And don't you cry tonight
And don't you cry tonight
And don't you cry tonight
There's a heaven above you baby
And don't you cry
Don't you ever cry
Don't you cry tonight
Baby maybe someday
Don't you cry
Don't you ever cry
Don't you cry
Tonight

La teoría del Big Bang

2009-12-04T01:37:00.002-03:00

Una puede catalogarse como reina de las ñoñas, cuando, avecinándose el sábado por la noche, su mejor plan consiste en hacer una maratón (unitaria, por demás porque nadie se sumará a tal odisea) de la maravillosa serie The Big Bang Theory; y aún peor es si se sonríe, con solo imaginar lo que Sheldon puede depararle para esa noche.
Sí, esas cosas, hacen que una se dé cuenta crudamente de la verdad. Peor no le importa, porque, realmente, TBBT es de lo más divertido que se vio en los últimos tiempos. Reivindiquemos al nerd. Puede ser igual de copado.

Así que, habiendo pasado tal toma de conciencia y su posterior aceptación, el hecho de que hoy finalmente haya llegado al capítulo 9 de la tercera temporada, que es la última actualización de la página, me hace sentir... vacía. ¿Qué haré este sábado a la noche? ¿cómo me reiré durante todos estos días, que, encima, van acompañados por la finalización de clases?

Bazinga!

Matando el deseo

2009-12-02T15:20:00.004-03:00

Lejos de ser un estudio psicológico, estoy me pasó hoy, cuando volvía de pagar las cuentas of The Man.

Barney Stinson
Muchacho rubio alto, que me hacía pensar en Barney Stinson y que, por lo tanto, tenía cierto "interés" para mi persona, caminaba por la plaza de mayo. Recorrí su figura con mi mirada: pelo de aspecto suave, piel lisa, espalda en v, erguido, esbelto, cintura fina... y un llamativo, enorme cinturón con tachas redondas que decía "Jesus Rocks".

La religión, aplacando toda fantasía.

Examenes y Recuperatorios

2009-11-24T14:30:00.002-03:00

Porque yo:

-no quiero trabajar
-no quiero estudiar
-no me quiero casar

El resto del tema, no es pertinente.

¿Y qué se supone que debo entender si habla del tacto de la imagen y la sensibilidad? Digo, ¿por qué escriben en difícil y no en castellano? ¿Por qué las aclaraciones al pie confunden más de lo que aclaran?

Carajo.

Dos días de estudio. Horroroso. Y mañana, volver a la oficina, doblemente horroroso.

Por lo menos, el finde estuvimos grabando. Creo que las grabaciones son lo único bueno.

¿Cuánto falta para que termine el año? ¿Para que cambie?

Carajo.

Me voy a dormir, despiértenme cuando todo haya pasado.

2009-11-19T15:07:00.001-03:00

Me quiero ir
Me quiero ir
Me quiero ir
Me quiero ir
Me quiero ir
Me quiero ir
Me quiero ir
Me quiero ir
Me quiero ir
Me quiero ir

¿Se entiende?

Walk On

2009-11-12T11:23:00.001-03:00

La caminata al trabajo un día de paro de subtes, con el posterior caos generalizado, es una de las cosas más productivas que hice en lo que va del año. No solo por una cuestión física (what?), sino porque no me fastidié con colas interminables para subir al colectivo, llegué incluso antes al trabajo y pensé. Y pensé bien. Yo estoy bien así. Estoy tan bien así que ciertas cosas que me enteré, no me afectaron en absoluto. O tal vez no me afectaron por el momento de epifanía que tuve dos noches antes, al escuchar un tema de Iron & Wine: no va a pasar. Ni ahora, ni mañana. Simplemente no va a ocurrir y yo puedo vivir con eso, ahora mismo lo estoy haciendo.

Porque yo estoy bien así.

Excepto por el ocacional mareo, el sueño y esas hamburguesas que me cayeron mal, yo estoy bien. Así.

Y me senté junto al chico del bondi, y no le hablé. Pero, ya te dije que estoy bien, esas cosas no me importan.

¿Por cuánto tiempo decís?

(nosentínada,ves?)

Detrás del escritorio

2009-10-28T11:08:00.001-03:00

El odio hacia mi trabajo no pasa por un jefe que me maltrata, ni por el estrés, ni por la gran responsabilidad que cargo sobre mis hombros. No. El odio hacia mi trabajo pasa por la falta de actividad laboral. Soy secretaria. Un día es interesante si suena el teléfono, y ahora, para colmo, tiene identificador, por ende, puedo saber quién llama, y en algunos casos, la conversación se desarrolla como si estuviéramos leyendo un libreto.

MP:-Hola, C., está el Jefe?
Yo:-Hola, cómo está? No llegó todavía, pero si quiere le agendo el llamado.
MP:-Sí, C., decile que por favor, en cuanto llegue, me llame.
Yo:-Sí, no hay problema, yo le digo.
MP:-Gracias, chau.

Y estoy siendo TEXTUAL.

Si el teléfono no suena, se puede decir que fue un día total y completamente inútil. Y aparece el gran temor: ¿la lima que está debajo del escritorio (que no es mía, sino de la V.) se apoderará de mi alma y me convertirá en... LA TIPICA EMPLEADA ESTATAL? No se entiende cómo aún no se hizo una película sobre tan terrorífica figura.

Si ud.:
-tiene la voz chillona.
-se cree superior al resto...
-y lo maltrata en consecuencia.
-se lima las uñas y/o hace cualquier tipo de arreglo sobre las mismas
-es total y completamente ineficiente.
-es irritante
-si trabajara en atención al cliente, podría llegar a decir "disculpe, señor, no puedo resolver su problema, aún falta un minuto de mi almuerzo" y a continuación, tararea alguna música odiosa mientras se mira las uñas (y/o las sopla).
-usa ropa que ya no es acorde a su edad (por ejemplo, espantosos escotes a los 60... y no tiene el cuerpo de una diva, de una modelo...)

O si cumple con al menos 4 de estas cualidades, que pueden o no venir acompañadas de otras igualmente insoportables, tenga por seguro que ud. es la Típica Empleada Estatal, si trabaja en un organismo estatal (es decir, su sueldo, son nuestros impuestos y aportes), o actúa como tal, si no es parte del "staff".

Con mis recién cumplidos 20 años, pensar en tal perspectiva de vida, es, realmente, aterrorizante, y más si una estudia algo que poco tiene que ver con todo esto. Pensar que yo podría llegar a ser la próxima Vieja de Mierda y atormentar a una joven que trabaje conmigo... escalofriante. Es como si uno se pasara al Lado Oscuro de la Fuerza. Brrrr...

Que el poder Jedi nos ampare de tal apocalíptico final. Oh, joven Luke, líbranos del mal.

Por lo pronto, dedico mis horas laborales a desarrollar mi capacidad creativa. Pero el manto gris del aburrimiento se extiende también sobre esta área del cerebro. Solo me quedan los ocasionales posteos... y ni siquiera para ellos estoy inspirada todo el tiempo. O "full time", como se dice en la jerga laboral. Idiota full time.

Indie

2009-10-26T12:00:00.001-03:00

Evadir. Una de mis palabras favoritas. Evadir pensamientos, recuerdos. Mantener la mente ocupada, para evitar que vuelva una y otra vez sobre lo mismo y que se ponga a pensar. Porque ya sabemos, de innumerables experiencias, que pensar no es bueno, no hace bien, solo nos lleva reiterativamente a analizar un mismo hecho, desde todos los puntos de vista posibles y a llegar a conclusiones estúpidas, que nos queman la cabeza. Entonces, evitemos pensar. Evitemos toda referencia a ello.

Y sería de suma utilidad que tuviera algo para hacer en la oficina, que me ayudara a ocuparme de otras cosas. Pero no, los lunes no pueden ser buenos, las cosas no son tan sencillas. Nena, soy la Vida, y no te voy a solucionar tus problemas, ni a darte todo servido en bandeja de plata.

Un final Fox Searchlight y un Michael Cera vomitando en la sala.

20

2009-10-23T16:04:00.001-03:00

Cuando uno trabaja, y más aún, en un lugar con mucha gente, y más aún, en un puesto donde lo conocen más personas que las estrictamente relacionadas con su labor, el día de su cumpleaños, se vuelve bastaaante agotador. Son varios los que mandan mail y se pasan por la oficina a saludar (y un desubicado que cantó el feliz cumpleaños por teléfono...). ATENCIÓN: no es mi intención insinuar que "mucha gente quiere saludarme", seamos claros: soy secretaria: todo aquél que necesite una sala de reuniones, mandar un fax, sacar una fotocopia, ingresar o sacar algo del edificio, o hablar con mi jefe, debe pasar y, al menos, verme sentada en el escritorio. Y como no tengo mucho para hacer (y odio a los malaprendidos que entran y ni hola te dicen), saludo y ofrezco mi ayuda para lo que necesiten: sí, en el trabajo, parezco una persona amable (y sí, me doy asco a mi misma). A esto, hay que sumar las salutaciones de los parientes y amigos de la familia. Para el final del día, uno ya no sabe qué contestar, sonríe y asiente, mientras por dentro, piensa "basta, por dios". Aquí, un listado con posibles respuestas (queda en el lector decir cuál aplicar, si es que desea usar alguna, en una situación particular):

-Gracias, ya me queda un año menos de vida.

-Sí, es un placer festejar la noche en que mi madre se excedió con la bebida.

-¿Qué hay que felicitar? Odio mi cumpleaños.

-Mal. Se murió mi hermano.

¡UN MOMENTO! Ya había habido un desubicado cantante telefónico. LO QUE NO ESPERABA, es que, tras el mail que manda para cada cumpleaños, la Vieja me llamara!! Recreeemos la escena un momento:

Int. Día. Oficina.
Suena el teléfono. Tato atiende.
Tato:-¿Hola?
Vieja:-¡Qué los cumplas feliz, que los cumplas feliz...!
Tato: 0_0 jrrrr (ahoga una risa)
Vieja:-¿te gustó?
Tato:-seee

Era mejor cuando no me hablaba.

Seguimos con el listado:

-Sí, es hoy... bah, como mis viejos biológicos me dejaron dentro de una bolsa en el cordón de la vereda, cuando me inscribieron, pusieron otra fecha.

-Sí, voy lo voy a festejar tomando hasta entrar en coma alcoholico, pero por las dudas, me llevo forros, a ver si me pasa como a mi vieja.

-Gracias. Pero no traje nada comestible para compartir.

-Gracias. Y esos bon o bon que traje... no son para vos.

En fin, la escritura de este posteo se vio interrumpida varias veces. Y ya es hora de irme. Hasta aquí llegan las posibles respuestas, pero cada lector, puede seguir aportando.

Felicidades a Germán. =)

2009-10-05T14:59:00.001-03:00

Me estoy carcomiendo la cabeza.

Maldito Dawson's Creek, siento como si estuviera en un capítulo.

Excelente fiebre de sábado por la noche. Excelente. Lo que no fue excelente, fue la filmación del domingo, sintiendo que me iba a desplomar en cualquier momento. Y tampoco es excelente el estado "zombie" en el que me encuentro este lunes. Pero excelente sábado.

Ser zombie y carcomerse la cabeza no es una buena combinación. Shit.

Días... de mierda

2009-09-30T15:51:00.001-03:00

A ver, no soy yo. Bueno, sí, pero el día es choto y no ayuda.

Si tengo ganas de arrancarme el pelo de raíz y conseguir una calvicie perfecta; si me rasco el dedo hasta que se me sale la piel; si tengo ganas de clavar las uñas en algo; no es porque de pronto estoy entrando en crisis, ni soy emo ni ninguna estupidez moderna por el estilo. ES QUE EL DÍA NO AYUDA.

Los emboles mayúsculos conllevan a la irritabilidad de la persona. Al mal humor. A las ganas de pasar por un parque y patear el tablero de ajedrez de unos viejos. A escupir a un bebé. Si mi lado de mala gente aflora, sepan disculpar. ESTOY DE MAL HUMOR.

Me mal humora que la gente se corte sola y después requiera de mi trabajo.

que se junten las cosas de la facu.

estar en la oficina.

no saber qué mierda escribir, porque estoy mal humorada y se me bloquean las ideas.

el profesor de dirección y sus clases pedorras.

el mal humor.

que se me caiga el único que plan que podía ayudarme a levantar el ánimo.

tener que volver a casa.

    que sea miércoles, cuando se siente claramente un jueves y lo único que quiero es que sea sábado.
    saber que todavía falta pasar el jueves (y el jueves, es ne fas to)
    pensar en el domingo
    ciertas conversaciones, me rayan, me desquician, y esa sí es enteramente mi culpa.

Quiero tirarme a dormir y que sea la semana siguiente a mi cumpleaños. NO mi cumpleaños, no el lunes siguiente, el viernes siguiente. Viernes 30., y que esté todo dicho.

Y que me digan alcohólica, pero solo la cerveza puede ayudarme hoy.

Sintiendo repulsión por cada ser viviente, me despido.

2009-09-24T01:07:00.001-03:00

Don't get any big ideas

They're not gonna happen

You paint yourself white

And fill up with noise

But there'll be

Something missing

Now that you've found it it's gone

Now that you've feel it you don't

You've gone off the rails

So don't get any big ideas

They're not gona happen

You'll go to hell

For what your dirty mind is thinking

NUDE :: Radiohead - In Rainbows (y no, no lo copipasteé, lo copié del libro del disco, porque sí, I have it. And it's awesome)

MUERTE MOSQUITO

2009-09-05T02:25:00.002-03:00

Y ahora, a esperar

Here I go again on my own...

2009-09-05T02:18:00.004-03:00

Repetirlo una y otra vez, tratando de convencerme. No está funcionando, ¿sabés por qué? No tengo la menor idea, pero estaría increíblemente bueno que, de una vez por todas, pueda reiniciar el sistema. Volver a las bases y olvidarme de esto último.

"Ninguna chica quiere oir que hablas de otra chica"... como si importara. Como si lo entendieras. Y la misma idiota de siempre, c'est moi.

(and when I felt the impulse, I should do something, once for all).

.

,,

,,,

Too late. I can't do it anymore.

Rodaje excelente. Ver material en muertemosquito.blogspot.com

Los Simuladores

2009-08-19T09:58:00.001-03:00

Ser un simulador, es algo así como tener una armadura de Robocop, pero con dos capas. La capa interna, está oxidada, rechina, los tornillos están flojos, las uniones se abren. Uno siente que en cualquier momento, se va a desarmar. Es por eso, que pone todo su empeño en mantener la capa exterior en excelente estado. Para que nadie se dé cuenta que es un mero cacharro, que por dentro, está destruido; y porque, si uno es Robocop, la gente tiene más confianza, se siente más segura y puede respaldarse en ud. mientras en mejor estado esté. Digo: si a una persona le dan a elegir entre la protección que le puede brindar un, digamos, robot cuya estructura se ve en excelente condiciones y otro, oxidado, medio roto, es de esperar que elija la primera posibilidad.

Uno se la pasa simulando, pretendiendo. Y al final del día, tiene que quitarse la capa superior, y quedarse solo con la otra. Hay afortunados que tienen quien les sostenga la capa mientras lo hacen, hay otros, que solo se tienen a sí mismos.

Hey you,
don't tell there's no hope at all
Together we stand
Divided we fall.

¿A dónde estabas?

2009-08-16T01:36:00.004-03:00

Si la srita. dueña de este blog se toma un tiempo libre, no es por desinterés: es que la srita. dueña de este blog tuvo la mala idea de anotarse en muchos cortos (en todos... pero solo en 3, tuvo puestos importantes), y el tiempo no sobra. Entre las corridas por uno y las corridas por otro, a la srita. dueña de este blog, se le hace agotador y ni ganas le quedan de venir a escribir.

Pero si ud., lector, quiere ir enterándose de otras cosas, puede visitar muertemosquito.blogspot.com, y comprender la verdad de la milanesa.

Igual, debido a la inminencia del corto X (y no XXX, ni XY, solo X), también paralicé la actividad en ese. Pero ya tengo listas las fotos a subir. Y me han llegado más y más registros.

Siendo la 1:46 de la madrugada, me despido hasta un nuevo reencuentro.

pd: hugh you, say it's gonna be alright.

Can you read my mind?

2009-07-21T02:19:00.002-03:00

I'm sure, in some kind of level, it's written that you can't mess around with people's mind. So don't. Don't do it anymore. Because, even if you don't want to, you are doing it to me. And I'm so confused some days. It's horrible. Some days, I think I know. Another, I don't have a clue.

So, please, stop sending that message. I'm not good to interpretate it.

Zombieland

2009-07-11T01:07:00.006-03:00

Ahora que la falsa privacidad de mi espacio se ha visto perturbada, aprovecho la oportunidad para decirle al Sr. Eugenio, si es que recuerda esta dirección, si es que se da una vuelta por estos lares, que el zombie que ve aquí a la izquierda, es el tipo de zombie que me gusta. ¡Y es más! Aparece en el plano como aparece el mío.

Véalo con una estética más expresionista. Véalo con menos presupuesto, si quiere. Pero véalo.

Los ojos en blanco no, a menos que se haga en post.

-¿Y qué hiciste hoy?

-Estuve estudiando las diversas estéticas de los zombies en el cine.

*risas del otro lado de la línea*

También tengo una opción de zombies más baratos, y más películas por ver.

MUERTE MOSQUITO se viene cocinando. Y por suerte, cuento con miembros del equipo técnico que son golpeables, no por maltrato, sino como parte de una técnica milenaria de relajación, importada desde una milenaria tribu del Asia Central cuyo nombre es irreproducible.

Por lo pronto, es mejor no pensar en ciertas cosas. Vamos de un problema a la vez (no, bueno, pero ya quisiera). Y ahora, el primer problema, es que mañana rodamos Crisálida, el corto ninfa por excelencia (y si ud. querido lector no sabe lo que es ser "ninfa", como adjetivo, le ruego me disculpe porque no pienso explicárselo). A ese, le sigue el de ir a ver Transformers 2 al cine (IMAX, preferiblemente), y, ya que estamos, Up y la Era de Hielo 3.

Y también es mejor no cuestionarse algunas cosas, no replantearse. No es sano. Hay que evitarlo.

Me despido, con un cansancio desorbitante.

Hasta el próximo capítulo.

A esta misma hora y por este mismo canal.

(dicen que en provincia se vende a muy buen precio la efedrina. Y Cherashny no entiende por qué él con su lema "sexo, faso y rock and roll" no ganó y De Narváez sí. Misterios Argentinos)

Ana no duerme

2009-07-11T00:54:00.002-03:00

Si Ana camina y arrastra los pies, no es que esté desganada. Si Ana da vueltas por la habitación, no es que quiera desgastar el suelo. Si Ana se muerde las uñas de manera compulsiva, es que está nerviosa, indecisa, impaciente. ¿Por qué?

Porque Ana se despertó ese día, después de un sueño perturbador. Un sueño que sintió como un cachetazo de la verdad sobre su cara. Y la negación ya no servía de nada. Si Ana se imaginó acurrucándose a su lado, haciéndole masajes en la cabeza y un par de cosquillitas en la panza, de nada servía ya que tratara de ocultarlo. De nada servía mentirse. Porque lo que el consciente no ve, lo ve el inconsciente.

Así que si Ana no duerme, es para no soñar. Porque soñar, a Ana, siempre la hizo mal. Ilusiones vanas, cristales rotos y el mismo vacío de siempre. Si perdió el dominio sobre lo que pasa del inconsciente al consciente, la solución a la vista está: no dejar al inconsciente actuar.

Cual táctica de guerra, Ana ataca a su adversario en su punto débil, el mismo en el que tiene central su sistema operativo: el sueño. Toneladas de café, programas televisivos y el método ludovico son las estrategias para alcanzar su cometido.

Pero lo que Ana no sabe es que lo que del inconsciente pasó al consciente, allí se queda. Que por más que no duerma, seguirá estando aquella vana ilusión, aquél sentimiento.

Y la pobre de Ana ya no duerme.

Los niños vienen con un pan bajo el brazo

2009-06-24T15:26:00.000-03:00

-----Mensaje original-----

De: Tato
Enviado el: Miércoles, 24 de Junio de 2009 14:34
Para: Madre
Asunto: Re: Advertencia

Finalmente, nació la hija de Juampi. Y yo que ya creía que se iba a 
 quedar en esa panza hasta los 18... =P

-----Mensaje original-----

De: Madre
Enviado el: Miércoles, 24 de Junio de 2009 14:35
Para: Tato
Asunto: Re: Advertencia

Bienvenida hija de Juampi al mundo!!!!!!!
 Menos mal que no se quedó hasta los 18, ¿mirá si llega a tener tu tamaño?

-----Mensaje original-----

De: Tato
Enviado el: Miércoles, 24 de Junio de 2009 14:39
Para: Madre
Asunto: Re: Advertencia
 
sí, como que mueve un dedo y le desgarra la panza en dos.
y se abre, tipo nuez

y la joven bañada en sangre, cae al suelo. Cunde el pánica.

Oh, el milagro de la vida. Oh... muajajajajjajajajaa.

 (por si te lo preguntás: no hiciste nada mal, no fallaste en mi 
educación (excepto por lo de la bici, el eructo, el silbido y el chicle 
globo), hay cosas que no podías preveer, como mi gusto por el gore)

Cada familia, un mundo

2009-06-23T02:26:00.002-03:00

Ando con ganas de encontrarte, pero no me animo. No es que te quiera, ni que quiera establecer una relación con vos. Solo quiero saber cómo sos, para no mirarte cuando te vea en la calle. Pero no sé. No me animo. Porque una parte de mi, te sabe extraño y ajeno, y sabe que no le importás, y quiere que no me importes.
Y no es que lo hagas. Simplemente, quiero saber cómo sos. Quiero mirarte por la ventana, ver si tenés una familia ideal, si sos feliz, si hay algún atisbo de remordimiento. O un recuerdo lejano, como un sueño, como una vida pasada. Y como en las películas que me veas, que un colectivo me tape, y desaparecer. ¿Te darías cuenta de quién soy?

Hay días que siento que vos estás ahí, en el subte. En el colectivo. Comprando un paquete de cigarrillos a la vuelta de la oficina, y con asomarme a la ventana, te voy a ver. Hay días que siento que, si te cruzo, te conozco. Te conozco aunque jamás te haya visto.

Hoy es el cumpleaños de mi abuelo. Y ayer, el día del padre. Mi abuela estaba molesta porque ayer, nadie fue a visitar a mi abuelo. Y yo tapé mi boca con medialunas, para no decir que mi abuelo había metido la pata: todos sabemos que hoy, mi mamá no iba a llamar. Que tampoco iba a llamar ayer. Que mi abuelo ni pregunta. Solo ella, mi abuela. Dos docenas, por favor.

Y también en el día del padre, haciéndole el aguante a ese padre que no puede ver a sus hijas. Y a esas hijas que no pueden ver a su padre. Injusticias más de la vida. Una lucha, pero de las de verdad, no esas luchas televisivas.

Y claro, el feliz día de ayer, para mi Viejo. El padre desde mis 12 años. Mi único y verdadero Viejo.

...cada familia, un mundo.

No Tos

2009-06-19T11:45:00.001-03:00

¡Qué bien me hace no sentir que estoy a punto de vomitar un pedazo de pulmón cada dos minutos!

¡Qué bien, la verdad!

(quésueño,quéembole,qué... conciso)

--
TATO

Arte, arte, arte, cinearte

2009-06-11T10:59:00.002-03:00

Siempre creí que muchas ideas para películas, surgían de un charla en un café, en un bar, entre amigos. Por ejemplo, A contándole a M su salida con R, y eso le da la base a M para escribir una comedia romántica ambientada en el Ital Park. ¿?

Era como una imagen, muy interesante...

*hace unos meses atrás*
El dengue estaba por doquier, el pánico cundía. Y yo me sentaba a tomar una cerveza después de ver una obra de teatro (obra que incluía a Chico lindo del secundario, un chico desnudo, polvo de hadas y mi participación como "el tarado" que no quiso las flores ¿?) con mis amigas.

Yo:-Todo bien, entiendo cuál es el problema del dengue. Pero me causa gracia que todo el mundo esté alterado, aterrado por un... ¡MOSQUITO!
Mis amigas me miran. La conversación sigue.
Yo:-Imaginate esto: mosquitos que pican a la gente y la vuelven zombie, ¡buenísimo!
Risas (tampoco un descostille), "jaja qué boluda"...

8 y 9 de Agosto: RODAJE DE MUERTE MOSQUITO.

Oh, yeah, baby, I did it. In the Cievyc's face.

Calculo que unos días antes, me agarrará un ataque de nervios. "Mujeres al borde de un ataque de nervios", exacto.

Pero ya está. Me voy a rodear de gente con la que puedo confiar (o al menos, pasarla bien y calmarme) e invitaré las cervezas post día de rodaje. Y me vestiré de zombie. Será el mejor Día del niño del todos.

(Sí, nena, ¡vos no te lo bancás! Y eso lo explica todo. Like always, you just deny everything.)

Madurando

2009-06-08T01:46:00.004-03:00

Esc 87. Int. Noche. Bar Escandinavo
El grupo de estudiantes de cine charla animadamente.

Copa

Vamos a jugar a lo siguiente: uno tira una categoría, por ejemplo...lugares de comida rápida. Y todos, a su turno, deben decir un nombre. El que no sepa, tarde más de 10 segundos o repita, fondea.

Esc. 89. Int. Noche. Bar Escandinavo

Yami ríe, ya ebria.

AmigodeNico

(señalando a Yami)

Entre nosotros dos siempre perdemos.

Los chicos ríen.

Nico

Bueh, ahora perdí yo.

Jorge

Sí, dale, Nico, tirá algo.

Nico

A ver... ya sé. Boliches de Bs. As., como por ejemplo...

(y menciona el nombre de algún boliche)

Es el turno de Tato. Tato lo mira. Mira su chop casi lleno. Levanta los hombros como quien no quiere la cosa y se lleva el chop a la boca.

Copa

¡Bien, Tato! Hay que ponerle ritmo a esto.

La mesa ríe. Tato termina su fondeo y se limpia la boca con la mano. Larga un suspiro. Jorge extiende su mano.

Jorge

Bien, boluda, eh. Pero te estás muriendo, ¿no?

Estrechan manos.

Tato

Nah... es que no sé eruptar.

De pronto, Tato siente unas terribles arcadas. El resto de la mesa, sigue hablando como si nada, esperando a que ella tire el próximo tema. Las arcadas son cada vez peor. Se empuja con los pies hacia atrás. El ruido de la silla, hace que el AmigodeNico se voltee a verla. Tato se lleva una mano a la boca y ruega por no vomitar. Algo sube por su garganta.

Tato

Burp

El erupto queda opacado por la música. El AmigodeNico la mira raro, se voltea y sigue hablando. Tato sonríe, aliviada. Se inclina hacia atrás, pasa su brazo por detrás de Yami y le toca el hombro a Jorge. Le hace un gesto para que se acerque.

Tato

¡Erupté!

Jorge

¡Felicitaciones!

Tato sonríe satisfecha.

Se puede decir que, tras dos fondeos, con un buen tiempo, y un erupto apropiado, anoche, fue una buena noche. Yo diría que anoche, entré en una nueva etapa de mi vida. Aún no sé si es la adultez, la ebriedad, o ambas. En la jerga facultativa (y por esto, me refiero solo a mis compañeros), se diría que di un paso más en el camino del cretinismo. =)

Y hablando de la facultad, que está entrando en la borágine pre-rodaje, pre-preproducción, el otro día, un día altamente sensible, me puse a pensar en lo extraño de cómo se dieron las cosas. Porque en el primer cuatrimestre del año pasado, tenía este grupo de filmación, con el que me llevaba bien, ese grupo que ahora se disolvió con la partida de Guasqui, el recurse de Yerman, el enamoramiento de Pelusa, y la selección de materias de Damián (nah, mentira, la selección no tuvo nada que ver. Lo cierto fue que trabajando, también aprendimos que había gente con la que no se quería laburar (no lo digo por mi, eh)). Y al llegar el segundo cuatrimestre, nos juntaron con "esos del b", que me resultaban sumamente desagradables, dándose aires de superioridad inexistente. Y ese odio, era mutuo.
Aun así, nos tocó trabajar en equipo para los cortos finales. Odié a Jorge cuando le tiré propuestas de sonido para el corto de Male y no me dio la más mínima pelota. Y laburé bien con Roberto, en la tortura que fue el corto de Agos. Gracias a eso, Robert me invitó a laburar en su corto del verano.
Y Nico tiró la idea de ponernos a filmar. Idea que no nos llevó a ningún lado. Excepto, tal vez, a sentarnos a compartir birras, a charlar. A descubrir que esos imbéciles eran copados.
Es sumamente cursiloso esto que voy a escribir (y me alegro de todo corazón que ninguno de mis compañeros lo lea, tengo una reputación que mantener), pero les tomé cariño. La paso bien. Me río, me peleo, trabajo.

El año pasado también era así: un mal día, se salva solo por ir a la facultad. Aún, cuando tenga materias como Dirección, con el Libelulalli que me sigue pateando la elección del corto. Esta como bueno esto.

Por lo demás, espero que la compu vuelva a funcionar.
La vieja de mierda sigue siendo una vieja de mierda.
Los mosquitos siguen intentando picar a la gente.
La gripe porcina NO llegó a mi trabajo.
Y ENTIENDO foto. Desde que me dijeron que la foto hay muchos cálculos, lo entiendo. Y me SALE.

Este es un buen momento.

(I still don't know. Damn)

Mail a Madre

2009-05-15T19:54:00.002-03:00

Lo que sigue a continuación, es un mail que le he enviado a mi señora madre esta mañana.

Hablando de mañanas, mañana se madruga para arrancar de nuevo, con las filmaciones =)

Asunto: Hoy

Madre!! me congeloooooo!!

Hace más calor en la calle que en esta oficina de cuarta. No anda la calefacción!!!

Pero te cuento cómo fue mi llegada hoy: Ayer, V. trajo un bizcochuelo, hecho con sus "propias manos" (tan solo con vérselas, entenderías el uso de las comillas), que amablemente me convidó y que amablemente rechacé por miedo a intoxicarme. Lo primero que noté al entrar, fue el escritorio de Sebastián, lleno de migas y algo que o bien era azúcar o bien era cocaína. De cualquier manera, eso y un cartel que dijera "tenedor libre para bichos", era lo mismo.
Volteé la cabeza, para mirar mi escritorio... ¿y con qué me encuentro? Con el ya frecuente vasito con rouge (rojo, rojo potente, el típico de vieja). Junto al vasito, estaba la no querida amiga tazadeté, con té (sino, cómo podríamos saber lo que es?!), con saquito (porque en la oficina hace frío) y cucharita... ah, y, claro, la línea en la taza que indica hasta dónde llega el líquido.Como si fuera poco, me dejó el frasco del perfume con el que rocía el ambiente cuando llega. Es la nueva fragancia de Givengy, "Les arruguettes". Y, para completar la imagen, un bombón feltford con el que nos convidaron ayer y su agenda.

Por suerte, mi compañera es de lo más considerada, y la botella de agua ("gatoradeseñorita"), la dejó sobre el otro mueble, junto a unas bolsas que no se pudo llevar porque King Kong entró por la ventana y la secuestró. No, mentira: King Kong no tenía mal gusto.

¡Casi me olvido! Al abrir el mail, tenía uno titulado "Feliz cumpleaños Henry". Sí, como lo leíste: "Henry". Hasta que no lo abrí, no entendí que "Henry" y Quique eran la misma persona. Después, pensé: "ah, pero vos sos FLOR de Pelotuda"

me voy, porque tengo los dedos violetas del entumecimiento!!!

2009-05-01T00:27:00.002-03:00

La foto no tiene absolutamente nada que ver. Pero fue sacada con Pola. En cuanto pueda instalar el photochot, haré unos pases de magia.

Si alguien creía que Argentina todavía tenía posibilidades de algo, evidentemente no vio la propaganda del libro Guillote, de Guillermo Coppola.

Mañana hago la sesión de fotos. Tengo que poner pilapila con todo esto, para que lo elijan. PUEDO hacerlo. Algunos, pueden decir que soy la "elegida". Exageran, claro está. Pero qué bueno sería hacer ese corto. Sí, señor.

Y hoy me cagaron con la cerveza. Estoy ofendida con los débiles de mis compañeros de facultad. Con los pollerudos, con los ortivas. Pintaba salir y arrugaron. Y, encima, en los kioscos de la cuadra, no había cerveza, parece que la ley seca hizo mella. Y en casa no había nadie. Y Alex sí fue a comer pizza y tomar cerveza. And me? Chicken. And orange juice. Y no pude ver el corto Grocery Store Wars. Bajonazo.

Geometría

2009-04-22T00:18:00.002-03:00

Nosotros, los nerds, deberíamos agradecer que el rombo es una ¿estampa? que se puso de moda últimamente. Es la mejor manera de usar prenda tan clásica sin ser aporreado por un grupo de mozalvetes (quégenialpalabra) que no serían capaces de distinguir la fuerza tensión de la fuerza peso, por ejemplo. O de una fuerza innherente al objeto y otra que se le aplica y la relación entre ambas. También, deberíamos agradecer no estudiar en una típica escuela secundaria yanqui, que de seguro nos traería más problemas.
Nosotros, los nerds, que tanto quisimos ocultarnos, ahora podemos liberarnos y usar nuestros amados rombos, con todas las relaciones matemáticas que podamos sacar de ellos.

Pensamientos que te invaden en un bondi por la mañana.

Ahora, no es propio de una persona nerd entrar a la facultad con lata de cerveza Quilmes. Y luego, entrar bebido a clases. Y encima, tratar de discutir la teoría de la Razón Kantiana que gobierna las acciones humanas. "tengo cuatro personalidades... cuatro pasaportes falsoooos"

Tengo que pensar en siete fotos que cuenten el corto. Tengo que buscar la manera más amable y sutil de decirles a mis amigas que necesito que posen para las fotos (oh! mirá! parece que lo hice!!)

Y me molesta que me digan que soy "un amigo". PUTAMADRE. Imbéciles redomados. No soy nada tuyo, y en todo caso, soy "amigA". A ver si entendemos.

Por lo pronto, me retiro. Lo de los rombos derivó en ganas de publicar boludeces del día en el blog (o "blug"... bug).

Wake up

2009-04-15T00:32:00.005-03:00

And realize that is a knife close to your chest. Nobodyelse seems to see it, and if they do, they act like there's nothing wrong in the place.
The knife is getting closer and closer. Suddenly, it hurts you.
The knife, my friend, is the truth. The truth, the thing that was always right there, but you never saw it. But in that moment, when you "wake up", you can't show it. You can't put it right in front of ther nose, and force them to see it. You have to pretend that everything is normal, nothing happens, there is no knife.
So, I did that. And of course, I am the girl crying at subway's station.

(There's only one thing that I want you to ask me, and I could forget all about this, and I could understand)

So, I hate that. I hate cry. I hate think about the knife, but more I hate it existance.

Everything is so fuck up. And I'm not saying it just for me... I'm talking in general... what's wrong with you people?

Let's see... what else? Oh, yes. I am like this. I don't want you to tell me how should I dress. I'm getting tired of hear you saying the same things over and over again. I'm not interesting in that, I don't care if you think I should. I don't like heard all those people telling me what could works for me. Why is such a problem that I'm more interesting in other stuff, that I'm like other things? Why should I do it in your way? And why do you keep going on with that?

What a week!

(but I brought my camera. It name is Pola)

Crónicas Baficianas (3º y última parte)

2009-04-06T00:05:00.004-03:00

Otro nuevo año del BAFICI ha llegado a su fin. Vi cosas mejores, cosas peores, pero en líneas generales, estoy muy contenta con los films a los que pude asistir. Lamentablemente, me perdí el largo del grupo Humus, esos muchachos tan simpáticos que hicieron cortos tales como "Al sol en bici" y "Plastiquito", pero confio en que habrá otra oportunidad.

Sin más, vayamos a lo que nos compete.

Jueves 2 (pero ¿cómo? ¡El post anterior terminaba en el Viernes 3! Es que entre tanta peli, tanta peli, me comí una)
Castro - run, Castro, run!
Ya al principio, aparecen tres personas corriendo. Así será toda la película. Todos están detrás de Castro, ¿por qué? No se sabe, y llega un punto, donde deja de importar. Si lo llevamos al simplismo, es la historia de un tipo que va a la capital en busca de un laburo y lo persiguen. Y lo persiguen. Y cuando no lo persiguen, cuando labura, también corre.
Pero tiene cosas divertidas Castro (película). Los diálogos de grandes velocidades y un tanto literales (no es que sean malos actores, sra., es así como el Director lo quiso); la ridiculez absoluta (escena de los paragüas, quiero decir) y, también, la coreográfica persecución con los autos. ¡Esas cosas se pueden hacer acá, carajo!
Lástima, parecía un buen tipo este Castro, el que duerme en el placard, el que cree que el trabajo es el fin de su cuerpo, o de su mente, o de su amor con Celia.

Tan equivocado no estaba.

Sábado 4

Take out -déjeme el cambio.
A Ming Ding, chino radicado en Nueva York, le vienen a cobrar la plata que debe. Pero el pobre, no tiene un peso (o un dólar, mejor dicho). Su compañero de trabajo (que ya podríamos llamarlo "amigo"), le deja hacer todos los repartos de ese día del local de comida china. Y ahí va MIng Ding, puerta a puerta, con la bici, juntando las monedas, quedándose con el cambio. Y vamos nosotros siguiéndolo en su recorrido, rogando para que la guita le alcance. Menos mal que llueve, y que más gente llama al deliveryboy.
Escenas imborrables: la del "thank you very much, and smile" o, en su opuesto, luego del robo, Ming Ding, acuclillado en el ascensor, temblando de bronca, de impotencia. Sí, una imagen vale más que mil palabras. Así es.

Tiene su ritmo, tiene su encanto. Las entregas se combinan con retazos de comicidad, por ejemplo, entre la gerente y los clientes. Todo, con esa pinta tan "natural", o tan "´dogmática", como dijo su director (buscar en google: Dogma 95).

Y tanto o más interesante, resultó la charla con Sean Baker, demstrando la plena independencia del film. A saber: el dinero, salió de lo que había en las cuentas bancarias de ambos directores. Consiguieron el local de comida con la restricción de no intervenir en el negocio, es decir, que si entraba un cliente o había pedidos, serían atendidos aunque se estuviera rodando. Gracias a esto, y a pasar tanto tiempo en el lugar, es que algunos clientes de la peli, son clientes en la vida real; el resto, amigos. O la gerente ficcional, es la gerente real. ¿Y los clientes de la entrega?
Anuncio:"¿Quiere participar en un film independiente? Sólo le tomará media hora, iremos a su casa y le pagaremos $5". Filmaron a 50, dejaron 25.

Esas intimidades de rodaje, de realización, son las que te abren los ojos y te hacen pensar: "sí, se puede".

Pranzo di Ferragosto - mi casa, hotel para la tercera edad
Gianni es un hombre desocupado que vive con su madre. ¡Atención! Lejos está este desempleado amigo de conseguir un bicicleta cueste lo que cueste e ir a pegar carteles; por el contrario, prefiere pedirle un buen vino blanco a su almacenero de confianza y que se lo cargue en la cuenta.
Hasta que llega el administrador del edificio y le ofrece salvarlo de la paga de expensas a cambio de que se quede con su madre durante el feriado de Agosto. Gianni, tentación monetaria de por medio, accede.
Pero Marina no viene sola, vienen con la tía María. Y, como si con tres señoras que no parecen llevarse muy bien, no tuviera suficiente, su médico le pide que esa noche cuide a su madre Grazzia, dinero sobre la mesa nuevamente.
Un hombre, atendiendo a cuatro mujeres. Y se sabe que, cuando hay cuatro ancianos cancheros en una misma película, la cosa será graciosa.
¡Viva Italia!
Film que si bien no deslumbra, no deja de hacernos reír. Y pesar en los domingos en familia... aunque esos días, ya no son tan usuales.

I sell the dead - un mordisquito.
Arthur Blake fue acusado de asesinato y sentenciado a morir. "Que le corten la cabeza", dijeron. En sus últimas horas, le cuenta al padre Duffy cómo es que se metió a trabajar como ladrón de cadáveres.
Y ahí, querido lector, es cuando empieza lo bueno. Porque los robos llevan comicidad. Y llevan vampiros, zombies y semejantes criaturas no muertas. Además, de malvados contrincantes y... ¡un alien!
No hay mucho más para decir en verdad (¿o será el sueño que me alcanza?), es un película ágil, de fácil entendimiento, chistosa, y con clima terrorífico, sin llegar a serlo.

Domingo 5
Sweet Century - Mi lucha contra el autoritarismo
Documental de la checa Helena Trestiková, que presenta a 7 mujeres que, con la llegada del régimen comunista a la República Checa, decidieron ayudar a escapar a unos estudiantes que participaron en una marcha en su contra; razón por la cual, fueron llevadas a prisión y allí permanecieron por once años, o más.
Un film muy emotivo, en el que se cuentan las vivencias de estas mujeres por sus propias protagonistas. Ninguna se arrepiente. Todas lo volverían hacer. Y hasta hay quien está en paz con los que las sometieron, con los que las retuvieron. Todas, hablan para no olvidar ese pasado, por la justicia y la memoria. Todas hablan por el presente y para el futuro.
Señoras que se atrevieron a seguir sus pensamientos, los dictados de su consciencia, sin temer. Sin renegar de sus decisiones, aunque hayan perdido a su familia, a sus amigos.
Este documental rescata sus figuras, rescata el pasado de la República Checa para el resto de las generaciones y para las que vendrán. Aunque nuestras narradoras ya no estén.

Daytime Drinking - las mujeres son como el viento.
Para cerrar el BAFICI, asistí a una película que esperaba mucho. Lo que mi cabeza retuvo al leer la sinopsis fue: "orientales ebrios". Y con eso, ya tenía suficiente como para comprar entradas para todas las funciones.
El protagonista de esta historia, terminó con su novia. Y para animarlo, sus amigos deciden ir a un viaje. Imaginen su sorpresa cuando llega a destino y descubre que es el único que no estaba lo suficientemente ebrio como para olvidarse del arreglo. Solo, entonces, empieza a tomar y caminar para llegar a la hostería. Allí, conoce a una muchacha. Que después descubre que está con un muchacho. Toman alcohol. Se va a la playa. Conoce a otra muchacha. Se reencuentra con la primera. Toman alcohol y alcohol y alcohol.
Se despierta en la nieve, sin pantalones. Se reencuentra con la segunda muchacha, que lo insulta, otra vez. Un camionero lo ayuda. Toman alcohol. El camionero tiene pretenciones.
El camionero lo deja, llega su amigo. Van a la pensión. Toman mucho alcohol. El tipo, se vuelve a casa.

Sencilla, en realidad, barata, y sumamente cómica; cuando todo parece terminar, ajusta un poco más el tornillo, y saca una nueva carcajada.

Lástima que el director no se quedó al final, para hablar de su película. Me hubiese encantado escucharlo.

Despido al BAFICI (aunque ya haya terminado, aunque hace días que este post esté danto vueltas como borrador, sin tener tiempo para terminarlo), será hasta el próximo año.

Cooming Soon: festival de historietas!! =)(oh, yes, this is not the end)

Crónicas Baficianas (2º Parte)

2009-04-03T23:02:00.007-03:00

Aquí sigue la segunda parte de las crónicas, de esas películas que por seispé ud. puede disfrutar en los cines del festival, que ya ya yaaaa se acaba (este domingo, más precisamente)

Domingo 29
The Dark Harbor - las mujeres son despiadadas.
Acá está Manzo, un pescador tranquilo y solitario. REALMENTE solitario, en busca de una compañera para la vida. Y, es por esta búsqueda que decide participar de una reunión de "solas y solos" (o solos y solas, como prefieran) con chicas citadinas que han llegado al pueblo pesquero para la ocasión. Si creen que es entonces cuando, Manzo, sentado solo en la mesa se percata de la presencia de una solitaria mujer y ella se interesa vivamente por él, están muy equivocados. Manzo descubre que ya estaba viviendo con una mujer y, también, un niño. ¡Manzo consigue a su familia! Ya nadie se burla de él, es la envidia, porque enciiiima, Mitsuko es linda y simpática. Y es así, como todo parece marchar de maravillas. Hasta que, la simpática señorita del placard, decide irse, dejando a su hijo con Manzo. Depre de por medio, Manzo y el pequeño se quedan junto, y de tal palo, tal astilla.
Si lo cuento así, parece un dramón. Pero no lo es tanto.
Lleva la comicidad por el lado de las pequeñas cosas (la semejanza entre ellos dos, las "acciones para el levante", algunos de los escasos diálogos). Y cuando digo escasos, quiero decir: REALMENTE ESCASOS. Lo primero que le escuchamos decir a Manzo, tras más de 3 minutos de película, es el nombre de un trago. Dense una idea.

Lunes 30
Igor - queremos ser malos, muy muy malos.
La primera película que vi del Baficito, entre corridas a la salida del trabajo y corridas a la entrada de la facultad, valió la pena.
Los Igores son los ayudantes "tontos" de los científicos malvados de Malaria, todos tinen joroba y han asistido a la Escuela de Igores. Pero nuestro Igor, no quiere ser un Igor cualquiera, él quiere ser un científico malvado. ¿Por qué malvado? ¿Qué clase de mensaje le están dando a los niños? Pasó a responder:
En Malaria, a partir de que el cielo se oscureció por la presencia constante de nubes y tormenta, descubrieron la que única manera de subsistir, era creando inventos malignos, y que los demás países pagaran para que nunca, nunca fuesen usados. Es por esto que todos los años, se realiza el concurso de los científicos malvados más malvados de toda Malaria, para que presenten los inventos y el resto del mundo, se asuste. Gracias a diversos sucesos (sí, señora, una muerte, pero no es trágica y realmente, nadie llega a establecer un vínculo afectivo con el personaje, esto no es tan Bambie, es más Jack), Igor va a participar, creando VIDA: una enorme mujer (hecha de partes), más buena que el pan. Así que Igor y sus amigos, Brain (Brian) y Scamper, un cerebro estúpido y un conejo inmortal que solo quiere morir, deciden volverla mala, increíblemente mala. Pero fracasan y la vuelven una actriz, que sueña con protagonizar el musical Annie.Por supuesto, no falta el científico malvado que quiere robarse el invento.
Con respecto a la pregunta "¿Qué clase de mensaje le están dando a los niños?", verá, señora, como era de esperar, cuando en la peli las cosas van tan mal que ya no pueden ir peor, sale el sol. Y es literal. Descubren que lo de la nubes de tormenta era una farsa, y la destruyen. Vuelve el sol a Malaria, no es necesario seguir siendo malvados, podemos volver al campo! (y que esto no sea interpretado como una posición en relación con la política argentina) E Igor, nuestro querido personaje que solo quería ser el científico malvado más malvado entre los malvados, descubre que es el científico más bueno entre los buenos, y lo coronan rey. Y, claro, se queda con la chica de turno.

Es muy cómica, incluyendo los momentos ilógicos y algunos más... "poco convencionales":
"-¿A dónde vas, Igor?
-A rescatar a Mela.
-¡Bien!... ¡Tráeme un regalo!"
O el final, con varios niños ciegos que salen a cantar al escenario "I can see clearly now" (Puedo ver claramente ahora)

Viernes 3
Be calm and count to seven - el mar, ese gran monstruo
Esta película, tiene imágenes muuuy lindas, desde el encuadre y desde los colores. Pero no me atrapó demasiado(...cofcofcabeceécofcof)
La historia va de un chico, fana de Ronaldinho, cuyo padre ha desaparecido al salir a navegar una noche con el mar enfurecido, y él, se dedica al contrabando. También, está el intermediario, que es algo así como un amigo, como la figura más paterna que puede encontrar este chico, sin llegar a serlo. Y, por el contrario, Matoo podría representar para el intermediario a su propio hijo, que está con la madre, lejos.
Más allá de esta búsqueda, o del deseo de encontrar, que lo llevarán al final, la película retrata la vida en este pueblo costero, donde pareciera que todos son contrabandistas, o por lo menos, prestan sus servicios al "oficio", limitado por el mar. El mar como frontera. El mar como en The Truman Show, que se meten con el bote para llegar al otro lado, para escapar. Pero en este lugar, se meten en el bote, para ir también al otro lado, sin saber si llegarán, qué les depara el viaje. Intentando conseguir una vida mejor, escapando de la actual. Siempre esa masa azul, está allí, amenazante. Si no aparece en cámara, los diálogos recuerdan los cadáveres de las personas que intentaron flanquearlo. O los momentos con Matoo bajo el agua, por un tiempo que le parece excesivo a su amigo y excesivo a todos nosotros.
Me recuerda un poco a Solaris, en el que los científicos llegan a un nuevo planeta y se encuentran con una masa, el mar, que piensa y reacciona en consecuencia. Que los estudia. Y que resulta muy peligroso (especialmente, para la salud mental de nuestra gente).

Diálogo del BAFICI:
Yo escribía en mi cuaderno un suceso acontecido recientemente, esperando en la fila para entrar. Una chica se me acerca (y aclaro que yo no era la última), una chica que al instante la recordé de mis épocas secundarias.
Chica:-¿Esta es la fila para la película?
Levanté la cabeza.
Chica (mirándome con atención):-Vos sos del colegio, ¿no?
Yo (con tono de "hay muchos colegios, nena"):-¿del Nacional? (sí, también hay muchos nacionales, pero tiene un nombre muy largo y además, yo sabía que ella sabía)
Chica:-Sí, obvio. (automáticamente, disimulé la cara de 0_0) ¿Esta es la fila?
Yo (extendiendo mis largos brazos marcando el principio y haciéndolo avanzar por la hilera de espectadores):-Yo diría que esto tiene todo el aspecto de ser una fila.
Mi largo brazo llegó al final de la cola y se detuvo allí, cual flecha indicando el camino a seguir. Mi interlocutora comprendió y se fue al final, no vaya a ser cosa que decidiera avanzar unos espacios quedándose a mi lado.

********
Preguntas sin respuesta:
-¿Por qué será que los quejidos de las mujeres dando a luz en una película suenan tan inverosímiles? (en "Be calm..." son completamente falsos, hasta llevar al espectador a la sonrisa sin risa).
-¿Por qué insisten en hacer secuelas de "Rápido y Furioso"? Por más autos tecnológicos, por más Vin Disel, por choque estruendoso que pongan, siguen siendo terribles. ¿Hasta cuándo, sr. Productor seguirán haciendo estas porquerías? ¿No bastó con que la primera tuviera menos onda que un alambre tenzado? De no creer.

(Sí, volví a clases, sí, entendí foto)

Crónicas Baficianas

2009-03-29T14:39:00.006-03:00

Arrancó la nueva edición del BAFICI, y como buena adicta y compradora compulsiva que soy, hago lo posible por ver la mayor cantidad de películas.

Lo primero fue hacer la selección de películas de interés a la que aquí suscribe, y luego, probar combinaciones de funciones que me permitieran perderme la menor cantidad posible. El último día, fui a sacar las entradas anticipadas a la Casa de la Cultura y una señora se me quiso colar. Pero, cual héroe de lucha, que se arremanga lentamente y luego arremete, guardé el libro en la mochila y me descolgué uno por uno los auriculares. Take that, bitch!

Jueves 26
The Housemaid - o cómo hubiera sido si Hitchcock nacía en Corea, con poco talento y gusto por el melodrama.
No sé si era una gran porquería o una genialidad encubierta.
La historia va de un tipo que se acuesta con la mucama, que queda embarazada. Su esposa obliga a la chica a abortar. Y en venganza, le mata a un hijo. Y como no pueden denunciarla, por temor a perder el sustento (el trabajo del chabón), acceden a sus peticiones: una, por ejemplo, que él duerma con ella. Finalmente, se matan. Y cuando vos ya te descostillás por culpa de los diálogos poco verídicos, de la seguidilla de fatalidades o de las acciones y caras, te das cuenta que TODO, era la recreación de los sucesos contados en la noticia de un diario que lee la esposa. Para terminar, el hombre, mira a cámara, se acerca y advierte de los peligros que pueden existir si un hombre adulto se enamora (¿no fue solo sexo?) de la mucama. Y para que esta enseñanza llegue a buen puerto, señala con su dedo índice a la audiencia.
Con mis dos desconocidos compañeros de fila, nos reímos mucho.

Viernes 27
Apology of an Economic Hitman - "Disculpen que los haya arruinado"
John Perkins fue un ganster económico, y en este documental, cuenta lo que hacía, para qué, cómo extorcionaban a los presidentes y cómo, a aquél que no cooperaba, lo mataban.
Si bien es muy interesante, como documental (y hablo de la realización), no es la gran cosa. Lo mismo se podría esperar de algún canal de teve (tipo, Discovery).

Diálogo del BAFICI:
Señora:-Nena, vos estás haciendo la cola?
Yo (que estaba sumergida en mi libro, apoyada contra la pared, salí de mi trance y busqué la fuente de la voz):-No, creo que no hay cola (respondí, mirando a la gente desperdigada por el hall).
Señora:-Pero hay que hacerla.
Yo:-Ah, bueno.
Señora:-¿Estás para la película de las 21:15?
Yo:-Sí, la de ésa sala.
Señora:-Sí, yo también, así que me pongo atrás tuyo y acá empezamos la cola, ¿te parece?
Yo:-Sí ( y vuelta a leer, dejando a la señora con alguna frase más por decirme. Estoy segura que después se descargó con el matrimonio que se paró por ahí. O con la chica que "no sabía hablar inglés", según escuché explicar).

Encarnaçao do demonio - "soy un barbudo muy sexual".
Zé do Caixão sale de prisión y vuelve a sus andanzas: tener un heredero, y torturar a quien se le cruce en el camino. Así que, baños de sangre, mujeres desnudas, ganchos atravesando la piel, y ratas adentrándose en el recóndito espacio femenino, tienen cabida en la historia.
Momentos chistosos, momentos de "asssshhh" (aspiración de aire por la boca, que hace el espectador al ver las escenas que podrían resultar dolorosas y poco agradables (a menos, que uno sea un morboso sadomasoquista, pero no me quiero meter en los gustos particulares)), y momentos de "WTF?" y la increíble duda: ¿por qué las minas mueren por este viejo barrigón, sucio (y no lo digo como algo bueno), y diabólico (aunque eso, no me llama tanto, siempre hay fanáticas)? Es como las chicas Bond que mueren por James Bond. Mi no comprender.

Me crucé con gente del Nacional. Ignoré a todos.
Y con Pelusa y Maru, pero a ellos les hablé. Ellos son "buena onda" ¿?

Sábado 28
Not Quite Hollywood: The Wild, Untold Story of Ozploitation - Australia no es solo canguros.
Documental sobre la producción cinematográfica en Australia, entre los 60,70,80 y la "new wave" ("la nueva ola") actual.
Historias que funcionaban de excusa para poner mujeres desnudas, cerdos de tamaño colosal, sangre, gente convirtiéndose en marsupiales, autos chocando por doquier y efectos de escasa calidad, colman la pantalla. Y, además, Tarantino que expresa con total fanatismo su admiración por esas películas, y la incomprensión de los críticos.
Amo a Tarantino y creo que voy a amar a Australia.
(comparativamente con el otro documental, este está muchísimo mejor realizado)

Me quedé dormida, el reloj no sonó. Así que mi viejo se copó y me llevó en el coche. El cine, casi vacío.

Chocolate - los niños con problemas te cagan a palos.
La historia, es una excusa para ver escenas de patadas boladoras, codos contra cuellos, cabezas contra el suelo, rodilla contra cabeza y huesos que suenan a roto, pero no. En este caso, la cosa va de una mujer que trabajaba para un mafioso y se engancha con el hombre equivocado. Tienen una hija autista que aprende a pelear viendo escenas de películas y los entrenamientos de los vecinos. Además, tiene unos oídos superdesarrollados y unos reflejos de temer. Por eso, cuando la madre se enferma, ella termina dandole palizas a todos los morosos que le deben dinero. ¡Y QUÉ PALIZAS!
Citando a Germán: "¡Está tremenda!" y es así.

Diálogo de BAFICI:
Presentador (hablando de lo bueno de la película):-Seguramente, después de este último largometraje, lo llamarán de Hollywood, pero allí tendrá problemas con la ART, si se quedan hasta el final, van a entender por qué se los digo.
Chicatonta a mi lado:- Ay, estos cinéfilos que hablan con esas palabras del cine que nadie les puede entender. ¿Qué es ART?
Yo:- 0_0
Amigodelachicatonta:- No tiene nada que ver con el cine, es el seguro que te dan cuando trabajas.
Chicatonta:-Yo nunca trabajé y no lo pienso hacer.
Saqué con delicadeza la navaja y esperé a que se apagaran las luces para clavársela en la yugular.

Domingo 29
Cuando me toque a mi - "I See dead people".
Una historia coral, donde, por A o por B, todos terminan en la morgue del hospital, donde trabaja el solitario, frío y desanimado forense. Un retrato de la sociedad (zoociedad) y como todos "de carne somos y a la tierra vamos" (seguro que no es así, pero poco importa).

Después de varios días de ir, ya empiezo a ver caras conocidas. "Ah, vos viniste a ver Encarnaçao y ahora Chocolate... ". Lástima que tengo tantas pelis en el abasto, ahí, los baficiboys no son tan lindos (y hay uno del cievyc, que, a todo esto, "auspicia" el festival...).

Será hasta la próxima!

Diario de Supervivencia

2009-03-28T17:02:00.038-03:00

Día 1 – Sábado – “El ritmo que traigo es azúcar”

Tras una noche de copas, me levanté el sábado, con la espalda endurecida por la bolsa de dormir y salí al pasillo al grito de "la casa es mía, la casa es mía", cual Golum (especialmente, por la voz carrasposa por recién levantarme).

Como no quería almorzar, me dediqué a comer uvas cada vez que abría la heladera, acto que repetí durante todos los días, en cualquier momento.

Por la tarde, fui en búsqueda de alcohol, helado y vainillas.

Preparación del postre con vainillas.

Primero, busqué un recipiente y medí las vainillas, pero no me quedaban bien. Seguí revolviendo, bajo el conocido método del griego Algolópulus: “si yo fuera (loqueestoybucando), ¿dónde estaría?”. Finalmente, estaba escondido en el bajo mesada.
Poner vino en un plato

¿Moscato, pizza u oporto?

¡Oporto!

Lo curioso, es que las vainillas tienen mucha sed, y se toman todo el vino del plato… eso, o tienen problemas con el alcohol y no lo admiten (citando a mis compañeros facultativos, “las vainillas son cretinas”). Es por eso, que tuve que llenar una y otra, y otra vez el plato con el oporto.
Una vez que estaba hecho el “piso de vainillas”

Se pasa al helado. Es importante recordar que, si se va a sacar una foto, no se debe dejar la vainilla en el oporto, o se deshace por completo.
Lo mejor fue darme cuenta que en el freezer, no entraba el postre Y el tarro de helado. Gracias a unos pases mágicos y a la decisión de cenar el lunes milanesa napolitana, todo quedó bajo control.Tras pelotudear (cantar, bailar y pegarme una ducha), me preparé un milkshake, que resultó muy dulce y guardé en la heladera (comiéndome uvas)

leche, helado de chocolate, azúcar, más helado, y salsa

Así que, lo próximo, fue sentarme a ver películas. Y cenar.

Así, hasta las 6 de la mañana.

Día 2 – Domingo – “La gran aventura se presentó en forma de fideos”

El milkshake La Stellita La pila de pelis

Tras ver una nueva película, me fui a bañar con AC/DC al mango.
Vaya uno a saber de qué ingeniosa manera perdí el tiempo hasta la hora de cenar

Mi tarea tuvo varias “surprises”:
1- La salsa no tarda en calentarse.
2- No puedo sacar una foto y revolver los dos cacharros a la vez
3- Intentar pescar un fideo para comprobar su “crudeza” no es sencillo. No es para NADA sencillo.

nótese mi dedo al estilo “está todo bien” Obvio que al hacer eso, se me cayó el fideo otra vez

Cuando me avivé que debía usar un colador

Et, BON APETIT!

Y de nuevo, siguiendo los preceptos simpsónicos, al sillón a mirar una peli y cenar (¡pero por favor, que la funda no se manche!)

Día 3 – Lunes – “Reloj no marques las horas”.

Me encanta dormir. Es algo que disfruto increíblemente. Y si hay algo que me molesta y me pone muy nerviosa, es no poder hacerlo. Dar vueltas y vueltas hasta las 4 de la mañana, poner American Idol a bajo volumen y sin que surta efecto…apagar el aire porque tenía un ruidito rítmico desesperante… y, cuando esto pasa, no dejar de escuchar el fuckin tic tac del reloj (de la cocina y/o de la habitación de padre). ¡Qué ganas de romper todo!
Por temor a no levantarme, programé la radio para caerme de la cama con AC/DC a todo volumen. Y por temor a dormirme en el laburo, me preparé un café, riquísimamente aguado.
A sabiendas de que todo el mundo en el trabajo estaría esperando verme aparecer con los pelos chamuscados, con unos billetes roñosos para comprar la comida y una ropa andrajosa, decidí que debía hacerme la vianda y demostrar que puedo sobrevivir.
cortando el film o no ¡muere, maldito, MUERE! el boludeo cuesta minutos taran

el milkshake, hoy

Milagrosamente, no me dormí en el trabajo.
Y la vieja de mierda, no fue. “Estuvo trabajando toda la mañana en su casa en algo que le habían pedido y le dolía el brazo”. Y al otro día, era feriado… ¡saquen sus propias conclusiones!

Por la noche, decidí darle su merecido a esa milanesa napolitana que descongelé para guardar el helado.
Y quería acompañarla con puré. ¡Qué felicidad leer en el paquete las instrucciones para una porción! Nada de cálculos, gracias

yo, tratando de descifrar cuál sería la taza de té

Siguiendo con la tradición homerística…mi última cena sola:

Luego, vino Vicky a casa y disfrutamos de un cuba libre, de Mal Gusto, de la piratería y de las charlas sin fin.

Al día siguiente, llegaron mis padres. Y me fui a colar a Radiohead, pero eso es otra historia, que deberá ser contada en otro momento.

Reality bites, Tato!

2009-03-19T19:37:00.002-03:00

Damas y caballeros. Con uds... el resumen semanal de noticias (antes de que esta semana acabe).

Finalmente, me he peleado con la Vieja de Mierda. Se puso tan nerviosa cuando intenté hablarle, que comenzó a gritar que me fuera, y, como si eso fuera poco, me dijo "sos una insolente".

(Este blog hace un paréntesis en favor de la cultura:

Insolente: 1. adj.Que comete insolencias. U. t. c. s.
2. adj. Orgulloso, soberbio, desvergonzado.
3. adj. ant. Raro, desusado y extraño. Fuente: RAE.

No me veo identificada con ninguna de las acepciones.... Lava diría que soy "extraña", pero no creo que lo use en el mismo sentido que "insolente")

Fue más o menos así.

VdeM:-Andate, no pienso hablar con vos. Sos una insolente.

Yo:-Insolente no soy, estoy intentando hablar con vos para solucionar las cosas.

VdeM:-¡Ingeniero, ingeniero! Yo así no puedo trabajar, con esta chica no puedo trabajar, es una insolente.

Yo:-¡ah, bueno!

Con un desconocidísimo deseo asesino en mi (quería drenarle la sangre, y posteriormente, escribí un pequeño fragmento que me resultó un tanto perturbador, por salir de mi persona, no más), me fui para evitar más quilombos. Pero llegué a una brillantísima solución: de ahora en más, the old lady is dead to me. Si ella puede elegir cuando hablarme, yo también. Hoy lo llevé a la práctica. Realmente, es bueno para la salud. Además, mientras cumpla mi labor con eficiencia, que me venga a decir algo. Eventualmente, vendrá.

"No, mirá, no seas insolente, que yo no quiero hablar con vos".

Sin duda alguna, el momento CUMBRE, fue cuando me dijo "¿quién te crees que sos? ¿la directora administrativa? ¡vos sos directora de cine!"

Es la primera persona que me llama así. Debería agradecérselo, porque... tras un primer año de facultad y ninguna película en mi haber, que alguien ya te diga "directora", es ... ¡increíble! Mom, I did it!!

Sí, soy joven. Sí, soy simpática. Sí, soy eficiente. Superalo.

"war is over, if you want it", they said.

Por lo demás, se acerca el VIIIIIIIEEEEEEERNEEEEEEES! Y tengo preparado un súper plan para el finde. Si todo sale bien (como yo espero), haré una mezcla de reality show: expedición robinson + gran hermano + Dawson 2.5 (el de Dawson's creek). Yo interpretaré a Dawson, obviamente.

Espero poder armar un "diario fotográfico" y disfrazarme de Pattie Smith (no desperdiciaré mi tiempo en cosas útiles, ¡olvídenlo!)

Así que... será hasta el próximo post, fieles lectores! ¿?

Los dejo con un corto.

In-Edit Cinzano, festival cine + música

2009-02-25T22:11:00.003-02:00

Del 6 al 8 de Marzo, en los cines Atlas Santa Fe y Atlas Recoleta, se llevará a cabo la primera edición en la Argentina de este festival, en el que se proyectan películas relacionadas con el mundo de la música.

Entradas: $10
Abono ( x 4 películas): $30
Y las películas nacionales, tienen un costo de $0,76.

Programación

Viernes 6 de marzo

Atlas Santa Fe 1

15 hs.: Nina Simone: Love, Sorceress, Forever, de René Letzgus (80 minutos)

17: 20: hs.: Loquillo: leyenda urbana, de Carles Prats (110 minutos)

19: 30 hs.: Johnny Cash at Folsom Prison, de Bestor Cram (97 minutos)

21:30 hs.: The Clash Westway to the World, de Don Letts (80 minutos)

Clip soporte: "Día del huracán", de El Mato a un Policía Motorizado, de Mariano Goldgrob.

23:15 hs.: Kurt Cobain: About a Son, de Aj Schnack (96 minutos).

Clip soporte: "Music Dealer", de Nussbaum, de Marcos Medici.

01:15 hs.: Joy Division, de Grant Lee (96 minutos).

Atlas Santa Fe 2

15 hs.: The Godfather of Disco, de Gene Graham (84 minutos)

17 hs.: Caledonia Dreamin' (The Sound of Young Scotland), de John MacLaverty (59 minutos) + Edwyn Collins: Home Again, de Paul Tucker
(74 minutos)

20 hs.: Algo va a pasar, de Leandro Listorti (65 minutos)

21:30 hs.: Metal: A Headbanger's Journey, de Sam Duna (96 minutos)

23:30 hs.: End of the Century: The Story of the Ramones, de Jim Fields y Michael Gramaglia (108 minutos)

01:30 hs.: Everyone Stares: The Police Inside Out!, de Stewart Copeland (74 minutos)

Atlas Recoleta

15 hs.: The US vs. John Lennon, de David Leaf y John Scheifeld (100 minutos)

17 hs.: Made in Sheffield: The Birth of Electronic Pop, de Eve Wood (52 minutos)

18:15 hs.: Celia The Queen, de Joe Cardona y Mario de Varona (84 minutos)

20:15 hs.: Hay lo que hay, de Ezequiel Muñoz (60 minutos)

21:40 hs.: NY77 The Coolest Year in Hell, de Henry Corra (87 minutos)

23:30 hs.: Public Enemy: Welcome to the Terrordrome, de Robert Patton (104 minutos)

01:30 hs.: Sonic Youth: Sleeping Nights Awake, de Michael Albright (85 minutos)

Sábado 7 de marzo

Atlas Santa Fe 1

15 hs.: Vinicius, de Miguel Farra (120 minutos)

17:30 hs.: Nina Simone: Love, Sorceress, Forever, de René Letzgus (80 minutos)

19:30 hs.: Oasis: Lord Don't Show Me Down, de Ballie Walsh (94 minutos)

21:30 hs.: Babasónicos, de Daniel Melero y Agustín Carbonere (60 minutos)

23 hs.: Fearless Freaks: The Flaming Lips, de Bradley Beesley y Mark Mike Shepperd (100 minutos)

01:20: Sonic Youth: Sleeping Nights Awake, de Michael Albright (85 minutos).

Clip soporte: "Bddda!", de Los Peyotes, de Pablo Fusco

Atlas Santa Fe 2

15 hs.: Caledonia Dreamin' (The Sound of Young Scotland), de John MacLaverty (59 minutos) + Edwyn Collins: Home Again, de Paul Tucker (74 minutos)

17:50 hs.: The Clash Westway to the World, de Don Letts (80 minutos)

19:45 hs.: Beastie Boys: Awesome I Fucking Shot That, de Adam Yauch (90 minutos)

21:45 hs.: La cocina, de Jorge Villar (100 minutos)

23:45 hs. : The Pixies: LoudQuiteLoud, de Stephen Cantor y Matthew Galkin (85 minutos)

01:30 hs. The Rolling Stones: Gimme Shelter, de Albert Maysles, David Maysles y Charlotte Zwerin (90 minutos)

Atlas Recoleta

15 hs.: The US vs. John Lennon, de David Leaf y John John Scheifeld (100 minutos)

17:15 hs.: Johnny Cash at Folsom Prison, de Bestor Cram (97 minutos)

19:10 hs.: Metal: A Headbanger's Journey, de Sam Duna (96 minutos)

21:15 hs.: The Godfather of Disco, de Gene Graham (84 minutos)

23:10 hs.: A Technicolor Dream, de Stephen Gammond (90 minutos)

01:00 hs.: End of the Century: The Story of the Ramones, de Jim Fields y Michael Gramaglia (108 minutos)

Domingo 8 de marzo

Atlas Santa Fe 1

15 hs.: Everyone Stares: The Police Inside Out!, de Stewart Copeland (74 minutos)

17 hs.: Kurt Cobain: About a Son, de Aj Schnack (96 minutos)

19 hs.: Joy Division, de Grant Lee (96 minutos).

Clip soporte: "Casi lo entiendo", de Isla de los Estados, de Eleonora Margiotta

21 hs.: 100 Pájaros, de Sergio Bellotti (70 minutos)

22:45 hs.: A Technicolor Dream, de Stephen Gammond (90 minutos).

Clip soporte: "France" de Brian Storming, de Sepia

Atlas Santa Fe 2

15 hs.: The Rolling Stones: Gimme Shelter, de Albert Maysles, David Maysles y Charlotte Zwerin (90 minutos)

16:45 hs.: Work in Progress argentino a confirmar

18 hs.: NY77 The Coolest Year in Hell, de Henry Corra (87 minutos)

19:45 hs.: Beastie Boys: Awesome I Fucking Shot That, de Adam Yauch (90 minutos)

21:30 hs.: Fearless Freaks: The Flaming Lips, de Bradley Beesley y Mark Mike Shepperd (100 minutos)

23:35 hs.: The Pixies: LoudQuiteLoud, de Stephen Cantor y Matthew Galkin (85 minutos)

Atlas Recoleta

15 hs.: Vinicius, de Miguel Farra (120 minutos)

17:30 hs.: Loquillo: leyenda urbana, de Carles Prats (110 minutos)

20 hs.: Public Enemy: Welcome to the Terrordrome, de Robert Patton (104 minutos)

22 hs.: Celia The Queen, de Joe Cardona y Mario de Varona (84 minutos)

23:50hs.: Made in Sheffield: The Birth of Electronic Pop, de Eve Wood (52 minutos)

Más información: http://www.in-editcinzano.com.ar

Y para saber de qué va cada film: http://www.in-editcinzano.com.ar/secciones.html

;)

2009-02-25T21:38:00.002-02:00

Sonará trillado: pero hay gente que al crecer, (y tal vez a raíz de un hecho desencadenante), se olvida de lo que verdaderamente importa.

... Peter Pan, tú gran afortunado. Cómo quisiera yo irme al País de Nunca Jamás. Y llevarlas conmigo, para que no tengan que pasar por esto. Porque "esto" es una verdadera mierda.

It sucks!

Diplomacia Pura

2009-02-24T23:03:00.007-02:00

Bueno, sí, he vuelto. Y pondría alguna foto de mis vacaciones, pero... como la química entre la cámara y las pilas no fue buena, no tengo absolutamente nada. Ya me pasarán fotos, no os preocupéis.

Me fui con dos libros, y volví con seis más. No es que sea una compradora compulsiva (¡JAMÁS!), sino que, simplemente, en la valija, se reprodujeron.

La lectura de Drácula influenció para que llevara un diario vacacional (lo logré, lo logré!) y para que coqueteara con la idea (siempre quise usar esa expresión) de capturar una mosca y dársela de comer una araña; y la lectura de relatos de Woody Allen, hizo que soñara que yo era Woody Allen, me sentía como él (de 60 y totalmente escuálida, puro hueso), y hablaba de Pittsburg, Brooklyn y mi familia judía (tres cosas que desconozco). Y cuando digo "hablaba", me refiero a algo así: "blablabla Pittsburg".

Volví ayer y ayer mismo me fui al cine a ver Slumdog Millionaire. ¡DIOS! Qué película. ¡La cámara, señores! Los planos, el montaje. ahah ah, me encantó. Y me encantó que bailaran al mejor estilo película de Bolywood al final (en la India, donde se hacen muchas más películas por año que en EE. UU, los films suelen estar cargados con escenas de bailes (pelea-baile, amor-baile, loquesea-baile)). Ah Ah Ah (la historia pueede que sea medio cursilosa, pero cómo está hecha, vale la pena).

Hoy volví al laburo y ya retomé mi profunda aberración por la vieja de mierda (el personaje maligno de todo esto). Y me sorprendió que mi jefe haya notado mi ausencia durante la semana pasada. Y que me preguntara cómo me había ido. Por un momento, pensé que se había golpeado, pero pronto, volvío a ser él:

(aclaración: después de las 2, entra a laburar la vieja, y yo tengo que mudarme a otra máquina, porque ella usa la que yo uso a la mañana).

Yo:- ¿Sabe que pasó con mi máquina de la tarde? Porque ahora trasladaron a un chico de área y él está en el que era mi lugar...
Jefe:-Qué buena pregunta. No tengo ni la más pálida idea.
Y:- ¬¬

Y después, durante el almuerzo, hablando con la gente de Mesa de Ayuda, dije que no me gustaban las carteras (son chiquitas y molestas de llevar). Las chicas de mesa, me miraron asombradas, sin comprenderme. En eso, entra Alejandra, y le comentan eso.

Ale:- Es como mi hija mayor, que tampoco que le gustan esas cosas... nada de accesorios, ni de carteras... ella se compra la ropa en feria americana y la recorta, y con lo que sobra, se hace pañuelos, vinchas...
Marisol:- ¿Y eso qué estilo es?
Ale (mirándome y mirando a su alrededor, con cara de "la respuesta es mamarracho o cualquier cosa") : -Yo siempre digo que son chicas con personalidad.

0_0

En fin, Trailer de Slumdog Millionaire.

Y para descargarse la música de la peli, que está muy copada también, en Taringa

Feliz cumple a Vicky Vicks!!

(Y me acabo de enterar de una excelente noticia de un amigo mío. Es tan buena, que tuve que correr a contárselo a mi madre dando saltitos de alegría. Germán, te quiero taaaaaaanto!!)

Este verano...

2009-02-15T17:39:00.002-02:00

... nos vamos a Santa Clara.

El blog Mecanicamentenaranja, se complace en anunciar su receso de 1 (una) semana, que ud., querido lector, no notará debido a la escasa frecuencia de actualización del mismo por parte de su autora, Doña Tato.

Como todos los años, Doña Tato se lleva a la costa un par de libros (y como es una semana, no más, sólo lleva 2 libros), la agenda, y, claro, un cuadernillo en el que anotar todas las aventuras, anéctodas y acontecimientos acontecidos, que, como todos los años, volverá en blanco (nadie valora lo suficiente la labor de Ana Frank).

Ya ha armado la valija, sin saber cómo ha entrado todo, y casi se deja las zapatillas en la capital federal.

Queda la música, que es de vital importancia.

Así que, a ud. querido lector, que se queda en la ciudad, que debe soportar el calor saliendo de cada poro de cemento, las bocinas y los ocacionales compañeros de viaje sudorosos, a ud. le digo que yo, mañana, entre las 5 y 6 de la tarde, voy a estar panza arriba sobre la arena.

=)

Salú!

2009-02-06T21:50:00.003-02:00

Un millón de boletos

"Mi hija repasa melancólicamente su colección de boletos de colectivo, interrumpida poco después de que parecieron las máquinas expendedoras. En lo últimos boletos del álbum, impresos por las máquinas, las líneas se desvanecen y se borran, como en el papel de fax, símbolo de una época donde sólo la fugacidad permanece. Me cuenta el señor Roberto Fischer, presidente del Círculo de Coleccionistas de Capicúas, que después de varios intentos frustrados todos llos socios han desistido de coleccionarlos y muchos decidieron cambiarse las tarjetas de subte.

Esos exboletos borrados, papelitos en blanco, me hacen pensar que debería desaparecer con ellos uno de los mitos urbanos que acompañó a los chicos porteños durante varias generaciones: la fantástica idea de que si lográbamos juntar un millón de boletos usados de colectivo, los podíamos cambiar por una silla de ruedas para donarla a un hospital.

Recuerdo algunas leyends urbanas de mi infancia que no han resistido el paso de los años, el cambio de costubres. Por ejemplo, un par de variantes en relación con la trata de blancas: la pareja en la cola del cine que convida a dos amiguitas con bombones que contienen narcóticos, y el cieguito que pide ayuda para entrar una carta en una casa donde los rufianes se apoderarán de la incauta. De la misma época es la historia de la empleada doméstica (a la que se llamaba la "muchacha", para evitar el término "sirvienta", ya políticamente incorrecto en los cincuenta), que les sirve a los padres su propio bebé horneado con papas.

Hoy tenemos nuevos y frescos mitos del tercer milenio. Por ejemplo, el joven que, después de pasar la noche con una desconocida, amanece en la bañadera, recién operado y sin riñones. O el galán afortunado que descubre, al desperta, quela hermosa muchacha de la noche anterior ha desaparecido dejando escrito en el espejo del baño "Bienvenido al club del Sida".

Pero ninguna historia ha mostrado tanta resistencia y solidez como el mito urbano del canje de boletos por sillas de ruedas. Una breve investigación en internet me demuestra que, a pesar de que los boletos se borren, la leyenda sigue estando hoy tan viva y fresca como cuando mi mamá era chiquita y su maestra pasaba entre las filas de bancos para que todos los chicos depositaran sus boletos en un gran frasco. Con fecha del 25 de enero de 2004 la organización no gubernamental CILSA, que en la realidad entrega sillas de ruedas en forma gratuita a personas sin recursos, se ve obligada a desmentir en un foro que acepte boletos de colectivo en canje por las sillas.

Vaya a saber cuántas horas y, sumadas, cuántos días pasé con mis compañeras de la escuela en las calles de Buenos Aires, rondando cabizbajas las paradas de colectivos. Actividad que (supe después) habían realizado ya mis mayores y que vi extenderse a mis descendientes. Al parecer, constantemente llegan al Círculo de Coleccionistas de Capicúas nuecos socios con bolsas llenas de boletos y buenas intenciones. Su Presidente me asegura que han investigado varioas de esas cadenas de recolección de boletos y nunca se llga a la famosa silla. Sin embargo, yosigo dudando. En nombre de esos inmensos frascos, bolsas y latas llenos de boletos, convoco a los lectores a disipar mis dudas. ¿Alguno de uestedes llegó a comprobar alguna vez el famoso canje? ¿Quién se suponía que paga o pagaba la silla de ruedas? ¿Las empresas de transporte urbano? ¿El Ministerio de Tranporte? ¿El de Salud? ¿Alpi? ¿Una empresa papelera?

Pero si llegan a tener la absoluta certeza de que el canje no existe, por favor, no lo divulguen. ¿Qué otra oportunidad vamos a tener de ser tan generosos con tan poquito esfuerzo?" Historias Verdaderas, de Ana María Shua.

¿Y ahora me lo quieren cambiar por tarjeta?

Contrapunto.

2009-02-04T22:41:00.005-02:00

We are back, baby.

Tiempo de filmaciones.

Así es como se debe trabajar. Así.

Solo falta celebrar.

(más)

Yo maté a Pepe Grillo

2009-01-11T21:12:00.002-02:00

Buenos Aires, 7 de Enero de 2009

He de confesar mi delito antes de ir a parar a la horca. He de irme de este mundo con la consciencia limpia. He matado, sí. Pero no fue premeditado. Y espero que no quieran adjudicarme más culpas que la de estar en el lugar equivocado en el momento equivocado.
8:58 AM. Ingreso al edificio.
9:01 AM. Prendo la computadora y saco el termo del armario.
9:05 AM. Inicio sesión y salgo a llenar el termo con agua caliente, escuchando Mr. Brightside, de The Killers, mientras camino al compás de la música.
9:07 AM. Siento la garganta reseca, el calor del subte aún me atormenta, así que saco del dispenser un vaso térmico y lo lleno de agua fría. Y es entonces, cuando todo sucede. Sin razonamiento alguno, escupí el agua que había entrado de una vez en mi boca. Y tan solo pocos segundos después, cuando miraba el buche en el suelo, reaccioné que había escupido porque había sentido algo. Y, entonces lo ví: un grillo. En el suelo. Aparentemente inconsciente, o muerto.
Fue entonces cuando caí en la cuenta de la existencia de otro problema: ¿qué hacer con el agua que me había quedado en la boca y que aún no había tragado? Mi cerebro, haciendo acto de presencia esta vez, me ordenó escupir esa pequeña cantidad de líquido, en la pileta. Acto seguido, tiré el vaso, examiné dentro del termo y fui corriendo al baño a ver si había algún tipo de "resto" entre mis dientes.

4:15 PM. Un compañero se sirve agua del dispenser. Yo voy a la oficina contigua a entregar unos papeles.

Y:-¿Viste el grillo?
C:-¿Qué grillo?
Me acerco y se lo muestro, a un costado de la puerta.
C:-¡Uh! Pobrecito... lo mataron...
Y:-Sí... pobre Pinocho.

Agos dice que maté a mi consciencia.

******

"El médico se identificó cuando se pusieron al teléfono, luego dijo rápidamente, Bien, gracias, sin duda la telefonista le había preguntado, cómo está, doctor, es lo que decimos cuando no queremos mostrar nuestra debilidad, decimos, Bien, aunque nos estemos muriendo, a esto le llama el vulgo hacer de tripas corazón, fenómeno de conversión visceral que sólo en la especie humana ha sido observado" José Saramago, Ensayo sobre la ceguera

La Cursada

2008-12-31T01:38:00.003-02:00

Tras un año de cursada, lo que TODOS esperaban. Llamá a tu tía Raquel, a Enriqueta y a Alfonso.¡No se lo pierdan! (vamos del primero, al último)

Amor de Madre (nombre by Yermán)

VICIO.....???? (de nuevo, nombre by Yermán... ¬¬)

Match (o cómo salir del paso...)

Omertá (el único que tuvo un guión completo completo. Y escuchá la gotita del final)

Caminar (en el que mejor trabajamos... 4 personas de equipo técnico. Resultado: un videoclip hecho y derecho ¿?)

Si algún día llegan a estar los cortos finales, aquí vendrán.

Balance anual 08

2008-12-30T21:40:00.002-02:00

Revisionando mis metas anuales, debo decir, con total orgullo, que no cumplí con niguna de ellas. Sigo lastimando mis labios, inventando actividades, teniendo muchísimas historias en mi cabeza sin escribir, y recolectando amores platónicos por doquier. Pero en un balance, que es lo que se supone que sea esto, este año no fue en vano, al contrario.
Empecé la facu y conocí mucha gente, muy copada, además. Parece mentira, pero son sólo meses lo que compartí con ellas... se siente mucho más que eso. En los días medio bajón, medio mal humorados, ir a clase era lo único que lograba mejorar mi estado. También, conocí a Dema. Y por otro lado, dejé de ver a las chicas todos los días, pero la amistad se mantiene (si no hubiera sido así, creo que los años de secundaria habrían sido una paparruchada).
Se desarrolló mi gusto por lo sangriento, por lo violento, por los vampiros, por las fotos de Bob Dylan. A no mal interpretar: no me atrae Dylan, sólo me gustan las fotos en las que aparece, vaya a saber que clase de connotaciones surgen en mi subconsciente al verlas.
Descubrí lo increíbles que fueron los 80's (medio irónico, medio en serio) y la importancia de tomarse una cerveza después de un arduo día de trabajo, para equilibrar las relaciones humanas; o lo que vale para el viernes a la noche, sea en un bar moribundo o en el cordón de la vereda comiendo choripan. Empezó a ver la luz un lado más fiestero, que se prende para ir a esos eventos llenos de gente y música (por supuesto, "música de antes"), que le encanta dar codazos para hacerse lugar, y que las reuniones en un bar le parecen algo parecido a tocar el cielo con las manos. Este lado ya sabe que los tragos con elementos frutales no le gustan (excepto el daikiri). Y cree haber encontrado su trago preferido: el cuba libre (pero aún está por verse, hay otros en la competencia).
Cortázar poseyó mi cuerpo por un tiempo. Y me dieron ganas de fumar un pucho bajo la lluvia. Y poco a poco, me hice amiga del café, y de sentarme sola a tomarlo en un bar.
En soledad, fui al cementerio por primera vez. Y todavía no sé cómo explicar la extraña sención que me daba pasar entre las calles angostas, viendo los cajones.
También empecé a trabajar. Desarrollé una importante adicción al mate y conocí más gente. No hubo conflictos entre "mi yo laboral" y "mi yo vida diaria", como temía. Ahora comprendo a mi madre cuando dice que estar en la oficina sin tener nada para hacer es lo peor. Y es cierto. El viaje a Europa se va materializando cada vez más, aunque sólo sea porque pude empezar a ahorrar.
Tuve ilusiones vanas e "ideas locas", como años anteriores, que no llevé a la práctica y que nunca se cumplieron, pero aprendí a no decaer, a no amargarme. Tuve muy pequeños y contados ratos de tristeza, pero nada que me durara mucho rato (no estuve ni un día con humor de perros ni un día triste); por el contrario, dejé de medir mi autoestima, de tirarme abajo, incluso, tuve unos días llenos de confianza, en los que dejé de ser un puntito insignificante en el mundo. Logré evalorarme y aceptarme un poco más.
Sé que soy buena onda (si me dan lugar), que no soy impresentable, que puedo ser ortiva y un tanto ácida, y que puedo mantener una relación amable con gente que no es de mi agrado, para no caldear el ambiente.
Tras un año de estudio, no sé si quiero dedicarme a la "dirección", para ser honesta, nunca me imaginé a mi misma en ese rol, pero sé que me encanta estar en el set, haciendo algo, siempre haciendo (descarto dedicarme únicamente a escribir guiones). Sé que me cansa, me estresa, que me puede poner de mal humor, especialmente, al final del último día, cuando se acumula el agotamiento, las ganas de terminar y los problemas, pero vale la pena. Porque después, cuando retomé el cariño hacia los que están ahí, cuando pienso en el esfuerzo, me siento bien.

Así que sí, no cumplí con mis metas. Pero mejor así. MUCHO mejor así.

Adiós al 2008, hola 2009 ("hoooola enfermera", como decía Waco).

=)

Yo...

2008-09-04T16:52:00.002-03:00

...odio las flores. Mucho.

Ojalá se marchiten pronto.

"happy secretary day", sí, cómo no. ¬¬ y, encima, no es regalo del Boss. Es regalo de una empresa

Sacando eso de lado (y la molestia que siento porque no puede ver a la profe de psicología ni ir a Historia del Cine), hecho curioso:

Entra una mujer a la oficina, en busca de unas claves. Yo, intentando ser eficiente, me pongo de pie.

Yo:-Seguime.
Ella:-Te sigo a todas partes.
Y:-me siento como el Chapulín Colorado.
E:-y yo, como un perro de diez colas.
Y:- 0_0

Tras buscar la clave, y entregársela, me dice:

E:-Me hiciste la mujer más feliz.
Y:-0_0

Cada día, tengo un poco más de miedo de andar sola por los pasillos. =S

Felices 50 a mis abuelos! =)

2008-08-21T23:53:00.003-03:00

Yo no sé si es que mi Jefe se cansó de mis ratos de "ocio", en los cuales avanzo mis múltiples lecturas y perdía el tiempo sociabilizando con otros seres humanos, o es que es un trabajo en serio, pero estoy transcribiendo unos capítulos de un libro (con sus gráficos y tablas pertinentes, y no puedo explicar la emoción que alcanzo cuando puedo hacer algo que queda copado, "igualito" a lo otro... me siento tan útil... un problema menos para la terapia). No sólo eso, sino que también, me he encontrado recientemente frente a una pila de papeles, con la pregunta en mi cabeza "¿qué me dijo que hiciera con esto?", mirando despectivamente una hoja. Así que finalmente, cuando arranco, entiendo qué es eso de no estar al pedo. Y no me importa relegar la lectura. Es más, el viernes pasado casi casi que me entró el estrés laboral y me terminé riendo en el subte. ¡GE NI AL! (un nueeeevo asunto a tratar en la terapia).

Esta nueva tarea de transcripción (que, además, hace que me cuestione su... "legalidad"), me recuerda a un hecho del pasado, pero mejor:
Yo:-Ya terminé con lo que me había pedido... ¿Tiene algo para que haga?
Jefe:-No.
Y:-0_0

...al día siguiente...
J:-Tomá, lee este libro y fijate qué podés hacer

El libro en cuestión resultó ser algo así como uno de "autoayuda" para empresarios, que proponía un metódico sistema de listas para organizar su trabajo y su vida en general. Visto que el jefe no tenía nada para darme y el libro era un mera distracción, decidí no ofrecer más mis servicios, sentarme cómodamente en la silla y ponerme a leer, horrorizándome ante la idea de que alguien pudiera organizar TODA su vida por medio de listas (de pendientes, de acciones a seguir, de tareas, de blablabla). Al final, planteé un par de ideas para reorganizar la carpeta de nuestra área y listo. Todos felices.

Hoy, además, tuve que ir al banco (casi digo que me iba a empezar a llamar "Pago fácil", pero suena un tanto pervertido... y el banco no tiene tanta diversión (por lo menos, no al público)).

Cajera:-maosmxaxaox...color
Yo:-¿Perdón? ¿Qué? (Pensando: "¿qué no voy a poder pagar? ¡hoy no vuelvo, eh!")
C:-Que la factura del ABL cambió de color... ahora, tiene verde.
Y:-aaah ("¿y antés cómo era?" N. de A.:ahora, escribiendo ésto, me acordé que tenía naranja)
C:-Macri está trabajando.
Y:-Sí, se ve que el verde es pro.

La Cajera no intentó establecer más conversación conmigo. Y yo, entristecida, me tapé la boca para que no viera la sonrisa esa que se te forma cuando encontrás algo gracioso, pero nadie lo comparte (porque la gente no tiene sentido del humor (no es que uno se ría de boludeces, no) o porque está solo).

Así que, el trabajo, junto al fin de semana (por lo menos, el anterior), la facultad y a mi adicción a la lectura están cumpliendo el objetivo principal: mantener mi cabeza ocupada (sigo pensando que debería buscarme algo más para hacer, igual) ;)

Cielotierra, Tierracielo

2008-08-04T20:09:00.003-03:00

Realmente, creo que tanto Cortázar me está afectando… me encuentro discurriendo sobre los significados de las palabras y la descripción del sentimiento que evocan (todo, según lo socialmente convenido, todavía no logré sacarle su significado y llenarlo con otro), o con los más variados pensamientos. Hoy, por ejemplo, me dije a mi misma que si llovía a la salida del laburo, me iba a fumar un cigarrillo… al final, lloviznó, pero no me pareció una causa digna para fumar. Y a la salida del subte, Rayuela en mano, decidí no guardarlo en la mochila, para protegerlo de las crueles gotas (crueles para las hojas) como habría hecho en otra oportunidad. No. Mi mente me dijo: Rayuela merece ser mojado; no con la lluvia torrencial que podría ocasionar su destrucción (cosa que no queremos, al menos, hasta que lo hayamos terminado), sino con esa misma llovizna que no es suficiente para el innoble cigarrillo, pero que le iba a otorgar, de alguna manera mágica, la propiedad de la vida. Y así, mientras caminaba esa cuadra y media que me separa de la estación a mi casa, sentía que el libro que llevaba entre mis brazos, bajo un abrazo que no se le dio a ninguna persona, estaba vivo. Ese libro, tenía vida propia, más allá de si yo lo leía o no. En filosofía de cuarto año leí que, por ejemplo, una mesa existía o era una mesa cuando la mirábamos, o algo así; en Sonido, en la facu, nos enseñaron que el sonido está definido por el hombre, y que si no hay hombre que lo escuche, no hay sonido. Bueno, lo mismo podría pensarse de un libro: si no hay alguien que lo esté leyendo, las palabras no están escritas (los muñecos solo viven cuando los humanos no estamos allí para verlos, enseñó Toy Story); pero este no fue el caso: el libro no necesitaba de mi mirada para ser. ¿Quién soy yo para otorgarle existencia a las palabras de otro? Tal vez, sea al revés, y el libro me dé a mi la vida cuando lo leo…

Sea como sea, Cortázar me está afectando… (qué susto me di cuando llegué al capítulo 36 y pensé que se me acababa todo… o con Talita sobre los tablones… qué GENIALIDAD el capítulo 34, todavía no lo puedo creer).

Sábado a la noche te paso a buscar

2008-08-03T20:11:00.003-03:00

"El sábado me levanto temprano", me dije. Y a las 14:30, lo hice (todo un récord, si lo comparamos con los findes anteriores, que el horario para comenzar el día promedaiaba las 3, 4 de la tarde).
Pasé toda una tarde en nada, esperando la llamada telefónica de una amiga que no llegó.
Así que, resignándome a mi cerveza, mi pizza y mi conversación de sábado por la noche, propuse comprar el helado (que pagaría con mi flamente sueldo...), para comer del pote (como se debe hacer) mirando alguna película.

Telefonista:-El podio, ¿qué tal?
Yo:-Sí, para hacerte un pedido.
T:-Aguardame un momento.
Y:-...
T:-Sí, un télefono.
Y:-4666-6666
T:-un nombre
Y:-Tato
T:-la dirección
Y:-calle falsa 123, depto. 100
T:-ufff
Y:-sí, es alto
T:-encima, anoté 1000
Y:-no, tan alto no es
T:-¿es el último?
Y:-hay un par de depts. más, pero no muchos.
T:-ahp. bueno, decime los sabores.

A veces, me parece que soy demasiado simpática. Y, encima, le dije que le pagaba justo.

Termino la llamada, mi siento frente a la máquina, a cambiar la música y suena el teléfono. Chicho. Superándonos a nosotras mismas, quedamos en que se bañaba y venía. Hasta entonces, tenía tiempo. Tiempo que gasté viendo "Top 20 videos para bailar en tu boda" (sí... yo también creo que hay algo que me falla), pero lo peor fue cuando aparecieron los Bee Gees en pantalla (entre los 5 primeros, además), con "Stayin' alive" y al verlos, con sus pantalones oxfors, no pude resistir la tentación y cambié mi yoggin viejo y manchado por el pantalón pata de elefante e hice unos pasos de música disco en mi habitación.
Luego de este arrebate, llegó Chicho and family, entre ellos, la hermana menor, Luli, con intenciones de hacer negocios: venta de rifas para su viaje de estudios. *odl woman mode on*: ¿Viaje de estudios? En mis tiempos, esas cosas no se hacían en la primaria. Lo máximo era el viaje para la jura de la bandera, y paremos de contar. Campamentos con cocina y niños gritando, como algo fuera de lo común (y totalmente olvidable). ¿Pero viajes de estudio? ¿Cuál va a ser la próxima? ¿Viaje de egresados a los 5 años? *old woman mode off*

Salida al frío de la noche ("¿quién me manda a mi a querer salir un sábado a la noche y a dármelas de joven?"), para descubrir que el bar al que siempre encuentro cerrado, estaba, efectivamente, cerrado (¿por siempre?). Tras cruzar dos veces la misma esquina sin necesidad, decidimos ir hacia Av. Corrientes. Y terminamos en un pequeño bar del Paseo La Plaza (el Cavern tenía espectáculo y había que pagar...); y por pequeño quiero decir eso: chiquito, diminuto (con espacio para unas..3, 4 mesas...así que estaba que EX PLO TA BA)

Hombres, familia, acontecimientos, descubrimientos, chistes, fueron algunos de los tópicos, acompañados sabiamente por dos cervezas (y maní, pero a mi no me gusta el maní... a Chicho, sí). Y, después, la visita obligada al baño del estacionamiento.

Volvimos a casa, yo antojada todavía de helado, así que sentadas en la cocina, comimos del pote hasta terminarlo , hablando de política. (Casi casi, era una digna escena de... La Niñera, Gilmore Girls o alguna película rosa en la cual la hermosa y simpática protagonista tenga unos días depresivos porque su hermoso y adorado novio la ha dejado o porque ella cometió un error imperdonable (por lo menos, hasta los últimos 30 minutos del film)).

Qué bueno que son esos días. =)

Tim Burton - cortometrajes

2008-07-31T17:36:00.003-03:00

Vincent (subtitulado)

Frankenweenie no está traducido. Ni doblado. Es así, a la inglesa. ¿?

Frankenweenie parte I

Frankenweenie parte II

...Matador...

2008-07-23T16:58:00.002-03:00

El título sale del tema de los Fabulosos, que iba escuchando en el subte... y la imagen fue tan fuerte, que llegué a la oficina, hice a un lado la pila de laburo que tenía (nótese la ironía...) y lo escribí.
*****************************

Hace a un lado su rifle y, lentamente, se acerca a un paquete de papas fritas ya abierto. Mete la mano, lo da vuelta y caen unas míseras migas. Vuelve a sentarse, agazapado, entre una cama dada vuelta y un par de cajas, con el rifle descansando sobre su pecho. Por las ventanas, tapiadas, se cuela un halo de luz, propia de la noche. Oscuridad y silencio. Así estaba desde hacía unas semanas. “No, mentira… así estoy desde hace 5 días… antes, por lo menos, venían el Javi, Martín, Ana…”

-Es mejor que se escondan, hasta que esto se calme un poco, o hasta que se puedan ir de una vez.
-De acá no nos vamos, Ana.
-¡No te digo para siempre, Rodrigo! Pero si se quedan acá, los matan.
-Morimos por una causa-intervino Joaquín
-Y yo la apoyo, pero si nos matan a todos, ¿quién va a luchar, eh? ¿Tus viejos?

A Joaquín lo agarraron pocos días después de esa conversación y lo fusilaron. Rodrigo accedió a esconderse y, de cuando en cuando, alguno de sus compañeros pasaba a contarle las novedades, dejarle comida y hacerle compañía.

-Ayer hicimos una reunión. Hay un par de caras nuevas, amigos del Javi, buena gente, parecen. Les dimos unos cuantos panfletos para repartir por las casas. Y anoche, colgamos un par de pasacalles, frente y en el ministerio. Fue como volver a lo de antes, ¿te acordás?-Ana le relataba las operaciones que la agrupación había vuelto a realizar, sentada entre sus piernas, mientras le cebaba unos mates. Rodrigo la escucha, le acariciaba la cabeza y pensaba en lo que daría por salir de allí y volver a pelear por lo que creía justo, por sus ideales.

-Las cosas se están complicando.-Javier hablaba rápido.-La agrupación tuvo que parar por un tiempo, porque nos estaban controlando, me parece que había un infiltrado, o algo. Martín se fue para Uruguay, con el hermano. Yo me quedo, pero no es seguro que siga viniendo, ¿entendés? Por vos, por mi, por todos, por la causa. Te compré comida y cartuchos, por las dudas. Lo mejor, es que te encierres en un lugar, cosa que si vienen… vas a poder esperarlos, ahí, sin correr el riego de que te aparezca alguno por atrás. Cuando las cosas se calmen un poco, yo voy a venir. Pero está muy jodida la mano.
-¿Y Ana?
-No, ella… ella no puede venir.-tragó con fuerza- Entraron a la casa… y se la llevaron. Todavía no apareció por ningún lado. Todos la estamos buscando… el otro día, a Diego, lo retuvieron en la comisaría por eso. Nos cortan de todos lados, no es fácil.-Rodrigo se había apoyado contra la pared, en silencio. Asintió, sin saber a qué. Javier lo abrazó con fuerza, dándole unas palmadas.- Lo vamos a lograr… tal vez no ahora, pero en algún momento. –le dijo por lo bajo.

Rodrigo recuerda todo eso. De pronto, un ruido lo sobresalta. Pasos, por fuera de la casa. Un golpe seco contra la puerta de entrada. Y balas que suenan. Se sienta, buscando la mejor posición para disparar en cuanto abran la puerta. Gritos, órdenes. Muebles que son hechos a un lado. Se seca el sudo de la frente. Se agazapa aún más. Las últimas palabras del Javi le llegan a sus oídos.
Los pasos, los gritos, son cada vez más cercanos. Distingue varias voces.
Una extraña sonrisa se dibuja en su rostro. Del otro lado de la habitación, reina el silencio. “La calma antes del huracán”. Una patada contra la puerta. Otra. Rodrigo aferra su rifle con fuerza. La puerta cae. Dispara. Un hombre uniformado cae muerto, pero hay otros que responden a sus balazos. Una bala impacta sobre su hombro. Le duele, pero sigue peleando. Llegan más hombres, poco a poco, ganan terreno en la habitación, cercándolo. Rodrigo siente la sangre brotando. Una bala más penetra su cuerpo. No va a sobrevivir. Su boca se curva hacia arriba. “Lo vamos a lograr”.

2008-07-16T22:25:00.002-03:00

Hoy:

-descubrí que las cosas, en la vida, no pasan como en las películas o como en los libros de Cortázar. Y que eso, no me tiene que bajonear, porque este cambio me hizo bien... de verdad, mi autoestima ya no está recontra pisoteada. Y aunque yo siga sin ver, me siento mejor conmigo misma. Eso es importante.

-no extraño al Nacional... pero es loco volver, caminar por esos pasillos con cierta sensación de libertad. Entrar y encontrar mi banco, con mi nombre, mis bandas, y la firma de una tal "Jus". Cruzarme con los profesores (Acera!!!! como lo quiero!)... es muy raro... pero es lindo.

-me junté con mis amigas, a charlar de la vida (porque cuando uno no se ve por un tiempito, hay que ponerse al tanto de las novedades.. aunque, por un lado, ese "tiempito" haya sido media semana)

-me compré un cuaderno y lo mejor que pude hacer, fue empezar a escribirlo, primero con mis penas estúpidas (y momentáneas... es la ciclotimia, que me alcanzaaaaa), después dándome ánimos para levantarme, haciéndome sentir mejor.

-me sinceré conmigo misma... tal vez no pueda transmitírselo a otros, pero yo lo tengo en claro

-ví la luna, llena y brillante, despejada.

-y te voy a poner las cosas en claro, a vos (¿?), a mi: no me gusta la dulzura nauseabunda, esa de conejitos y ositos rechonchos, de ojos brillantes... no. Y ojalá no caiga en esa dulzura... me repugna, me empalaga. Pero no todo es blanco y negro... ¡por suerte están los grises! Calculo que debo andar por ahí, pero todavía no me encontré. Y si me encuentro, no te voy a avisar (mi simpatía... no tiene límites, my friend!)

Termo-Dinámica

2008-07-08T18:35:00.000-03:00

Martín llega a la oficina, prende la luz, apoya el bolso en el suelo y enciende la computadora. Ingresa su contraseña y la deja iniciando la sesión. Toma el termo y sale al pasillo.
Darío sube los últimos escalones de dos en dos y dobla por el corredor, ingresa en la oficina, se quita el saco mientras saluda a sus compañeros y prende la máquina. Toma el termo y sale al pasillo.
Martín y Darío se encuentran, cara a cara. Dos hombres, dos termos y un dispenser. Darío hace un movimiento ascendente con la cabeza, en reemplazo del conocido “hola” o el “buenos días”. Martín lo imita. Solo ellos, esta narradora y quien haya tenido que luchar por conseguir agua caliente en el trabajo, comprenderán la gravedad de la situación; y aunque el gesto denota cordialidad, sus miradas echan fuego. Sujetan los termos con firmeza. Y, como si un contador invisible marcara la largada, en forma simultánea comienzan a caminar velozmente. Una mujer sale del baño y ante tal escena, viendo en peligro su vida, se mete de nuevo. Un par de empleados se asoman a la puerta de las oficinas, alentando a los jugadores y haciendo apuestas. Martín da pasos largos, Darío los da más cortos, pero rápidos. Van cabeza a cabeza. El dispenser se deja ver por la puerta abierta de la salita del fondo. La luz roja está apagada: hay agua caliente. Darío mira con furia a Martín por el rabillo del ojo. Martín aprieta los dientes y acelera. Darío mueve sus brazos, como dándose impulso, y no se queda atrás. La competencia está muy pareja y cada vez falta menos para alcanzar su objetivo. A Darío se le entrecorta la respiración, Martín se seca el sudor de la frente con la manga de la camisa. Sin perder el ritmo, abren los termos.
La puerta de la última oficina se abre. Emiliano sale, con su paso tranquilo, termo en mano, hacia el dispenser, pocos pasos delante suyo. Se agacha y deja correr el agua caliente.
Martín y Darío se detienen en seco. Emiliano termina de cargar agua, cierra el termo y se da la vuelta, para volver a su oficina.
-Hola, ¿qué tal?
Cierra la puerta detrás de él. La luz roja del dispenser ya está prendida.
Los muchachos que estaban apostando, dan una patada al suelo y vuelven a sus labores.
Martín y Darío, se quedan de pie, atónitos por unos instantes. Luego, reaccionan y retornan a sus escritorios, con la mirada gacha, y controlando de tanto en tanto, los relojes, listos para la revancha.

2008-07-02T23:07:00.003-03:00

Día liniero... ¿linierístico? Un día que leí mucho liniers, baaah. Una de las cosas que voy a hacer con mi primer sueldo (una de las tantas...), será comprarme algún libraco de este señor. =)

Así, como Fellini, fue mi día... es que no hay facu los miércoles y en el laburo estuvo todo muerto... ¡Jefe, le pido!¡No quiero ser ñoqui!¡Deme algo para hacer! Esto de ser secretaria, me mata. =S

Hoy me llegó un mail, así, loco. Y me dijo parte de la verdad de la milanesa: este blooog tiene un año, más. Feliz año plus, blog. Lástima que no te use tanto. Pero sabés que te banco. =)

Y me enamoré de las cosas simples y sencillas de la vida. Dan muchas satisfacciones. Pobre Mick Jagger, ojalá un día las conozca.

Se me acaba el primer cuatrimestre de la faculté. ¡YA! Y se fue medio año... ¿no hay reembolso si no nos rindió? No es que sea mi caso, o tal vez sí... siento que en 6 meses, menos, cambiaron muchas cosas y yo también lo hice (no tanto, no tan bruscamente, pero me siento diferente).

Adios, medio año del 2008. Fuiste... interesante de conocer. =)

Adios, a vos.

Total y completo descargue.

2008-06-21T19:31:00.003-03:00

A veces, parece que la tortilla del mundo se dio vuelta y las cosas no salen como uno quiere. A veces, todo pinta estar mal, muy mal. A veces, el blanco se apaga y todo es gris y negro. A veces, el nudo en la garganta aprieta demasiado y nos duele. Qué bueno sería poder en esos "a veces", salir y gritar con toda la fuerza que uno tiene: "Carajo", "Mierda", "Fuck", o como prefieran. No es importante lo que se grita, sino, la liberación de todo lo que ese grito representa. El descargue completo, el cable a tierra.

Por suerte, eso pasa "a veces". Y aunque duela mucho, y aunque ese "a veces" nos parezca terrible, se pasa. Yo te JURO que se pasa. Que es un tiempo, que se sale adelante. Que no todo está perdido, no todo está dicho. Que lo último que se pierde es la esperanza. Que no estás sola en el mundo. Que los blancos vuelven, y tal vez no sean los mismos blancos, pero regresan, son nuevos y es una nueva historia, una nueva chance, habrá que buscarles la vuelta.

Mother

2008-05-29T00:27:00.001-03:00

Día al pédocles en el labúrocles. Here is the result (a part of it). =P

-Chau, me voy-dice la madre al niño, sin pensarlo verdaderamente, unos pasos más adelante. El pequeño la mira y se pone de cuclillas, intentando no caer sobre la fría y sucia vereda. La gente camina, sin prestarle atención: “chau, me voy”, es un frase muy conocida que los padres le dicen a sus hijos para que superen un berrinche y caminen. Pero el niño no parece comprender esta simple regla paternal. Se queja. La madre mueve el pie, con ansiedad. Lo llama y nada. Se acerca hacia él, e ignorando el llanto que comienza a salir de su garganta, lo alza en el aire. Recibe una patada y un suave golpe con la mano. Lo reta. “A mamá no”. Eso si lo entiende y deja de moverse, pero continúa llorando. La madre se lo lleva.

“A mamá no”. Él no le pega. Él se enoja, pero no hace berrinches. Se encierra en su cuarto y sube el volumen de la música. Las paredes de la habitación delimitan un mundo, su mundo, en el cual él es amo y señor, en el cual la figura materna no existe, no interfiere. El muro que separa. El muro, que como dijo Pink Floyd, su madre le ayudó a construir. Piensa. No la odia, pero se da cuenta que ya no puede estar allí…el cariño no tiene nada que ver con la independencia. Con determinación, agarra la mochila del suelo, mete unas remeras, un pantalón y un calzoncillo. Toma la billetera, cuenta el dinero y agarra un poco más que tiene guardado en un cajón. Desodorante, lapicera, hojas y un libro se pierden dentro del bolso. Se pone una campera raída que colgaba de una silla. Para la música, saca el disco y lo guarda. Se carga la mochila al hombro y abre la puerta. Su madre está en la cocina y gira la cabeza para verlo, pero no dice nada.

-Chau, me voy.- pasa a su lado. La mujer abre la boca, queriendo preguntar algo para lo cual no hay combinación de letras que produzcan un sonido existente. Él toma la llave y abre la puerta de la casa. Vuelve a mirarla, parada, en la cocina, a unos pasos suyos. Y por un segundo, la imagina haciendo un berrinche, revoleando sus brazos, pataleando y llorando. Sonríe y se va.

Al Sol en bici

2008-05-06T15:15:00.002-03:00

Sí, es un corto que no dura 5 minutos, sino 16, pero lo vale. Para levantar los ánimos, aunque no estén caídos. Enjoy it!

Seda

2008-05-05T16:10:00.003-03:00

Me viste llegar y yo también noté tu presencia. Nuestras miradas se cruzaron un instante, pero fue suficiente como para hacernos cómplices y dejar todo dicho: ambos, buscando el mismo puesto, ¿fanáticos del cine? Ya podía vernos sentados en un sillón viendo La Naranja Mecánica.
Como faltaba para que me entrevistaran, saqué Así hablaba Zaratustra. Y me sumergí en las lecciones del autor. Tanto, que cuando levanté la vista, ya habías entrado al local.

Te vi salir, pararte frente al árbol, pero cuán grande fue mi sorpresa cuando te acercaste y me preguntaste algo que no logré decifrar. "¿Qué?", te digo, saliendo de mi insomniación. "¿Tenés seda?", suenó tu voz grave y con un acento extraño en mis oídos, mientras pasabas tu mano por delante de tu nariz. Sin comprender tu pedido, busqué en mi bolso, saqué el paquete de pañuelos y te lo extendí. Sonreíste, "Nono, seda", e hiciste un gesto que lo dijo todo: querías armarte uno. Negué, aguantando la risa, mientras imaginaba a los integrantes de Las Pastillas del Abuelo apareciendo del centro de Pilates que allí se encontraba cantando: "así que armate uno, armate uno Hernán".
Vuelví a guardar los pañuelos, y cuando levanté la cabeza, ya no estaban, ni él ni Las pastillas y yo me muerdí los labios, evitando reír alevosamente, pensando en lo ingenua que fui, en lo equivocado que estaba y lo... estúpido que debió parecer todo. El hombre que estaba a mi lado me miró raro.

2008-05-02T11:26:00.003-03:00

-Conozco un planeta donde hay un Señor carmesí. Jamás ha aspirado una flor. Jamás ha mirado una estrella. Jamás ha querido a nadie. No ha hecho más que sumas y restas. Y todo día repite como tú: "¡Soy un hombre serio! ¡Soy un hombre serio!" Se infla de orgullo. Pero no es un hombre; ¡es un hongo!
-¿Un qué?
-¡Un hongo!
El principito esta hora pálido de cólera.
-Hace millones de años que las flores fabrican espinas. Hace millones de años que los corderos comen igualmente a las flores. ¿Y no es serio intentar comprender por qué las flores se esfuerzan tanto en fabricar espinas que no sirven nunca para nada? ¿No es importante la guerra de los corderos y las flores? ¿No es más serio y más importante que las sumas de un Señor gordo y rojo? ¿Y no es importante que yo conozca una flor única en el mundo que no existe en ninguna parte, salvo en mi planeta, y que un corderito puede aniquilar una mañana, así, de un solo golpe, sin darse cuentade lo que hace? Esto, ¿no es importante?

Éste es, para mí, el más bello y triste paisaje del mundo. Es el mismo paisaje de la página precedente, pero lo he dibujado una vez más para mostrároslo bien. Aquí fue donde el principito apareció en la Tierra, y luego desapareció.

Mirad atentamente esta paisaje a fin de estar seguros de que habréis de reconocerlo, si viajáis un día por el África, en el desierto. Y si llegáis a pasar por allí, os suplico: no os apresuréis; esperad un momento, exactamente debajo de la estrella. Si entonces un niño llega hacia vosotros, si ríe, si tiene cabellos de oro, si no responde cuando se le interroga, adivinaréis quién es. ¡Sed amables entonces! No me dejéis tan triste. Escribidme en seguida, decidme que el principito ha vuelto...

El principito, Antoine de Saint-Exupéry

Qué lindo sería encontrarse con el principito...Qué lindo que es tener ese libro y releerlo. Espero poder seguir distinguiendo a la boa que se comió un elefante de un sombrero.

Día del Tatismo

2008-04-30T11:05:00.005-03:00

30/4/04

Bienvenidas a la primera Reuníón Oficial de los Seguidores del Tatismo (la ROST).
Antes que nada, deseo darles las gracias por haber concurrido aqué e informarles que el número de fieles ha llegado ya a 3 (tres) "personas" y 1 (una) Tato (osea, yo).
Aunque esta es la primera ROST, les informo que ser lo que soy hoy fue un arduo trabajo. He estado "trabajando" por más de un año para conseguir ser reconocida como Tato y todo lo que ello implica. Debo admitir que recibí la ayuda de la Presidenta del Pelotudismo, aquí presente, y que sin ella nunca hubiera sido lo que soy. Gracias, entonces, por volverme una pelotuda única como has hecho con cada una de nosotras.

Si se me permite (bah, permite es una forma de decir ya que hoy es el día de mi religión), quiero proponer que todos los viernes organicemos la ROST, para celebrar la llegada de tan esperado y siempre amigo "Fin de Semana". En estas reuniones abarcaremos los temas usuales en donde, de una forma u otra, la Presidenta del Pelotudismo recibirá, por lo menos, un golpe de alguna de las integrantes del Tatismo (le informo, Presidenta, que si gusta pegarse usted misma, no nos opondremos).

Antes de concluir, reiteraré los dogmas de esta religión:
-No se puede hablar de religión (salvo ésta y el Pelotudismo, claro está) ni de política (o sus derivados).
-Creer fielmente en las Rodesias, Titas y Tato.
-La regla de mayoría es soberana.
-Terminantemente prohibido ser normal o ser persona.
-Cualquier ser maduro, deberá cambiarse a la inmadurez o abandonar el culto.
-Lo que se dice en la Rost, queda en la Rost.

Con el poder que se me concerdo, quisiera proponer un cambio. Siendo 4 (cuatro) las integrantes de la religión, podríamos a justar la "Regla de mayoría" a ésta cantidad y, en caso de empate, se soluciona con un Piedra, papel o tijera (a la mejor de tres).

Ahora sí, doy por finalizado mi discurso que tengo hambre; que empiece la primera Rost y que este día quede asentado en la memoria (y en este papel) de todos los aquí presentes.

Acontinuación, firmaron Tato (Tato), la Presidenta del Pelotudismo (Victoria Niboski "deja el cuchillo"), la Jefa General del Departamento de Odio, Venganza y Derivados (Lucia Martínez) y la Jefa General del Departamento Gráfico (Josefina Payer "Perro mareado").

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18/3/05

Antes que nada, quisiera darles la bienvenida a todas al nuevo año escolar. El Tatismo 2005 se viene con cambios: cada vez son más los integrantes que...dejan de pertenecer al grupo, pero eso no nos va a detener en nuestro trabajo. Les prometo que cuando encontremos uno, nada nos detendrá.
Acabamos de entrar en lo que he denominado "El Año", aunque seguramente no lo será, no por lo menos como yo lo espero. Nos enfrentamos a nuevas situaciones y las venceremos o huiremos despavoridas, ya lo veremos. Por eso (que en realidad poco tiene que ver) y por la crisis del pasado año, es que necesitamos reavivar al Tatismo, tenemos que comprometernos más porque es nuestro y hacer que más gente se interese...ah, no perdón, eso es lo que proponía el CENBA. Pondremos a funcionar el PRMFT (Plan de Renovación Milenario Freixiscano Tatista), nuestra campaña ascensorista, para la cual propongo:
-reactivar el juego de mesa. Y si es posible, darle un nombre.
-Dedicarnos a hacer un trabajo de área (a la flauta, no sé qué quiere decir, pero suena importante), que empezará con un bloque, "El momento cultural", a cargo de P.P. El mismo se transmitirá todos los días y dará para pensar en nuestro taller filosófico. Está sobreentendido que si alguna desea aportar algún discurso, curiosidad, chisme, cuento, poema, canción (que hayan escrito o quieran cantar), obra de teatro, musical, show de magia o lo que se les ocurra, pueden hacerlo en nuestras reuniones, que el resto de nosotras escuchará con mayor o menor interés.
Pretendemos también hacernos "amigas" de Tasio y para eso, tendremos a la señorita Joche como encargada.
Ahora, con nuestro ya corriente brindis, chin-chin, doy por finalizado mi discurso, que empieze el almuerzo y, con él, la ROST y que les sea leve el año.
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30/4/08

Quisiera desearles, en primera instancia, un muy feliz día del Tatismo. Un grupo que, si bien no existe como tal, ha quedado en nuestros corazones.
Es inútil que haga el conteo de los miembros, puesto que, como ya dije, es el grupo el que ya no está. En realidad, para hacer una "bella analogía", podría decirse que El Tatismo ha entrado en estado vegetativo.
Ya no podemos sentarnos en los bancos del patio del nacional, llueva, nieve o relampaguee, porque no estudiamos más en esa "Alta casa de estudios" y, somos mujeres ocupadas, de tiempos comprometidos.

En el caso de la Señorita Martínez, ha montado su propia productora y financia películas de éxito, con un importante valor cultural, nada de esas cosas "pochocleras" sin contenido. En su oficina, tiene la cara de Francella con la siguiente escritura: "prohibida la entrada".
La Señorita Payer ha montado su propia cadena cosméticos, reconocida mundialmente. Recientemente, se la vio trabajando para la Semana de la Moda en Francia y ha desarrollado una línea infantil, económica y duradera, para que los niños no le destruyan el maquillaje a la madre.
En cuanto a la Señorita Niboski, ha viajado hacia Grecia, para hacer una investigación sobre las antiguas civilizaciones, se rumorea que dicha investigación comparará a las civilizaciones precolombinas, griegas y romanas. Ha colaborado en la realización de ciertas películas de contenido histórico.
Por último, la Señorita Tato se dedica a escribir guiones, algunos dirigidos por ella misma con la producción de la Señorita Martínez. Se espera el estreno en Cannes de su última película, pero hasta el momento ni la directora ni ningún integrante del reparto o del equipo técnico han dado adelantos sobre el mismo.

A pesar de las limitaciones, las antiguas integrantes del Tatismo encuentran un tiempo, aunque sea mínimo, para verse y contarse sus agitadas vidas.

Pfff, imaginate cuando pase eso!!

Estás iguaaaal

2008-04-28T15:32:00.002-03:00

El juego de las diferencias, animate a encontrarlas (si se las decís a mi profesor de foto, te aniquilo).

Me revienta...(resumen semanal)

2008-04-27T23:11:00.005-03:00

6-el viejo mala onda

7-el subte que no anda, y que la razón es "ajena a la empresa"

8-el dolor de pies...

9-los dibujos desproporcionados

10-salir de la facu, cansada y con hambre y que el colectivo pase lleno hasta las manijas y no pare.

11-que la tecnología se alíe en mi contra (ver: fotolog

Se largó la lluvia.

Descargas

2008-04-18T21:47:00.004-03:00

La sección de descarga ha llegado al blogggg.

No, acá no te voy a poner links para que te bajes EL disco de tu banda preferida o LA película...

acá, vas a poder decir lo que te revienta. Resumen de la semana.

Entonces, ME REVIENTA...

1- El humo: Bs.As asolada por una densa capa de humo, que nos hace sentir como si estuviéramos en Londres, pero en plena Plaza Once. Ojos ardiendo, olor insoportable, accidentes automovilísticos... IGUALITO a Londres. "This is Bs.As. calling"

2- Entrar a un negocio y que aparezca el vendedor, colmillos afuera incluídos, en busca de la compra. Flaco, "estoy mirando", sí, aunque sean botones, hay que mirarlos y elegir. No me jodas.

3- Los hombres que se babean y se re babean al verte, y que te ponen cara de tener los pensamientos más lascivos con tu persona. ¡SOS LO MÁS DESAGRADABLE DEL MUNDO! Y, peor, si es un viejo verde: ¡podría ser tu nieta, infeliz! Hombres...

4-Hacer la cama...no me gusta, pero ni un poco.

5-Que se me acabe el papel higiénico y tenga que cambiar el rollo.

hasta la próxima entrega.

Intereses...mis polainas

2008-04-16T13:35:00.003-03:00

"Nosotros estamos para velar por tus intereses". Así dicen.

No quiero ser impertinente, señores, soy solo una menor, pero...¿qué hicieron todo este tiempo? Digo, ¿acaso mis intereses solo se ven perjudicados por la decisión maternal? No, esperen, comprendo perfectamente lo que dicen y entiendo el motivo de esta reunión...pero hay una instancia previa por la cual estamos acá. Una instancia que empezó hace diez años. ¿Realmente velaron por mis intereses en ese momento? Y por "realmente" me refiero a si hicieron algo además de figurar en un expediente o leerlo o lo que corno sea que hagan con/en un expediente. ¿Me explico? ¿Acaso actuaron, participaron activamente por mi? ¿Defendieron mis intereses? ¿Alguien saltó y dijo: "esta chica necesita esto y aquello otro, es tu obligación dárselo"? Con todo, respeto, señores, pero no lo creo.

Si tanto les importaba, podrían haberme ayudado.

ja!

Mis "intereses"... y la señora me dice "se te cierra esta puerta, y en el futuro no vas a poder reclamar nada". Siempre que se cierra una puerta, se abre una ventana, ¿no le dijeron? Pero la verdad, ¿sabe qué? No quiero esa ventana. No me interesa. No me interesan mis intereses. ¿Sabe cuál es mi interés? Mi interés es dejarlo en el pasado, como él hizo conmigo. No, no lo odio. A lo sumo, lo desprecio, pero ni siquiera estoy segura de que sea eso...para mí, es un completo extraño. ¿Qué se puede sentir por un desconocido? ¿Por un nombre?

Imagine, señora, que usted va por la calle y se cruza con alguien que tiene sus mismos rasgos...la forma de la cara, los dientes, los pómulos, los ojos, la altura...pero usted no lo conoce. Es así cuando veo una foto.

Yo a mi vieja, la admiro. No creo que sea ella quien atente contra mis intereses. Me parece que hay algo más en ese expediente, les recomiendo, señores, que lo lean, que se involucren. No por mí, yo estoy bien ahora, tal vez en el pasado hubiera todo resultado más útil, pero por los chicos que vendrán. Porque es una forma de ser justos. La justicia no es una de las cosas más atendidas del mundo, pero por algo se empieza, ¿no es cierto? Y a usted, señor...baje a la tierra, preste atención a las pruebas...¡diez años! No joda con lo diplomático.

Atte,
La Joven.

Lo que esperabas...

2008-04-16T13:21:00.002-03:00

Hojas, el trailer.

Julien is a punk rocker

2008-04-16T12:54:00.004-03:00

Julien Temple estuvo en el Bafici, presentando sus tres documentales: The filth and the fury (sobre los Sex Pistols), Glastonbury (sobre el festival omónimo) y Joe Strummer: The Future is Unwritten (sobre el cantante de The Clash). Lamentablemente, no pudo ir a la presentación de este último en el cine en el que yo estaba (dios me odia!!!!), así como yo tampoco fui a la charla que dio en el Museo de los Niños, pero no importa, ya hablé con él, y acordamos juntarnos a tomar una cerveza este finde.

Acá, transcribo tres anécdotas que aparecen en el diario del Bafici.

Free Fallin' Pistols

Los Pistols era una banda punk hardcore y no les gustaba que los filmen. Por eso, cuando me veían con una cámara, hacían lo imposible para que dejase de filmar. Sid, por ejemplo, tenía un talento increíble para escupir desde largas distancias y darle al lente de mi cámara. Pero bueno, recuerdo particularmente un show semi-secreto durante la famosa gira cancelada, en un cine abandonado, en el que me metí a filmar desde un palco viejísimo, que supongo no se usaba hace un tiempo. En el medio del recital, el piso se desprendió y caí de espaldas sobre el público, y después sobre el piso del lugar. Cuando me levanté, los Pistols habían dejado de tocar y estaban todos señalándome y riéndose. Y yo, abrazado a mi cámara, hecho mierda.

Leche y cassettes para Woody

Ufff... Strummer era un tipo increíble, tengo miles de anéctoras con él. Me acuerdo que antes de saber quién era, me lo cruzaba casi a diario en el barrio donde vivía, un lugar repleto de casas abandonadas. Te dabas cuenta cuál estaba habitada por las dos botellas de leche en las escaleras a la mañana, horario en el que generalmente los tipos como nosotros volvíamos de algún bar o algo así. La costumbre a esas horas era robar una botella en el camino de vuelta; dejar una para sus dueños verdaderos y llevarse la otra para el té de la mañana. Salvo Joe, que siempre se llevaba las dos.
Ya siendo amigos, viajábamos mucho en auto, y cada vez que pasábamos por una estación de servicio, me hacía parar para revisar las pilas y pilas de cassettes que se vendían en oferta, como un último escalón de promoción antes de su desaparición del universo comercial. Revisaba y revisaba hasta que volvía con un hallazgo, siempre.

No te banco más, Glasto

Filmar el festival de Glastonbury fue algo gigantesco y agotador. Durante mucho tiempo fui y grabé muchísimo material, hasta que llegué al punto de no poder capturar un solo segundo más. Era raro:iba, me la pasaba mirando a través del visor de la cámara, encontraba cosas buenísimas, pero no las filmaba. No me preguntes por qué, pero no podía. Había algo en mi cabeza que decía "no, no...no podés filmar más". También en otra oportunidad, me cagaron a trompadas mientras filmaba, pero eso es otra historia.

Laura (y su pelo)

2008-04-09T01:25:00.002-03:00

Laura cuida su cabello, no es que le guste, más bien, lo contrario, pero como no puede cambiarlo, hace todo lo posible para que se vea bien. Por eso, le da cien cepilladas, deja el peine a un lado y toma el spray. Lee la etiqueta para saber cómo aplicarlo y rocía su cabellera con la sustancia. Se levanta para mirarse en el espejo, se acomoda un corto pelo fuera de lugar. Lo compara con el de las actrices y modelos cuyas fotos adornan la habitación, todas con pelos lacios, brillantes, en excelentes condiciones, como a ella le gustaría tener. Sin más que hacer, se va a dormir.
Se despierta sobresaltada al sentir el cuerpo de su perro cayéndole encima. Da vueltas en la cama, intentando reconciliar el sueño, pero es en vano. Al final, en un estado somnoliento, se dirige hacia el baño. Se lava la cara y toma un fino peine, con el cual hace presión para que se hunda en su cabellera, pero se le rompe. Lo mira extrañada y se lleva una mano a la cabeza. Para su horror, siente su cabello duro, compacto, como un casco. Lo golpea con los nudillos y produce un ruido hueco. Comienza a gritar y a intentar peinarse con todos los cepillos que tiene. Corre de nuevo a su cuarto y busca el spray, pero el perro está jugando con él, comiéndose la etiqueta. Lo único que puede leer es la fecha de vencimiento pasada hace ya varios años.
Vuelve al baño y se mete bajo la ducha. Coloca mucho shampoo en sus manos y luego, lo aplica en su cabeza. Se desliza como si nada. Lo mismo pasa con la crema de enjuague.
Llorando a todo pulmón, se sienta en el sillón. Al cabo de un rato, ya casi sin lágrimas, se viste con su remera rosa favorita y sale a la calle. Hace sonar el timbre en casa de su padre y le cuenta lo sucedido. El hombre medita y se dirige a la cocina. Trae un cuchillo en la mano e intenta atravesar el cabello-casco. Lo único que consigue es que la punta se doble. Laura vuelve a llorar y el hombre se va en busca de un taladro. Ella se queda quieta en su lugar, apenas si respira. La mecha del taladro se acerca lentamente. Toca el pelo y salen chispas. El padre sigue intentando, pero como nada más sucede, recurre a su última opción: de su billetera, saca la tarjeta de un peluquero, Don Alfonso, toda una leyenda en el barrio.
Se suben a la moto y se da cuenta que no le hace falta usar el odioso casco, que en otros tiempos la despeinaba porque su cabello por si solo alcanza como protección. Llegan a la pequeña peluquería. El viejo está afilando sus tijeras, pero al ver el pelo de la joven, se le caen al suelo. Baja las persianas y cierra la puerta con llave. La hace sentar en una silla, manosea su cabeza, la estudia con diferentes elementos y, luego, se coloca un barbijo y unos guantes. De un elevado estante, comienza a bajar distintos frascos y va mezclando su contenido, hasta que obtiene una espesa y viscosa masa azul. Acerca un farol hasta su clienta y comienza a aplicarle la medicina.

Laura despierta a la mañana siguiente. Todavía tiene la mezcla azul, así que se da una ducha para quitársela. Poco a poco, ve caer la masa en el piso de la bañera y sus pelos van cobrando movilidad. Sonríe satisfecha. Coloca crema de enjuague y se pasa el peine para desenredar. Un mechón de cabello cae y se va por la tubería. Otro. Un tercero. Con desesperación, empieza a tirarse desde el cuero cabelludo y se va quedando con mechones entre sus manos. Grita, mientras lo último que le queda de pelo se va por el desagüe.

Semanas más tarde, Laura recorre la casa juntando todos los cepillos y productos para el pelo y los arroja al tacho de basura. Se viste para salir. Se detiene frente al espejo y se quita el pañuelo que lleva en la cabeza. Apenas si tiene algo de cabello. Abre la puerta del armario y selecciona una de sus cuatro pelucas, con el pelo lacio, brillante, suave y peinado a la perfección, se la pone. La compara con las cabelleras de las fotografías y sonríe ampliamente. Le guiña un ojo a su reflejo y se marcha.

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Y estas son las cosas que presento en la facultad...y para sorpresa de todos (me incluyo), el tipo me dijo que estaba bien 0_0

El subte

2008-04-06T01:35:00.000-03:00

El hombre está apoyado contra la puerta del subte, sin inmutarse frente al cartel que dice que no lo haga. Repentinamente, las puertas se abren y él cae hacia las vías, dando un manotazo inútil para salvarse. Su cuerpo golpea con fuerza y algo le separa la cabeza del resto del cuerpo. Se eleva por los aires, salpicando las paredes del túnel con sangre. Da de lleno con la ventanilla de un vagón y la expresión de horror de los pasajeros es casi igual a la de su rostro pegado al vidrio, la misma expreción que tenía al caer.

Mi encuentro conmigo

2008-04-02T01:26:00.000-03:00

No recuerdo la etapa en donde mis pies no llegaban a tocar el suelo cuando me sentaba. ¿Qué pensaría? Esa etapa en dónde mi voz sonaba exactamente igual a la de mis compañeritos, pero que sin embargo, yo creía distinguir durante las grabaciones en las que cantábamos. Estoy segura que actualmente, no podría.

¿Qué diría mi pequeña yo si me viera ahora? Si viera en lo que la convertí...¿le gustaría? ¿estaría conforme? Sé que de seguro tendría miles de cosas que reprocharme, pero de otras estaría orgullosa. "¿Cómo no seguiste dibujando? ¡Te encantaba!" Es cierto, me pasaba el día dibujando, pero vos no entendés, perdí la mano...ya no sé cómo hacerlo. Y ahí, con tu mirada simple, mucho más inocente que la mía, esa mirada de nena que hay cosas que aún no puede ver, que aún no sabe, me darías la solución. Me dirías que es cuestión de práctica, de ponerle ganas. "Después de todo, hiciste un tigre". =) Sí, lo hice, con ayuda, pero lo hice, tenés razón.

¿Te imaginabas esto para vos? Digo, cuando pensabas en tu futuro, si lo hacías, cuando imaginabas cómo serías a la edad de "las chicas grandes", si es que alguna vez se te cruzó por la cabeza, ¿creías que sería algo así?

Perdón, pequeña yo, si te defraudé. No fue mi intención. Las cosas se dieron así, ¿sabes? Y no siempre tomé la mejor decisión, (probablemente eso siga pasando, sabelo), pero lo hice lo mejor que, con todas mis limitaciones (y no me refiero a cuestiones físicas), pude (sí, más de una vez quise darme la cabeza contra una pared...son cosas que pasan...).

Si querés saber, sí, en parte, seguís siendo una niña. Seguís imaginando cosas (aunque últimamente, algunas un tanto más morbosas). ¿Te acordás cuando escribías con afán en tu diario y contabas tu cosas suuuuper importantes? Bueno, eso ya no está. Eliminaste al diario, un buen día, te cansaste. Y con los años, te fuiste volviendo más... "reacia" a contarle tus cosas a la gente...en realidad, depende de qué tan "comprometido" te resulte algo como para decirlo. La verdad, no sé cómo haces catarsis (buscalo en el diccionario), pero no estallás. Lo cabeza dura no se te quitó, una lástima. Y algunos temores tampoco (en séptimo vas a hacer algo que...nunca más vas a repetir (por lo menos, no hasta ahora), y en verdad, no sé cómo pudiste animarte a hacerlo...).

No sé qué decirte, pequeña yo. Puedo contarte todo lo que va a suceder desde tu tiempo hasta el mío, y satisfacer tu curiosidad, pero, en realidad, es más lo que vos podés darme que lo que yo te puedo dar. Verías las cosas distinto, siempre fuiste muy alegre, tal vez puedas regalarme un poco de alegría para los días bajoneados, me dirías que está todo bien (aunque yo sabría que es una mera generalización), y traerías soluciones, consejos, como los que soles pensar, que reducen cualquier problema (de cualquier persona), a nimiedades, que los hacen parecer tontos o muy sencillos, por no decir de solución evidente. ¿Y yo qué podría darte, además de calmar tu "sed de conocimiento"? Podría incentivarte, por ejemplo, a escuchar otro tipo de música ( o Música, mejor dicho)...no tenías lugar para sacar algo más "copado", digamos. Tal vez,incluso, con tus soluciones y mi ayuda, lograríamos mejorar ciertos aspectos de nuestra persona.

Me siento como Bruce Willis en Mi encuentro conmigo.

Afortunado el hombre ese.

Y todo esto, por ver a una nena en el subte...

Stone Cold (crazy)

2008-03-23T00:29:00.000-03:00

Primero, hay que dejar de pensar. No me refiero a que vaya a ser una más de la sociedad imbécil al por mayor (quiero creer que no lo soy), sino que NO me voy a maquinar más. Haciendo gala de lo poco que sé de francés, c'est suffi.

Maquinar me hace volver una y otra vez al mismo punto, ¿y que obtengo de eso? mierda. Entonces, hasta acá se llega, señores. Sí, lo dije muchas veces. Pero en esta oportunidad, quiero lograrlo.De verdad (la cuestión es cómo...siempre es el "cómo").

Reemplazaré eso con otra cosa. Ocuparé mi tiempo. ¿Evación? Tal vez. Hay gente que cree que el fin sí justifica los medios...yo no, pero por esta vez, voy a hacer una excepción. No cruzo el río, lo bordeo. Siendo franca, ni siquiera sé si a esto se lo puede llamar evación. Hago de cuenta que no existe. Además, ¿no sería lindo cumplir con varias de mis metas anuales (¡aunque sea una!)? Capaz que después de un tiempo, me creo que no existe. Y...¡adiós raye! ¡Hola, témpano de hielo!

Objetivo cumplido.

Marta

2008-03-22T23:54:00.000-03:00

Marta sube al colectivo que la llevará por un viaje en el tiempo, aunque eso no aparece anunciado en su recorrido, que finaliza, según reza el cartel, en Chacarita. No es la primera vez que Marta, con sus sesenta y pico de años está allí: fue al cementerio en tres oportunidades, para enterrar a sus padres, a su marido y a una amiga. Ahora, el colectivo transita esas cuadras donde el tiempo se detuvo, donde todavía le es posible remontarse a su época de niña.

La pequeña Marta salta la soga en la puerta de la casa, junto a María y a Estela. Va por los 40 brincos y ya no le quedan más fuerzas, pero si llegara a los 50, lograría romper el récord de la cuadra y, por qué no, del barrio. Respira agitadamente y sus mejillas están sonrosadas, pero vale la pena. Sus amigas la aplauden cuando alcanza el tan deseado número.

Es la tarde y su madre sale con una silla a tomar mate en la vereda. Lo mismo hacen las vecinas, hasta que forman un grupo de señoras prestas a enterarse de las novedades. Marta y su hermano se unen al grupo de niños que, apropiándose de la calle, juegan a la mancha.

Gustavo tiene 8 años y corre como el demonio. Para Marta, 2 años mayor, es difícil seguirle el ritmo; ya sabía que no podía ganarle una carrera a su hermano. Gustavo siente el viento golpeándole la cara y le encanta, se deja llevar. Es tan placentero que no puede parar, TIENE que sacarle todo el jugo. Y cierra los ojos, eso siempre ayuda. Marta lo ve. Otra vez. Corre, como nunca había corrido en su vida, con una velocidad que ni en sueños había imaginado alcanzar. Marta quiere gritar, pero la voz no le sale y solo se queda ahí, apoyada contra la ventanilla, intentando detener con la mirada el tiempo. Alcanza a su hermano y lo tira para atrás, justo antes de que el auto pasara. Se hace un corte en el brazo, pero no le duele, no lo siente, está demasiado asustada como para ponerse a analizar qué es lo que le está indicando el sistema nervioso. Marta llora. Hoy, Marta sí siente, sí le duele, y mucho. El tajo volvió a abrirse. Gustavo corrió, se escapó, para siempre. Y Marta no pudo ayudarlo dos veces.

Recuerdos de las vacas gesellinas

2008-03-12T22:24:00.000-02:00

Estuvieron copadas estas vacaciones, muy divertidas. La idea es que estas pequeñas fotos reflejen algunos momentos, temas y seres importantes o de aparición reiterada.

Pato, Chichi, Necol. ;)

George Harrison - ¡65 años!

2008-02-25T19:33:00.002-02:00

Nací en el 12 de Arnold Grove, Liverpool, en febrero de 1943. Mi padre había sido marino, pero en aquel entonces conducía un autobús. MI madre procedía de una familia irlandesa llamada French y tenía montones de hermanos y hermanas. Ella era católica. Mi padre no y, aunque siempre nos decían que si no eras católico pertenecías ala iglesia anglicana, él no parecía perteneces a ninguna parte.
Yo tenía dos hermanos y una hermana. Mi hermana andaba por los doce años cuando yo nacía, acababa de pasar el examen Eleven Plus. En realidad, no guardo muchos recuerdos de ella en aquella época porque se marchó cuando yo tendría unos diecisiete años. Se fue a estudiar para maestra y ya no volvió.
Mi abuela materna vivía en Albert Grove, al lado de Arnold Grove, así que cuando era pequeño podría salir por la puerta trasera de mi casa y pasar a la suya por las cancelas traseras (en Liverpool las llaman “jiggers”). Me quedaba allí cuando mi madre y mi padre estaban trabajando.
Mi abuelo paterno, a quien nunca conocí, era constructor, y había construido muchas de las grandes casas eduardianas de Princes Road, Liverpool. Allí viían los médicos y otros profesionales liberales. En aquellos tiempos se construía bien: buena mampostería, ladrillos y madera. Quizás el interés por la arquitectura me venga de mi abuelo. Me gusta ver edificios bonitos, ya sea una casita de campo con el techo de paja o la estación de St. Pancras. Siempre he pensado que la vida es lanzarse e inventar oportunidades, hacer que pasen cosas. Nunca pensé que algún día no pudiera vivir en una gran mansión, por el hecho de ser de Liverpool.
Mi casa era muy pequeña. Dos arriba y dos abajo; un peldaño directo a la calle, un peldaño a la estancia del fondo. La habitación de delante nunca se usaba. Era una suite de tres piezas con linóleo, hacía un frío de muerte y nadie entraba nunca. Yodos nos apiñábamos en la cocina, donde había fuego, la tetera a punto y un pequeño hornillo de hierro.
Gran parte del jardín estaba pavimentado (salvo un trocito donde había un macizo de flores de dos palmos); había un lavabo detrás y, durante un tiempo, un pequeño gallinero donde teníamos gallitos. De la pared del patio trasero colgaba una tina de zinc, que llevábamos dentro y llenábamos con cacerolas de agua hirviendo. Así nos bañábamos. No había cuarto de baño, nada de jacuzzis.
Mi primer recuerdo es el de estar sentado en un orinal en lo alto de las escaleras haciendo caca y haber gritado: “¡Ya está!”. Guardo otro recuerdo de cuando era muy pequeño, el de una fiesta en la calle. Había refugios antiaéreos, bancos y mesas, y la gente estaba sentada por allí. No debía de tener más de dos años. Teníamos una fotografía donde aparecía yo en esa escena, así que seguramente, siendo niño, podría revivirla a partir de la foto, de ahí que lo recuerde. Arnold Grove era un poco como Coronation Street, aunque ya no recuerdo a ninguno de los vecinos. Estaba detrás del Lamb Hotel, en Wavertree. Había un gran cine art-decó llamado The Abbey y la torre del reloj Picton. Bajando por una calleja adoquinada llegabas al matadero, donde se cargaban a los caballos.
En aquellos días había mucha animación en Liverpool. El Mersey era muy importante, con todos aquellos transbordadores y los grandes buques procedentes de América o de Irlanda. Había muchos edificios antiguos y monumentos, un poco sucios pero bonitos. Y entre todos aquellos edificios se veían zonas bombardeadas, que nunca se había despejado. El día que me marché de Liverpool (en 1963) aún quedaban grandes solares llenos de escombros por impactos directos. Cuando ibas de compras, veías grupos de gente reunida en algún solar mirando a un tipo esposado y encadenado que trataba de escapar de un saco. Siempre había gente haciendo cosas así: el síndrome Houdini.
Los tranvías recorrían las calles adoquinadas, y los cables pasaban por arriba. Íbamos a todas partes en tranvía, y para llegar al Wirral tomábamos el tren subterráneo. Para cuando tuve bicicleta, los autobuses habían reemplazado a los tranvías; arrancaron los carriles y asfaltaron las calles.
Guardo recuerdos de haber ido a comprar con mi madre los sábados. Me llevaba a casa de señoras mayores que, por lo visto, conocía y quines siempre debía una visita. No debían de ser tan mayores, pero de niño todo el que pasa de los veinte te parece viejo.
Y había teatros nuevos-cines en pequeños edificios de época-donde ponían dibujos animados y el Pathé Pictorial News. No había pase principal y la sesión duraba unos cincuenta minitos; podías ir a comprar y, cuando te cansabas, tomabas un café, ibas al News Theatre, veías unos dibujos animados y después seguías comprando.

Cuando era muy pequeño entré en los boy scouts, que estaban en una iglesia católica llamada San Antonio de Padua… un viaje un poco largo para llegar a los scouts. (Tenía que ir volando en Alitalia, la única línea aérea con pelo bajos las alas.) Y cuando llegábamos a casa, Akela nos mandaba a dormir. Mi madre iba a la iglesia de vez en cuando, en las ocasiones normales, Pascua, Navidad y todo eso, y cuando era pequeño me llevaba con ella. Tomé la primera comunión a los once años. Pero me libré de lo demás porque por aquel entonces nos habíamos trasladado a Speke.
No me gustaba mucho el colegio. Recuerdo que fui un tiempo al parvulario. No me volvía loco. Guardo tres recuerdos de Dovedale Road Infant School: el olor a col hervida, una niña con el pelo rubio y rizado y la casita de Peter Pan en una esquina de la clase, hecha por todos los niños.
Después fui a Dovedale Juniors. Allí me lo pasaba bien porque hacíamos mucho deporte. Fútbol y los típicos juegos. Yo pensaba que corría muy rápido y me gustaba jugar al fútbol. Creo que todos los niños se creen muy buenos aunque sean unos paquetes. John estuvo yendo a Dovedale al mismo tiempo que yo. Jugábamos en el mismo patio, pero yo no lo conocía, seguramente porque era mi primer año y el último suyo.

Seguí yendo a Dovedale cuando nos mudamos a Speke. Vivía en Upton Green nº 25. Habían construido unas casas subvencionadas allí, con baño y cocina. Nosotros llevábamos años esperando la casa nueva y por fin nos colocamos en los primeros de la lista y nos trasladamos.
Speke está en las afueras de Liverpool, en dirección al interior. Quedaba bastante lejos, un viaje en autobús de 40 minutos. Como el río Mersey serpentea hacia arriba, se vuelve más estrecho por la zona de Widnes y Runcorn. Allá estaban todas las fábricas construidas en los cuarenta: Bryant y May (que fabricaban cerillas) y Suministros Médicos Evans. Dunlop tenía una sucursal justo al borde del aeropuerto de Speke. En el perímetro del aeropuerto había un sitio estupendo, Speke Hall, y un viejo edificio Tudor.
Estábamos a sólo un tiro de piedra de Widness. Yo me pasaba la vida en Oglet, la desembocadura del río. La marea bajaba a lo largo de tantos kilómetro que el lecho del río se convertía en barro. La gente iba en moto arriba y abajo. Yo caminaba horas y horas por los acantilados lodosos de Mersey, y también por los campos y los bosques. Me gustaba estar al aire libre.
Recuerdo algunos incidentes desagradables sucedidos cuando nos trasladamos a Speke. Había maridos que abandonaban a sus mujeres, y mujeres que tenían hijos cada dos por tres. Y siempre había hombres vagando por allí y metiéndose en las casas… para echar un polvo, supongo. Recuerdo que mi madre tuvo que sacar de casa a un tipo que entró soltando tacos y maldiciendo. Ella agarró un cubo de agua y se lo tiró desde la entrada, se metió en casa y cerró la puerta. La cosa se repitió en un par de ocasiones.
Los curas visitaban todas las casas del vecindario para pedir dinero. Nosotros no nos portábamos mal, pero algunas familias eran terribles. Apagaban todas las luces y la radio y hacían como que no estaban en casa. Mi padre ganaba siete libras y diez chelines a la semana, así que una limosna de cinco chelines-lo que solía dar-era mucho dinero. En aquella época, no vi a nadie en el paro. Probablemente era demasiado pequeño para darme cuenta. De niño sólo te preocupa el día a día, eres ajeno a la política internacional o a cualquier cosa que no sea tu propia vida. Gracias a las limosnas, construyeron una gran iglesia. Antes, había una iglesia provisional en un barracón. En las paredes se narraba el vía crucis. Recuerdo que cuando lo vi por primera vez pensé: ¿De qué va todo esto? Vale, veías a Cristo por la calle con la cruz a cuestas mientras todo el mundo le escupía, eso estaba claro, pero no tenía ni pies ni cabeza. Todo aquello me producía cierta sensación de hipocresía, aunque no pasaba de los once años. En todos los complejos urbanísticos de las ciudades inglesas paso lo mismo: en una esquina está la iglesia y en la otra el pub. La gente se pone hasta el culo y después va a la iglesia, reza tres avemarías y un padrenuestro y deja cinco libras en el platillo. A mí todo aquello me resultaba muy ajeno. No las vidrieras ni las imágenes de Cristo, eso me gustaba mucho, y el olor a incienso y a velas. Lo que no me gustaban eran las gilipolleces. Después de hacer la comunión, se suponía que tenía que confirmarme, pero pensé: “No voy a molestarme, ya me confirmaré más tarde yo mismo”.
A partir de entonces dejé de ir a la iglesia, pero cada jueves venía un niño para anunciar la llegada del cura. Recorría las calles llamando a las puertas y gritando: “¡Viene el cura!” Y todos decíamos: “¡Mierda!”, corríamos como locos al piso de arriba y nos escondíamos. Siempre le tocaba a mi madrea abrir la puerta. El cura decía: “Hola, señora Harrison, qué placer volver a verla. El señor esté contigo…” Ella le plantaba dos monedas de media corona en aquella manita sudorosa para la construcción de otra iglesia.
Tuve una infancia feliz, rodeado de muchos familiares lejanos y muy cercanos. Me despertaba por la noche, salía del dormitorio, me asoma de arriba de las escaleras y veía a un montón de gente celebrando una fiesta. Seguramente sólo eran mis padres y un par de tíos (tenía unos cuantos tíos calvos; decían que habían perdido el pelo de usar la cabeza para abrir la puerta de los pubs), pero a mi me parecía que habían montado una fiesta a mis espaldas. No recuerdo qué música sonaba. Seguramente tenían la radio puesta.
En aquellos tiempos las radios eran de lámparas. Bueno, no del todo. Funcionaban con pilas: pilas raras con ácido dentro. Tenía que llevar la pila a una tienda de la esquina y dejarla tres días para que la cargaran.
Escuchábamos todo lo que sonaba en la radio: tenores irlandeses como Josef Locke, música de orquesta de baile, Bing Crosby, gente así. Mi madre siempre estaba dando vueltas al dial buscando una emisora árabe o algo parecido, y después la dejaba hasta que había tantas interferencias que ya no oías nada. Entonces, ponía otra cosa.
Recuerdo haber escuchado de niño los discos de mis padres: todo el viejo music-hall inglés. Teníamos un disco llamado “Shenanaggy Da”: “Old Shenanaggy Da, he plays his guitar…”, pero el agujero del medio estaba descentrado así que sonaba raro. Genial. Había otro llamado “Fire, Fire, fire, fire, fire”. Decía: “Why do all the engines chuff-chuff? It’s a fire, fire, fire, fire, fire.” Tenía montones de estrofas, con efectos de sonido de camiones de bomberos, gritos de la multitud y gente atrapada en lo alto de un edificio. Era un EP de doble cara. Cuando llegaba al final de la primera, decía: “Eh, dadme la vuelta y seguiré sonando un rato.” Le dabas la vuelta y sonaba el estribillo y otras veinte estrofas.
No entiendo a la gente que dice: “Solo me gusta el rock and roll” o “Sólo me gusta el blues” o lo que sea. Incluso Eric Clapton reconoce haber sido influenciado por “The Runaway Train Went Over The Hill”. Como digo en mi libro I me mine, mis primeros recuerdos musicales son cosas como “One Meatball” de Hosh White y esas canciones de Hoagy Carmichael y otros por el estilo. Diría que incluso las porquerías que más odiábamos –las cursilerías americanas de finales de los cuarenta y principios de los cincuenta como “The Railroad Runs Through The Middle Of The House” o la inglesa “I’m a Pink Toothbrush, You’re A Blue Toothbrush”-, incluso eso nos ha influenciado en cierto modo, nos guste o no. Lo he asimilado y puede salir en un momento determinado. Se deja ver en algunas de nuestras canciones, como en la parte del medio de “Yellow Submarine”.
Puedes oír algo pensando que no te gusta y que no te está influyendo. Pero eres lo que comes, lo que ves, lo que tocas, lo que hueles y lo que oyes. La música siempre ha poseído una cualidad trascendental en tanto que llega a partes de ti que creías inaccesibles. Y te puede afectar de un modo que tú no puedes expresar. A veces pienses que no te ha afectado, y años después, cuando menos te lo esperas, surge. Creo que, como Beatles, tuvimos la suerte de estar abiertos a todo tipo de música. Escuchábamos todo lo que ponían en la radio. En aquellos tiempos, se llevaba la palma.
Mi hermano mayor, Harry, tenía un pequeño tocadiscos portátil donde podías poner singles y LP. Aceptaba hasta diez discos de una vez, aunque él sólo tenía tres. Los guardábamos en la funda con mucho cuidado, uno era de Glenn Miller. Cuando se iba, lo recogía todo, cables y enchufes, lo guardaba muy bien y no nos dejaba tocarlo. Pero en cuando salía, mi hermano Pete y yo lo montábamos otra vez.
Escuchábamos cualquier cosa. Mi padre, cuando era marino, había comprado un gramófono de cuerda en Nueva Cork y se lo había traído en el barco. Era de madera, con puertas; las de arriba tenían un altavoz detrás y los discos se guardaban en el fondo. Y las agujas iban metidas en cajitas de hojalata.
También se trajo algunos discos de América, incluido uno de Jimmie Rodgers “The Singing Brakeman”. Era el cantante favorito de Hank Williams y el primer intérprete country que oí. Tenía un montón de canciones como “Waiting for A Train”; por ese disco empecé a tocar la guitarra.
Más tarde hubo gente como Big Bill Broonzy y un cantante de country y western llamado Slim Whitman. Convirtió en grandes éxitos las conciones de la película Rose Marie. La primera persona que vi tocando la guitarra fue Slim Whitman, no sé si en la foto de una revista o en directo, en la televisión. Las guitarras se estaban poniendo de moda.

Acababa de dejar la Dovedale Junios School para ir al Liverpool Institute cuando me ingresaron en el hospital. Me puse enfermo a los doce o trece años, por problemas de riñón. Siempre tenía amigdalitis; enfermedades infantiles. Me dolía la garganta constantemente y aquel año la infección se propagó y me provocó una nefritis, una inflamación de los riñones.
Estuve en el hospital Alder Hey durante seis semanas a una diera sin proteínas. Tenía que comer espinacas y cosas asquerosas. Fue entonces cuando pedí la primera guitarra. Había oído que Raymond Hughes, un compañero de Dovedale –yo ya iba al instituto y llevaba un año sin verlo- tenía una guitarra y quería venderla. Costaba tres libras con diez chelines. En aquel entonces era mucho dinero, pero mi madre me los dio y fue a casa de Raymond a comprarla.
Era una porquería de guitarra, pero para empezar estaba bien. Vi que tenía un tornillo en la parte trasera del mástil. Como era curioso, agarré un destornillador y lo quité, y todo el mástil se salió. No pude arreglarlo bien, así que guardé en un armario las dos piezas y las dejé allí. Al final –me pareció como un año más tarde- mi hermano Pete me la reparó. El mástil quedó cóncavo, así que sólo le podías sacar un par de acordes. Trasteaba de mala manera.
Mi padre había tocado la guitarra cuando estaba en la marina mercante. Pero empezó a faltar trabajo, él abandonó la marina y vendió la guitarra. Cuando empecé a tocar me dijo: “Tenía un amigo que tocaba”. Por algún motivo, seguía en contacto con él y lo llamó por teléfono. Se llamaba Len Houghton y tenía una licorería, encima de la cual vivía. Los jueves cerraba y mi padre lo arregló para que pudiera ir allí cada semana dos o tres horas. Me enseñó acordes nuevos y me tocaba canciones como “Dinah” y “Sweet Sue”, y melodías tipo Django Reinhardt y Stéphane Grapelli. Canciones de los años veinte o de los treinta, como “Whispering”. Fue muy amable.
En aquella época conocía a Paul McCartney en el autobús, al volver del colegio. Por entonces los autobuses no habían llegado al complejo donde yo vivía, así que tenía que bajar del autobús y caminar veinte minutos para llegar a casa. Paul vivía cerca de la última parada, en Western Avenue. Muy cerca estaba Halewood, donde solíamos jugar. Había estanques con espinos dentro. Ahora hay una fábrica apestosa de Ford que ocupa un montón de hectáreas.
Así que Paul y yo viajábamos en el mismo autobús, con el mismo uniforme, cuando volvíamos a casa del instituto. Descubrí que tenía una trompeta y él se enteró de yo tenía una guitarra, y nos hicimos amigos. Yo tenía unos trece años. Él debía andar por los catorce recién cumplidos. (Siempre fue nueve meses mayor que yo. Incluso ahora, tras todos estos años… sigue siendo nueve meses mayor.)
Al alcanzar la adolescencia, oí “I’m In Love Again” de Fats Domino. Fue lo que yo llamaría el primer disco de rock and roll que oí. Otro disco de mi época de colegio es “Whispering Bells” de Del Vikings; aún recuerdo cómo sonaban las guitarras. Y después, por supuesto, “Heartbreak Hotel”. La oí un día por la radio y se me quedó grabada para siempre en la cabeza. Elvis, Little Richard y Buddy Holly nos influyeron mucho, y aún hoy día su música sigue siendo mi rock and roll favorito.

En la escena pop de entonces había de todo. Estaban las grandes estrellas: Fats Domino, The Coasters y Elvis, y después artistas cuyo discos oías pero que no se veían con mucha frecuencia, alguna que otra foto en una revista. Después estaban los artistas británicos, como Tommy Steele (la primera estralla pop y rock de Inglaterra) y más tarde Cliff Richard. Y la gente de Larry Parnes: Billy Fury, Marty Wilde y otros. Era emocionante, porque por primera vez veían una chaqueta roja o una camisa negra, o una Fender Stratocaster o cualquier guitarra eléctrica.
Ver a los artistas que venían a Liverpool Empire y que llevaban amplificador era lo más emocionante del mundo. Hoy día hay tanto donde elegir que unos puede tener sus propios gustos, distintos a los de cualquier otro. En aquellos tiempos valía aquello de que los mendigos no pueden andar con exigencias. Íbamos desesperados detrás de cualquier cosa nueva. Si entrenaban una película, tenías que verla. Si sonaba un disco, tenías que oírlo, porque había muy poco de todo. Hacía pocos años que había terminado el racionamiento. Costaba conseguir incluso una taza de azúcar; no digamos ya un disco de rock and roll.
Recuerdo cierta ocasión en que conseguí el dinero para compara “Rock Around The Clock” Bill Haley, y le pedí a alguien de mi familia que me lo comprara. Me moría de ganas de tenerlo. Volvieron a casa, me dieron un disco y dijeron: “Se les había acabado Billl Haley, así que te he comprado éste”. Era uno de The Deep River Boys. Pensé “¡Oh, no, mierda!” Fue una decepción terrible, y el primer disco que no conseguí. A lo largo de la vida he aprendido que no se debe decepcionar a la gente que cuenta contigo.
No pude ver a Buddy Holly cuando vino, sólo en el show de televisión del London Palladium. Cuano Bill Haley estuvo en Luverpool, no pude pagar la entrada. Costaba 15 chelines; mucho dinero para un colegial. Siempre me he preguntado de dónde sacó Paul la pasta, porque él fue a verlo. Pero sí fui al Liverpool Empire en 1956 a ver a Lonnie Donegan, y a gente como Danny y los Juniors, y a The Crew Cuts (tocaron “Herat Angel” y “Sh-Boom”, una versión de una canción de The Penguins).
Fui a unos cuantos conciertos, el mejor el de Eddie Cochran. Eso fue un par de años después. Lo acompañaba un grupo inglés. Recuerdo bien a Eddie Cochran: llevaba un chaleco de cuero, pantalones de cuero y una camisa color frambuesa. Empezó con “What’d I Say” y cuando abrió el telón estaba de espaldas al público, tocando el riff. Yo le miraba los dedos para ver cómo tocaba. Llevaba la guitarra Gretsch, la de las fotos, con una pastilla Gibson negra y trémolo Bigsby. Era la 6120 naranja de Chet Atkins, la que yo usé más tarde en el especial de televisión de Carl Perkins, con una G grabada en la madera. Era muy buen guitarrista y eso es lo que más recuerdo No sólo me impresionaron sus canciones (y tenía muchas canciones buenas, incluidas “Summertime Blues”, “C’mon Everybody” y “Twenty Flight Rock”), sino también sus versiones, como la del “Hallelujah, I Love Her So” de Ray Charles.
Hubo un intermedio divertido entre canción y canción. Él estaba allí, de pie ante el micro, y antes de empezar a hablar se echó el pelo hacia atrás con las dos manos. Una chica, una voz solitaria gritó: “¡Oh, Eddie!” y él murmuró al micro, descaradamente: “Hola, cielo”. Yo pensé “¡Sí! ¡Esto es! ¡Esto es rock and roll!”
Y, por supuesto, se trajo el gran secreto de América: la tercera cuerda sin entorchado. Años más tarde me hice amigo de Joe Brown, que había ido de gira con Eddie, y me enteré del secreto. Cuando oigo las primeras grabaciones de The Beatles, me llama mucho la atención una parte que toco con la tercera cuerda y que suena como tres notas. Hace “de diddle dum”. Si hubiera usado una cuerda sin entorchar, de calibre menos, habría podido hacer el forzamiento. En aquellos tiempos no era lo bastante listo para pensar: “Pondré otra segunda cuerda en lugar de la tercera para poder forzarla”. Pero Eddie Cochran había pensado en todo.
El boom del skiffle empezó en mi adolescencia. Lonnie Donegan influyó mucho más en los grupos de rock ingleses de lo que jamás se ha reconocido. A finales de los cincuenta era prácticamente el único guitarra que podías ver. Tenía mucho éxito y unas críticas magníficas. Poseía una gran voz, un montón de energía y cantaba muy buenas canciones: versiones pegadizas de Leadbelly y cosas así.
Me encantaba. Fue mi gran héroe. Todo el mundo se compró una guitarra e hizo grupos de skiffle por él. El skiffle surgió del blues, pero era tan fácil de tocar que resultaba accesible para todos nosotros, blancos del miserable Liverpool. Era lo más barato del mundo: sólo una tabla de lavar, un cajón de té, un poco de cordel, un mango de escoba y una guitarra de 3 libras y 10 chelines. Y era un modo sencillo de iniciación a la música, porque muchas de las caniones sólo tenían dos acordes; tres como máximo. Había un montón de temas buenos; canciones del tren , como “Midnight Special”, “Wabash Cannonball” y “Rock Island Line”; cientos de temas magníficos cuyo origen era la cultura de los esclavos negros.

Todo el mundo tocaba en un grupo de skiffle, y aunque la mayoría desaparecieron, los que quedaron se convirtieron en los grupos de rock de los sesenta. Tenían un folclore propio. Recuerdo que había un grupo llamado Eddie Clayton (en el que Ringo estuvo un tiempo) y pensamos: “Éstos son buenos”. Un poco más tarde yo formé un grupo de skiffle llamado The Rebels, con Arthur Nelly y mi hermano, que había pillado una guitarra del garaje de alguien. Sólo hicimos un bolo, en el British Legion Club.
Cuando tenía trece o catorce años me sentaba al fondo de la clase y me ponía a dibujar guitarras, grandes guitarras “cello” con el agujero en “f” y otras pequeñas y sólidas con la forma recortada. Estaba muy metido en todo eso. Incluso intenté fabricar una guitarra, algo muy audaz por mi parte. En la ignorancia, te atreves a casi todo. Sólo hice un año de carpintería en el colegio. No se me daba muy bien, pero tampoco mal. Fabricábamos cosas muy sencillas, colas de milano y una escuadra biselada. Debí de leer en alguna parte cómo se hacía una guitarra, porque es imposible que se me ocurriera a mí.
Me hice con algo de madera de tres láminas. Primero, dibujé la forma que quería y después la recorté. (Era al estilo Les Paul, pero no tenía agujeros en “f”.) El cuerpo era hueco y en el interior de la parte trasera y delantera recorté unos cuadrados pequeños. Encajé espigas en los agujeros para sujetar la parte delantera. Después, empapé y doblé la madera del borde. Quedó muy desigual y llana de bultos por la parte que iba pegada. Mi gran error fue el mástil, que no pude hacer de una pieza porque no tenía una madera lo bastante grande. Lo hice hasta la cajuela, para fabricar la cabeza por separado. Vacié una parte por detrás de ambas piezas y atornillé una chapa de aluminio para mantenerlas juntas. Lo rellené todo con pasta de rellenar madera, compré el cordal, el puente, las clavijas, la cejuela y puse las cuerdas. Hice el agujero en “f” e incluso la barnicé. Después, al tensar las cuerdas, se hizo pedazos. Frustrado, la tiré a la leñera y no volví a hablar de ella.
La Hofner President fue mi primera guitarra decente. Era “cello” con agujero en “f”, basada en las grandes guitarras Super Gidson. Me pasaba horas sentado, tocando e intentando sacar cosas. Me quedaba despierto hasta muy tarde. No lo consideraba un ensayo, sino más bien un aprendizaje. Era lo único que me gustaba de verdad. Cuando tenía cuerdas nuevas, quitaba las viejas, limpiaba la guitarra, la pulía y la dejaba impecable.
Muy al principio me compré un manual de guitarra, que enseñaba la posición de los dedos para algunos acordes. Cuando conocí a Paul, le enseñé el manual. Entonces él aún tenía la trompeta. Lo miramos y sacamos algunos acordes, como do, fa y sol7. Pero sólo mostraba las posturas de dos dedos en el do y lo mismo con el fa, así que tuve que volver a aprenderlos más tarde. Recuerdo que me enfadé un poco. ¿Por qué no enseñaban el acorde entero?
Aprendes los acordes abajo del mástil, pero recuerdo haber descubierto las inversiones. De repente comprendí cómo se transformaban las posturas a medida que ibas subiendo en el mástil, los mismos acordes invertidos, cada vez más altos. Era genial, sacar todo aquello. Después, ya de más mayor, alguien me regaló un álbum de Chet Atkins y empecé a sacar melodías con distintos acordes.
Nunca fui un guitarrista técnico; siempre había algún tipo que tocaba mejor que yo. Había un chico que iba a la escuela con Paul y conmigo que terminó formando parte de The Remo Four. Se llamaba Colin Manley, y era uno de esos tíos que se ponía a copiar a Chet Atkins cuando tocaba dos piezas al mismo tiempo. Yo no tenía paciencia. Fue un milagro que llagara a hacer algo útil. De jovencito pillaba la guitarra y me ponía a practicar, pero era incapaz de hacerlo durante mucho rato; no tenía constancia.
MI primera novia fue Iris Caldwell, la hermana de Rory Storm. Era muy simpática y se rellenaba el sostén con algodón. (Probablemente ella no se consideraba mi novia. De joven nunca puedes estar seguro; te atrae una chica, o estás en una habitación con una chica que te gusta, y ya te crees que es tu novia.) Conocí a Rory antes que a The Beatles. Yo había visto a Iris un par de veces y solía ir a su casa a pasar el rato. Tenían un pequeño sótano que querían convertir en una especie de cafetería, uno de esos locales que estaba tan de moda en los cincuenta. Rory era atleta. Recuerdo que en un par de ocasiones salí con Iris y vi a Rory llegar a su casa corriendo, sudoroso porque se estaba entrenando, y al alcanzar la puerta consultar su reloj cronómetro.
El verdadero nombre de Rory era Alan Caldwell. Su padre se llamaba Ernie. Formaban una familia estupenda y todos se portaron muy bien con nosotros. Más tarde (a nuestro regreso de Hamburgo, cuando empezamos a hacer numerosos bolos en Liverpool y el norte de Inglaterra), utilizábamos la casa de Rory como centro de reunión cuando volvíamos a la ciudad después de nuestras actuaciones. Vi, la madre de Rory, nos preparaba una tetera tras otra y tostadas.
En sus ratos libres Ernie trabajaba de portero en Broad Green Hospital, el hospital local. Solía cantarles canciones a los pacientes. Era un tipo genial, de profesión limpiaventanas. Cuando llegábamos tarde por las noches, después de que Ernie se acostara, todos se ponían a bromear a su costa, pero en plan simpático. Era un hombre sencillo, tranquilo y afable. Cuando murió, nosotras ya habíamos grabado nuestros discos y habíamos abandonado Liverpool. Luego me enteré de la trágica noticia de que tras la muerte de Ernie, Vi y Rory se habían suicidado. Al cabo de un tiempo Iris se casó con Shane Fenton, quien se convertiría en Alvin Stardust.

Un año, Paul y yo decidimos hacer un viaje en autostop. En aquellos días era una cosa impensable. En primer lugar, lo más seguro es que te atracaran antes de atravesar el túnel del Mersey, y en segundo lugar todo el mundo tenía coche y estaba atrapado en algún atasco. Yo había ido con frecuencia al sur con mi familia, a Exmouth, en Devon, así que Paul y yo decidimos recalar allí inicialmente.
No teníamos mucho dinero. Nos alojábamos en hotelitos de “cama y desayuno”. Un día, llegamos a una ciudad al anochecer. Detuvimos a una señora en la calle y le preguntamos: “Disculpe, ¿conoce algún sitio donde podamos alojarnos?” La mujer se compadeció de nosotros y repuso: “Mi hijo está fuera, de modo que podéis dormir en mi casa.” Con que nos llevó a su casa, y nosotros la azotamos, la atamos de pies y manos y le robamos todo el dinero. Es broma. La mujer nos instaló en el cuarto de su hijo y a la mañana siguiente nos preparó el desayuno. Fue muy amable. No sé quién era, quizá se tratara del Llanero Solitario.
Paul y yo proseguimos nuestro viaje por la costa sur, hacia Exmouth. Un día, charlamos con un borracho en un pub, que dijo llamarse Oxo Whitney. (Posteriormente apareció en A Spaniard in the Works. Cuando contamos a John este episodio, decidió utilizar el nombre de Oxo Whitney. Gran parte de los libros de John se basan en historias divertidas que le cuentan.) Luego nos dirigimos a Paignton. Apenas nos quedaba dinero. Disponíamos de un pequeño hornillos, poco más que una lata con tapadera. Echábamos un poco de metanol al fondo y ardía lentamente. Aparte de eso, llevábamos unas pequeñas mochilas. Nos deteníamos en una tienda de ultramarinos y comprábamos espaguetis Smedley a la boloñesa o a la milanesa. Iban envasado en unas latas con listas: de color rojo si la salsa era a la milanesa, y azul oscuro si era a la boloñesa. También comprábamos arroz a la crema Ambrosia. Abríamos una lata, retirábamos la tapa y la sosteníamos sobre el hornillo para calentarla. Nos alimentábamos de eso.
Llegamos a Paignton sin dinero, así que aquella noche dormimos en la playa. Conocimos a un par de chicas del Ejército de Salvación, que se quedaron un rato con nosotros y nos ayudaron a entrar en calor. Pero más tarde refrescó y hacía humedad; recuerdo que me sentí aliviado cuando nos hartamos de aquella situación y por la mañana reemprendimos el camino. Subimos por el norte de Devon y nos montamos en un ferry que nos trasladó al sur de Gales, porque Paul tenía un pariente que era un soldado en Butlins, en Pwllheli, de modo que decidimos ir allí.
Al llegar a Chepstow nos presentamos en la comisaría y pedimos que nos dejaran pasar la noche en una celda. “Ni hablar, largaos de aquí. Id al campo de fútbol y decidle al cantamañanas del guarda que os autorizamos a dormir allí.” De modo que Paul y yo dormimos sobre un duro banco de madera, en la tribuna. Hacía un frío de muerte. Al día siguiente continuamos el viaje. En el norte del País de Gales nos recogió un camionero. En aquella época los camiones no tenían un asiento de pasajeros, de modo que nos instalamos sobre la tapa del motor. Paul iba sentado sobre la batería. Llevaba unos vaqueros con cremalleras en los bolsillos posteriores, y al cabo de un tato se levantó y soltó un grito. La cremallera había hecho contacto con los polos positivo y negativo de la batería y le había quemado el culo, dejándole una marca bien visible.
Cuando llegamos por fin a Butlins no pudimos entrar. Parecía un campo de concentración alemán, Stalag 17 o algo parecido. Estaba rodeado por una alambrada de espino para impedir que entraran los turistas, y nosotros. De modo que tuvimos que colarnos. (Ringo comenzó a tocar allí).

Paul se trasladó de Speke a Fothlin Road, en Allerton, muy cerca de donde vivía John, en Menlove Avenue. Para entonces Paul había comprendido que no podía cantar y tocar la trompeta al mismo tiempo, de modo que decidió comprarse una guitarra. Por aquella época habíamos empezado a tocar y estudiábamos juntos en el instituto, y cuando Paul se mudó seguimos en contacto. Vivía bastante cerca y yo podía ir a verlo en bicicleta. Tardaba unos veinte minutos en llegar. (Cuando ahora voy en coche me asombra comprobar que sólo tardo tres minutos en recorrer un trayecto que entonces se me hacía largísimo.)

Había un chico en el instituto de Liverpool, un tal Ivan Vaughan, que vivía cerca de John, el cual le presentó a Paul. John tenía fama de ser todo un personaje en la escuela donde estudiaba, y él lo sabía. Yo conocí a John algo más tarde (no recuerdo dónde) y me pidieron que me uniera al grupo, The Quarry Men. En aquellos días John asistía a la escuela de Bellas Artes. No sé qué impresión me produjo cuando lo conocí; me pareció un tío legal. A esa edad lo único que me interesaba era dedicarme a la música. Cuando conoces a alguien que canta o toca en un grupo, al instante trabas amistad con él.
La madre de John le había enseñado a tocar unos acordes. John tenía una guitarra barata, con un pequeño agujero circular en la tapa y cuatro cuerdas. No sabía que una beuna guitarra tenías seis cuerdas. tocaba acordes de banjo, unos grandes acordes con los dedos extendidos. “¿Pero qué haces?”, le pregunté. John creía que así era como se tocaba la guitarra. Nosotros le enseñamos los acordes de mi, la y otros, e hicimos que pusiera sies cuerdas a la guitarra.
The Quarry Men estaba formado por otros miembros, que no daban golpe, de modo que propuse: “Deshagámonos de ellos y me uniré al grupo.” Nigel Whalley tenía un bajo que había confeccionado con una caja de té; permaneció con el grupo una semana. Recuerdo también a Ivan y a un par de chicos más, uno de ellos llamado Griff (Eric Griffiths), el guitarrista. El grupo estuvo formado por distintos componentes, y al final nos quedamos John, Paul y yo. Esa situación duró un tiempo. Tocábamos en bodas y fiestas. John, Paul y yo tocamos en la boda de mi hermano Harry… bebidos. En cierta ocasión actuamos en el Cavern. Era un local de jazz y trataron de echarnos de allí porque tocábamos rock and roll.Yo veía con frecuencia a John, que solía venir a mi casa. Mi madre era muy aficionada a la música y le gustaba que quisiera dedicarme a ella. Me había comprado la guitarra y estaba encantada de que John y Paul vinieran a casa. John tenía ganas de marcharse de la suya porque su tía Mimi era muy estricta. Mimi siempre le ponía en ridículo, y John se rebelaba soltándole palabrotas.
Recuerdo que un día, poco después de conocernos, fui a casa de John. Yo todavía asistía al instituto y tenía un aspecto bastante juvenil. Todos queríamos parecer los típicos teddy boys y supongo que yo lo había conseguido, porque a Mimi no le caí nada bien. Me miró escandalizada y dijo: “¡Menuda pinta que tiene! ¿Cómo se te ocurre traes a este chico a casa? ¡Si parece un teddy boy!” “¡Cállate de una vez, Mary!”, replicó John. De modo que él venía a menudo a mi casa y mi madre nos daba unos vasitos de whisky.
Yo había creado mi propia versión del uniforme del instituto. Tenía unas prendas que había heredado de mi hermano, una de las cuales era una chaqueta de sport de para de gallo que yo había teñido de negro y que utilizaba como bléiser para ir al instituto. No había quedado bien teñida, de modo que aún se distinguía el dibujo de pata de gallo. Tenía una camisa que había adquirido en Lime Street, que a mi me parecía genial. Era blanca con unos pliegues en la pechera ribeteados con un bordado negro. Tenía un chaleco que me había dado John, que él había conseguido de su “tío” Dykins (el amigo de su madre), el señor Twitchy Dykins. Parecía un chaleco de vestir: negro, cruzado y con solapas. El pantalón también me lo había dado John, poco después de conocernos; era un pantalón pitillo azul claro con vueltas en los bajos. También lo teñí de negro. Y tenía unos zapatos de ante negro que me los había dado mi hermano.
El marido de la tía Mimi se llamaba George Smith, y su hermano era nuestro profesor de inglés en el instituto. Era un poco afeminado, para decirlo suavemente, y siempre lucía un pañuelo de seda blanco en el bolsillo superior de la chaqueta. Nosotros, que éramos unos adolescentes, nos partíamos de risa con sus gestos y su forma de hablar. Le llamábamos Cissie Smith (Mariquita Smith). Siempre decía: “Harrison, eso zapatos no son adecuados para el instituto. Castigado al rincón.”
Era un atuendo muy atrevido y cada día, durante los últimos años que asistí al instituto, temí que me expulsaras. En aquella época nos dábamos vaselina en el pelo para conseguir el peinado alisado hacia atrás que privaba en la era del rock and roll. También estaba de moda lucir una gorra, corbata y un escudo en el bléiser. Yo no llevaba escudo cosido al bléiser sino que era de quita y pon. Me lo sujetaba con una pluma estilográfica que llevaba en el bolsillo superior, para poder quitármelo fácilmente, al igual que la corbata.
Paul y yo salíamos disparado del instituto, tratando de disimular que éramos alumnos del mismo. Por las tardes salíamos con John. Pero a veces también desaparecíamos a la hora del almuerzo, aunque no podíamos salir sin una dispensa especial del Papa. Nos largábamos de tapadillo y en cuanto llegábamos a la esquina, nos desprendíamos de buena parte del uniforme escolar y nos dirigíamos a la escuela de Bellas Artes. (Era un edificio anexo al instinto de Liverpool.)
Allí reinaba un ambiente increíblemente relajado. Todo el mundo fumaba o comía huevos con patatas fritas, mientras nosotros teníamos que comernos la col y los saltamontes hervidos que nos daban en el instituto. Había unas chicas, unos tíos con punta extravagante, de todo. Probablemente era más sencillo de lo que imaginábamos, pero a nosotros nos parecía un lugar impresionante. Allí podríamos fumar sin que nadie nos abroncara. John se mostraba muy amable con nosotros, aunque se le notaba algo tenso porque yo presentaba un aspecto juvenil, al igual que Paul. En aquella época yo debía tener unos quince años.
Recuerdo que la primera vez que conseguí impresionar a John fue cuando me enamoré de una chica que asistía a la escuela de Bellas Artes. Era mona, al estilo de Brigitte Bardott, rubia, con coletas. Yo tocaba en la banda de Les Stewart. (En realidad tocaba con dos grupos al mismo tiempo, sólo de vez en cuando nos salía algún bolo. Les vivía en Queen’s Drive, junto a Muirhead Avenue, de modo que salíamos juntos y de paso yo aprendía música confiando en ganar un par de libras.) El caso es que Les organizó un guateque en su casa y allí vi a la chica parecida a Brigitte Bardot, a la que conseguí emborrachar. John se enteró, y a partir de entonces me tuvo más respeto.
Les tocaba el banjo, la mandolina y la guitarra. Le conocí a través de un tipo que trabajaba en una carnicería. Yo trabajaba allí los sábados de chico de reparto; el dueño de la carnicería trenía una guitarra Dobro (la primera que yo había visto) y conocía a Les. Les era un buen guitarrista: tocaba canciones de Leadbelly, Big Bill Broonzy y Woody Guthrie, más parecidas a unos blues rurales y música country que a rock and roll. Yo tocaba con su grupo –no recuerdo el nombre- y tocábamos en guateques. Un día que actuábamos en un locas de Hayman’s Green, West Derby, me enteré de que estaban construyendo otro local en el número 8 de Hayman’s Green. Me llevaron a verlo y eché un vistazo al sótano que había de convertirse en el Casbah. Allí conocí a Pete Best. Al cabo de unos meses me acordé de Pete y de que tenía una batería, así que le propuse que se uniera a nosotros para poder actuar en Hamburgo.
Paul y yo conocimos a Stuart Sutcliffe a través de la escuela de Bellas Artes. Stuart era un chico delgado, con pinta de intelectual, que llevaba gafas y una barbita a lo Van Gogh; pintaba muy bien. John lo admiraba mucho como pintor. A Stuar le gustaba John porque tocaba la guitarra y era el perfecto teddy boy. Stuart era un tipo legal. Tenía buena plata y transmitía buenas vibraciones, aparte de ser muy simpático. A mí me caía muy bien, siempre fue muy amable conmigo. En ocasiones John se daba ciertos aires de superioridad, pero Stuart nunca nos hizo de menos a Paul ni a mí por no asistir a la escuela de Bellas Artes. Empezó a venir para oírnos tocar en fiestas y se convirtió en un fan nuestro. Consiguió que nos contrataran para tocar en algunas fiestas. La mayoría de las veces sólo tocábamos los tres, John, Paul y yo. John trató de convencer a su sindicato de estudiantes para que adquieran un equipo para nuestro grupo. Al fin logró que nos compraran un amplificador, de modo que de vez en cuando tuvimos que actuar allí. No recuerdo si disponíamos de un repertorio; supongo que debíamos de haber aprendido a tocar algunas piezas juntos.
La primera vez que asistí a una fiesta que duró toda la noche lo organizaron lo de la escuela de Bellas Artes de Liverpool, en un apartamento de las dependencias de estudiantes. Las normas especificaban que cada cual tenía que llevar una botella de vino y un huevo para desayunar. Nosotros compramos una botella de vino barato en Yates’s Wine Lodge y colocamos los huevos en el frigorífico cuando llegamos. Lo mejor de la fiesta (estoy seguro de que John y Paul coincidirán conmigo) fue que alguien poseía un ejemplar de “What’d I Say”, de Ray Charles, un single que en la cara B tenía la segunda parte de la canción. Estuvimos poniéndolo toda la noche, unas ocho o nueve horas sin parar. Era uno de los mejores discos que yo había oído jamás. A la mañana siguiente vomité como un descosido. Cynthia también estaba en ese guateque, y recuerdo que le dije, borracho perdido: “Ojalá tuviera una novia que fuera tan buena chica como tú.”
En Panto Day, en Liverpool, los alumnos de la universidad de Liverpool y de la escuela de Bellas Artes recaudaban fondos para obras benéficas locales. Todos se disfrazaban y se maquillaban y podían hacer lo que les apeteciera: viajar en autobús sin pagar, con unos botes para recoger dinero; entrar en los comercios y pasearse por la ciudad divirtiéndose de lo lindo. Aunque Paul y yo no estudiábamos en la escuela de Bellas Artes, decidimos participar; de modo que no reunimos, disfrazados, en casa de John, en Gambier Terrace, el piso que compartía con Stuart. John y Stuart nos dieron unos botes para recaudar dinero. AL cabo de unas horas regresamos a Gambier Terrace, abrimos los botes y nos quedamos con todo. Habíamos recaudado unos cuatro chelines en peniques.
Cuando me fui del instituto estuve bastante tiempo sin hacer nada. Después de las vacaciones de verano todos mis compañeros reemprendieron sus estudios, y yo seguía sin trabajo y sin regresar al instituto. Utilicé un dinero que me prestó mi padre. Yo no quería trabajar sino tocar con un grupo, pero mi padre me agobiaba preguntándome continuamente: “¿No crees que deberías buscar trabajo?”.
Me padre nunca tuvo un oficio, pero quería que sus tres hijos ejercieran diversas profesiones. Mi hermano mayor era mecánico, y el segundo trabajaba de chapista y soldador. De modo que mi padre pensó: “George será electricista, y así montaremos nuestro propio taller.” En Navidad mi padre me regaló una caja de herramientas de lo más completa. Al abrirla pensé: “Dios, está decidido a que sea electricista.” Esto me deprimió, porque no tenía la menor intención de ser electricista.
MI padre me obligó a examinarme para acceder a un puesto en el Ayuntamiento de Liverpool, pero suspendí. No lo hice adrede, simplemente suspendí el examen. Las matemáticas no se me daban bien. Fue bastante bochornoso, porque los que trabajaban en el Ayuntamiento no eran precisamente las personas más brillantes del mundo. Cuando acudí a la Oficina de Empleo, me dijeron: “Preséntate en Blackler’s, necesitan un escaparatista.” El jefe de escaparatistas de Blackler’s, unos grandes almacenes de Liverpool, me dijo: “Lo siento, la vacante ya está ocupada. Pero ve a ver al señor Peet.” El señor Peet era el jefe del departamento de mantenimiento. Me dio trabajo como aprendiz de electricista, que era lo que deseaba mi padre.
Yo quería ser músico y, aunque nada lo justificaba ni destacábamos por nuestras extraordinarias aptitudes, cuando nos reuníamos los miembros del grupo, el hecho de tocar a tiempo completo nos producía una sensación increíblemente positiva. No sé por qué, pero nos creíamos capaces de comernos el mundo. Claro que en aquellos días el conseguir una gira para tocar en los Mecca Ballrooms ya representaba todo un logro.
Mi padre tenía algo que ver con el Club del Transporte de Liverpool, en Finch Lane, y consiguió que contrataran a The Quarry Men para que actuáramos allí un sábado por la noche. Era una sala de baile con un escenario y unas mesas, y la gente iba allí a bailar y a tomarse unas copas. Mi padre se sintió muy satisfecho de haber conseguido que tocáramos allí. La actuación se dividía en dos partes.
La primera parte tocamos durante quince o veinte minutos y luego, durante el descanso, nos emborrachamos con una bebida llamada “Terciopelo Negro”, que en aquel entonces hacía furor. La cosa consistía en una botella de cerveza Ginness mezclada con un cuarto de litro de sidra (no champán). Yo tenía dieciséis años, John dieciocho y Paul diecisiete. Todos nos bebimos unas cinco copas. Cuando salimos de nuevo al escenario estábamos como cubas. Nosotros nos cubrimos de gloria y conseguimos que los asistentes se sintieran incómodos. “¡Me has puesto en ridículo!”, me espetó mi padre, furioso. Ken Dodd consiguió su primer contrato importante en ese local.
En diciembre de 1959 nos presentamos a una audición para Carroll Levis, el presentador del programa televisivo Discoveries. No recuerdo que nadie fuera descubierto a través de ese programa, ni que nadie ganara nada. Pero te presentabas una y otra vez confiando en ser descubierto, mientras Levis se hinchaba a vender entradas paras los teatros donde actuaban gratuitamente un sinfín de artistas. Al final del programa el aplaudímetro indicaba quién había ganado, y a la semana siguiente vuelta a empezar.
Actuamos en Manchester, bajo el nombre de Johnny and the Moondogs. En aquella época John se había quedado sin guitarra. Supongo que su guitarra “garantizada contra todo desperfecto”, debió de averiarse. Tocamos “Think It Over” mientras John permanecía de pie en medio del escenario, sin guitarra, cantando y con una mano apoyada en el hombro de Paul y la otra en el mío. Paul y yo tocábamos nuestras guitarras, apuntándolas en distintas direcciones, y haciendo las voces del coro. Estábamos convencidos de haber hecho una buena actuación, pero como teníamos que tomar el último tren de regreso a Liverpool no tuvimos tiempo de quedarnos para comprobar si el aplaudímetro nos proclamaba vencedores.

Extraído de "THE BEATLES: ANTHOLOGY"

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Mi gran amor platónico. MI GRAN. Feliz cumple, Georgie!!! Pasala bien!! =)

te amo... =)

Película del día: Juno (La Joven Vida De Juno)

2008-02-21T21:10:00.001-02:00

Sinopsis:

Juno Macguff (Ellen Page) tiene 16 años y es, según los adultos que la rodean, más inteligente de lo que le conviene. Y sí, es cierto, es ingeniosa, culta, rápida en las respuestas, observadora y, sobre todo, sarcástica. Ese sarcasmo es su particular trinchera para esconder sus miedos y las dudas. La relación que mantiene con un compañero de clase, Bleeker (Michael Cera), acaba de dejar fruto: está embarazada. A él le interesa poco el asunto, o más bien nada. Juno está sola con su problema pero ya ha tomado una decisión: tendrá el niño y lo dará en adopción. Su padre y su madrastra están de acuerdo. Ahora hay que encontrar padres adoptivos adecuados. Son Mark (Jason Bateman) y Vanessa (Jennifer Garner), y son ideales. Sólo que Mark comparte demasiado con Juno, demasiadas aficiones comunes y un entendimiento a primera vista...

Primero, Ellen Page. Se pasa. Se pasaba ya en Hard Candy.Es una piba joven (20 años creo) que sabe actuar (no como otros tantos de su edad, o más grandes incluso). Trabaja muy bien, me agrada.
La película...un tema que podría ser tomado para el lado dramático, es tratado con más comicidad, personalmente, no me causa gracia que la chica esté embarazada ni la situación por la que pasa, sino que lo cómico viene dado por la forma en la que ella se maneja, las respuesta que da, algunos de sus cambios, cómo se lo toma. No se ríen del hecho. Y para no olvidarse que la cosa es seria, está Jennifer Garner, que tiene toda la pinta de señora perfecta, detallista, puntillosa.
En cierta forma, tiene "algo" en común con Little Miss Sunshine, pero no es tan genial y hermosa como ella.
Es una película que entretiene, sí. A pesar de tener como personaje principal a una adolescente, no se pone en el nivel de las películas clásicas yankees que se relacionan con "la prepa", pffff. Tiene sus momentos graciosos (a mi me resultó divertida...todo depende de cómo te lleves con el sarcasmo), y un trasfondo más dramático que se deja ver más que nada, al final (naaah, ni para soltar las lágrimas).

Uno puede enfrentarse a un hecho poco afortunado,por decirlo de alguna manera, pero todo recide en cómo uno se lo toma, cómo uno lo quiere sacar adelante.

JUNO (LA JOVEN VIDA DE JUNO)

País: USA
Director: Jason Reitman
Guión: Diablo Cody
Intérpretes:

Ellen Page Juno MacGuff
Michael Cera Paulie Bleeker
Jennifer Garner Vanessa Loring
Jason Bateman Mark Loring
Allison Janney Bren MacGuff
J.K. Simmons Mac MacGuff
Olivia Thirlby Leah

Sinopsis extraída de: El séptimo arte

Información extraída de Imdb

Jo March, yo

2008-02-20T17:18:00.000-02:00

"-(...) Tienes ya edad, Jo, de dejar trucos de muchachos y conducirte mejor. No importaba tanto cuando eras una niña pequeña, pero ahora que eres tan alta y te has puesto moño, deberías recordar que eres una señorita.
-¡No lo soy! ¡Y si el ponerme moño me hace señorita, me arreglaré el pelo en dos trenzas hasta que tenga veinte años! (...) Detesto pensar que he de crecer y ser la señorita March, vestirme con faldas largas y ponerme primorosa. Ya es bastante malo ser chica, gustándome tanto los juegos, las maneras y los trabajos de los muchachos. No puedo acostumbrarme a mi desengaño de no ser muchacho, y menos ahora que me muero de ganas de ir a pelear al lado de papá y tengo que permanecer en casa haciendo calceta como una vieja cualquiera."

"Jo, que tenía quince años, era muy alta,esbelta y morena, y le recordaba a uno un potro; nunca parecía saber qué hacer con sus largas extremidades, que se le atravesaban en el camino. Tenía la boca decidida, la nariz respingada, ojos grises muy penetrantes, que parecían verlo todo, y se ponían alternativamente feroces, burlones o pensativos. Su única belleza era su cabello, hermoso y largo, pero generalmente lo llevaba descuidademente recogido en un redecilla para que no le estorbara; los hombros cargados, las manos y los pies grandes y un aire de abandono en su vestido y la tosquedad de una chica que se hacía rápidamente mujer a pesar suyo."

No tengo ya quince años. No tengo nariz respingada y no sabría decir si mi boca es decidida. No considero que mi cabello sea bello (cabello-bello, pfff) y me alcanza, más bien, la altura de los hombros.

Siempre me identifiqué con Jo.

Exámen de Ingreso: Cultura General ¬¬

2008-02-11T14:03:00.001-02:00

A diferencia del exámen antertior, estoy escribiendo esto una vez pasado todo, en la comodidad de mi casa y con música de fondo (qué extraño...). A ver cómo sale:

No hubo nada de Caprex, no esta vez. El hecho de no haber estudiado nada, o casi nada, y dejarlo todo en manos de la "suerte", ayuda. Es que para el examen de cultura general no hubo temario o guía: es cultura general, es todo; podría haber repasado 5 años de historia aprendida en el secundario, pero se reduce a lo mismo: a los interrogantes que se la hayan pasado por la cabeza al que diseñó el cuestionario, que puede o no tener algo que ver con la Historia aprendida. Así que, como toda medida "preventiva", digamos, busqué la conformación del actual gabinete de gobierno, los siglos de los movimientos artísticos (de los más conocidos...) y leí los libros del Carrera de Mentes.C' est sufi. ¿?
Llegando al colegio y me di cuenta de algo: que la cabeza no me la dejé en casa porque la llevo pegada al cuello. Me había olvidado el papel que decía qué número de inscripta era y el documento. Pero tenía el carné de biblioteca (el mismo que tenía un número de D.N.I. que no era el mío y que arreglé y un apellido que no me corresponde). El señor de seguridad me dijo que es a las 10 y no a las 9, como me habían informado, y que si quería, podía esperar adentro. No, gracias, me fui a lo de Flavio. Y le conté mi..."olvido". Por las dudas, llamé a mi madre para que me lo alcanzara...lo único que me faltaba era que, después de taaaanto estudio, no me dejaran rendirlo. Nota mental: cuando tenga la cédula, no la saco NUNCA de la billetera. NUNCA.
Hice tiempo en la oficina y me volví a ir. El señor de voz rara de la entrada me dijo que no hacía falta que me lo alcanzaran; yo ya había pensado en esa posibilidad y había decidido pedirle prestado a Jazmín el celular. Claro, no contaba con el aula llena y Jazmín en la misma ubicación central (yo, para no tener que pasar por todos los bancos, preferí sentarme en la última fila, al lado de la puerta y del chico que respondió la semana anterior: "tal vez no apretaron el botón"). Saludé, cordialmente, y, tras meditar un par de segundos...
Yo:-disculpá, tenés celular?
CDAL:-sí
Yo:-me lo prestás para mandar un mensaje?
CDAL:-sí, tomá
Con la velocidad propia de alguien que "no es adicto a la tecnología y usa tanto el celular como el hombre de las nieves" (no conozco al hombre de las nieves, no sé si tiene celular o si lo usa; me imagino que no posee semejante aparato, porque no hay indicios de que un vendedor se lo haya dado...además, en el Himalaya, ¿hay señal?), tipeé el mensajito a mi madre, diciéndole que no me llevara el D.N.I., que ya había entrado. Lo devolví.
De lo que no me olvidé, fue de comprar una bic porque la mía estaba muribunda, así que mientras esperaba a que todo comenzara, cambié los cartuchos (te explico: uso bic azul y siempre conservo el mismo cuerpo y capuchón, por lo tanto, al comprar una nueva, intercambio los cartuchos para no romper la tradición).
Entró un señor pelado y nos repartió los exámenes. Al inspeccionar el mío no pude evitar reír...es que...¡había varias que no tenía ni idea! La cosa era así: 15 largas preguntas personales (¿por qué querés hacer cine? ¿Qué tipo de películas te gustaría hacer? ¿Qué pensas del documental? Película nacional y extranjera que te hayan gustado y que te hayan disgustado, ¿por qué? ¿Por qué te gusta la música que te gusta? ¡Baaaaaastaaaaa!), y 35 multiplechoice...o más, porque estaban divididos en dos, y en la segunda parte se "reiniciaba" el conteo, la primera, era sobre cultura general y la otra, cinematográfica.
Al contrario del examen anterior que tenía poco de creatividad, para mí, este, en lo que se refería a "cultura general", fue eso: GENERAL. De todo, desde "la noche de los bastones largos" a "la guerra del fútbol", pasando por "año de creación del Estado Israelí", "premio novel de literatura 2007", "siglo del Rococó", "provincia sin límites internacionales", "nombre con el que firmaban en conjunto Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares"(que yo lo leí ayer en el libro del Carrera de Mentes y no me podía acordar); de los ministerios, que me había estudiado, solo me preguntaron cuál era el que surgió por división de otro ¬¬ .
El de cultura cinematográfica lo empecé con el pie derecho: preguntas relacionadas con Nosferatu, El Séptimo Sello, el apodo de Hitchock (¿se escribe así?), qué es una escena, un plano americano...pero también había cosas relacionadas con el cine nacional, que sé menos (aunque una creo que la hice bien...y fue gracias a que ayer leí una revista de cine muy mala, pero que decía algo al respecto) y otras extranjeras que ni jota. ¡Cómo alabé a Rodolfo (mi profesor de Historia del Cine)! Había un par que eran para agredecerle a Flor (la de realización), pero no me acordé de ella sino hasta ahora. Perdón.
Las preguntas personales las respondí todas, creo que no fui muy clara...es que había cosas que no sabía cómo explicar...digo, no sé porqué no me gustó Comedia sexual de una noche de verano...simplemente, le faltaba algo, no cumplió con mis expectativas. Nada más. O qué no le puede faltar a un cuento, a un corto y a un largo...y esas cosas que se relacionan con gustos...me gustan, me mueven la fibra interna, me "llegan", pero no sé por qué lo hacen...pasa así. ¿Todo tiene que tener una razón en la vida? ¿No puede simplemente, ser? "¿Por qué ustedes, los demás, no son simples?", como diría Libertad, la amiguita de Mafalda.
Y, en el multiplechoice el puntaje es: correcto, un punto a favor; incorrecto, se resta; y sin responder, no suma ni resta. Así que empecé a dejar varias en blanco. El problema es que eran VARIAS...así que en algunas terminé mandándole al tún tú y al tán tán.
Salí del examen con la sensación de que me había ido como el orto...pero todo me parecía taaan gracioso...No había estudiado nada, había algunas que sabía, otras que no, otras que bolaceé y todo lo que me preguntaban me parecía tan...excesivo que me causaba gracia. No soy Funes, el memorioso, no soy El libro gordo de Petete o la Wikipedia. Pero lo hice lo mejor que pude.
Encima, al llegar, Jazmín decía que se había pasado las vacaciones estudiando (y que los que no entrábamos tendríamos que hacer una fiesta...yo secundo su idea), el chico de al lado se había visto 4 películas por día (yo apenas si había visto las que estaban en la lista como "obligatorias")...me sentía una rata...y fue genial.
A la salida, me fui hablando con el chico del celular, que me contó que no había terminado de leer el libro de cine argentino ("es interesante, pero pesado", y tiene toda la razón), pero que sí había leído el apunte de no sé qué de no sé quién..."ah, sísí", asentí como si estuviera al tanto.
Salí a la calle (saludando antes a los de seguridad, a quienes tal vez no vuelva a ver en mi vida), prendí el mp3, me puse los auriculares y me fui a lo de Flavio, bailando y cantando.

Carta abierta

2008-02-07T00:16:00.000-02:00

Estoy agotada de que hablen de mí, que me insulten, que me critiquen o quién sabe qué más. Maldita la costumbre de ver el vaso medio vacío. Lo que yo hago, es importante y termina siendo beneficioso para ustedes. Soy, modestia aparte, indispensable para la vida (qué paradójico). Tanto, como puede serlo la pata alineada para la mesa, sin ella, la misma se tambalearía; tal vez puedas apoyar algunas cosas, pero llega un momento en el que el más ligero peso extra haría que todo se cayera y se hiciera añicos contra el suelo. Así que sí, soy importante, pero no lo ven o no quieren verlo. Es rápido de deducir, en realidad, pero cualquier cosa que se relacione conmigo los espanta. ¿Se creen que disfruto de hacer lo que hago? ¿Que me gusta? ¿Saben las cosas que tuve que soportar, que tuve que ver? No se dan una idea. Y no es fácil, ¡vaya que no! No puedo multiplicarme, aunque mucho me gustaría. Y a cada persona que conozco, debo darle algo de consuelo, la clásica palmadita en el hombro y un "confía en mí, todo va a salir bien". Mientras, como cortina musical, el llanto, los gritos y la bronca. Estos me dan más pena que el otro, yo no puedo ayudarlos, no puedo calmarlos, no puedo explicarles nada, solo ignorar sus hirientes palabras. Mi psicólogo me lo dijo en reiteradas ocaciones: "pensa que es por una buena causa, aunque no sean capacer de verlo. Tu labor es importante, no deberías despreciarte así, creer lo que dicen..." Y las pastillas para la depresión que salen una fortuna (sería muy provechoso que, cuando nos encontremos, lleven dinero en sus bolsillos, me facilitaría la vida (ahhgg, de nuevo esa palabra...)).
Además, todos los días hay algo nuevo, pero, en definitiva, es siempre lo mismo, tan monótono como trabajar de chófer de un subte, sin intención de herir los sentimientos de estos trabajadores, nunca trabajé manejando el subterráneo, pero me imagino que es todos los días igual: los mismos rieles, el mismo camino, las mismas paradas, las mismas horas... si no llegase a ser así o si algún chofer lee esto y se siente agredido, por favor, discúlpeme.
Decía, entonces, que me gustaría que me muestren un poco de respeto. Sé que no es fácil, por eso acepto que digan lo que dicen cuando las cosas suceden, pero después, piénsenlo en frío y se darán cuenta de lo que quiero decir, lo que sería del mundo sin mí. Sería una manera de hacer las paces, aunque sea, momentáneamente. Por otro lado, les cuento, que no sé jugar al ajedrez, así que este asunto no se soluciona de esa manera...bah, no se soluciona: pasa y ya, no hay marcha atrás. Pero no teman, no es tan malo estar del otro lado del mundo, muchos dicen que es incluso mejor, pero no los cité para testificar en esta carta. Están de viaje.

No es mucho lo que pido, ¿o sí?

Atentamente,

La Muerte.

The Times are a-changin'

2008-02-05T17:50:00.001-02:00

Calculo que el cambio es parte de la vida. La piedra se vuelve arena, surge la mariposa...a todos nos llega el día, ¿verdad? Pero, aún así, son cosas que terminan abrumandome, frente a las cuales no sé cómo reaccionar o cómo comportarme. Supongo que hay que poner la mejor cara y tratar de ver de qué va este asunto. La maleza se corre y deja ver un camino. O yo la corro. Voy a llegar a Roma, no caben dudas.

¿Sería esto de lo que hablaba JD? No, él hacía referencia a tomar riesgos, y yo, simplemente, noto cambios. Puede que me lleven en segunda instancia a eso, pero no lo sé. JD se atrevió a confiar. Yo todavía no.

Me expresé mal, no es un tema de confianza, no es que yo desconfíe. Sé, al 100%, que no me van a defraudar. ¿Entonces? Volvemos al mismo punto de partida. Tomar riesgos...exponerse, a un nivel extremo de vulnerabilidad.

Yo sabía que se venían los cambios, lo sabía. Pero una cosa es "saber" y otra cosa es "darse cuenta". Todavía no llegaron, pero los siento. Y es por eso que quiero ir al País de Nunca Jamás, no quiero perder parte de lo que soy, no sé si voy a poder hacerle frente a los cambios (ya sean en un orden externo como en uno interno, aunque todo parece indicar que van a ir, de a ratos, de la mano), ¿qué pasa si me despierto en el futuro y no me gusta quien soy? No se puede volver a atrás. Y el "borrón y cuenta nueva"...no es sencillo (personalmente, creo que es más para darse ánimos que para cambiar realmente). Hay muchas cosas en juego, la apuesta es de grandes sumas, y no miré mis cartas.

Empieza la primera ronda...

Exámen de Ingreso: Creatividad ¬¬

2008-02-04T17:51:00.000-02:00

Ya llegué, estoy sentada en un rincón, esperando a que abran la estúpida puerta. Bah, está abierta, pero no para estos inexpertos jóvenes con ambiciones cinéfilas. ¡Ja! I said I'm traveling on the one after 909. Los nervios ya se me pasaron al llegar a acá (un poco antes...¡la música calma a las bestias! Estúpido Caprex (Cagazo Pre Examen). Lo odio. Y a su literalidad también.¡Mr. Postman! Ahora están limpiando los vidrios. ¡No! ¿Mirá si fracaso en todo lo cinematográfico y termino limpiando los vidrios de la Enerc? Bueno, se puede decir que de cierta forma, estoy "en el medio". Menos mal que no puedo entrar, sino, ¿cuándo escribiría todas estas boludeces?
Tengo que dejar de levantar la vista cada vez que entra alguien. No me gusta, no sé por qué. Roll over Beethoven (¡¡gracias George!!).
La señora de enfrente se asomó al balcón, ¿qué pensará? Si ella tuviera que rendir el exámen, no pagaría subte, ni se volvería sardina al viajas, ni lo haría en plano inclinado (cuando pasó eso, empecé a reír...¡estoy loca!, eso va a pensar la gente, porque ahora estoy moviendo los pies como desquiciada al ritmo de la música; es...relajante).
You've better run for your life, little girl. Por más que lo digan con otro sentido, eso puede ser tomado como un consejo. ¡No! Huir es de cobardes. ¿Quién dijo que yo era valiente? ¡Ah! No puedo conmigo misma, estúpida voz de la conciencia y la otra, la que soy yo. Debería ser menos yo y más ella, por lo menos, parece sabia (sí, como la del árblo, pero con "b").
¡UH! Parece que es ahora. Adiós (y justo con el cierre final de Sgt. Pepper -"aleluya, hermano, es una señal omo le diría a Vicky Somoza-)

ÑACA

Ya estoy en el aula. Sorprendentemente, fui simpática. ¡CHAN! Sí, yo, eu, moi, I. Y ya no sé más...¿qué me pasa? Me dan ataques de cocina, de ir al País de Nunca Jamás, de apretarle los caches de la cara a mi abuelo...¿QUÉ ME PASA?
Los bancos individuales son como una gran masa amontonada contra un rincón, sentarse es todo un desafío. Yo, porque fui al fondo y pasé por el costado,pero la otra chica, que quiso el medio, tuvo que avanzar y correr bancos. ¡Qué odisea! Solo estamos nosotras dos, el resto, se quedó afuera. Como decía recíen Jazmin (la chica de los bancos), este lugar es como un templo: tranquilo, silencioso, pacífico, que intimida un poco a la gente. ¡Y yo siento que voy a romper el equilibrio! Apocalypse Now (guiño guiño, que es una de las películas que tenía que ver).
Tengo dos hojas vacías en las cuales volcar mi creatividad. Pero...¿qué? No, no voy a maquinarme con eso, lo que surga en el momento, surgirá.
Dale, che, vengan y digan algo. Denme una foto sobre la cual escribir. O anuncien que estoy nominada, da igual. El silencio es solo para los héroes (por la banda, no por una cuestión de valentía). Ya veo que cae una mina dentro de una hora y dice "entreguen lo escrito". ¡Mierda! Le doy esto, más que no aceptarme (¡o sí! ¿Quién sabe?) y darme un turno con el psicólogo no me van a hacer.
¿Tendría que ir a fuera a... ser sociable? Pssst. Ya lo fui bastante, no preciones, acá estoy muy cómoda; además, tengo miedo de salir de mi asiento y no poder volver. ¿Quién fue el genio que dispuso esto así? ¿Cómo harán los estudiantes?
Sueño. Me gustaría volver con mi música, simpática y calmante (aunque para eso, lo mismo da tomarme una pastilla), pero no me parece...
¡Yeah! Poco a poco, se van animando a entrar. Creo que Jazmin nos trae, porque volvió con otro y cuando entré, entré con ella. ¡Me siento...ultrajada! ¡Me reemplazó! Nah, chiste. Acaba de entrar un chico que me bloqueó la salida. Cagué fruta.
¿Perrone? ¿Quién catso es? Soy una inculta nacional. ¿Y quiero estudiar cine? Al horno. El "amigo" de Jazmin, alias "Rapadito", me parece que es medio agrandado. Ya rindió el exámen, salió en el puesto 11 (te querés mataaaar), conoce al tal Perron ( o vive cerca), el libro no lo leyó porque con el título es obvio de qué trata (y porque no lo consiguió),y puede leer 100 páginas de Cortázar en un día.¬¬
Sigue cayendo gente al baile. Hablan de cuando empiecen las clases. Nah, yo quiero vacaciones para siempre (y mi bandera planchadita). Para colmo, llega gente..."adulta", digamos, y es un gran amago para que esto empiece, pero no son más que otros "rendidores". Recién, cayó un hombre...aprender el ventilador (¡que no gira, y yo estoy sentada en la punta opuesta!).
¡Qué sociable que es Jazmin! Habla con todo el mundo. Tal vez, sea su manera de calmar los nervios, yo con música, ella, hablando. Se da vuelta, conversa con uno, con otro. ¡Wow! Hay gente que, o es sociable como esta chica o viene acompañada, se inscribieron juntas. Y mis amigas tenían que estudiar Historia y Maquillaje, pfff. =P
Todas las entradas al sector banquero se han cerrado, el próximo que llegue tendrá que hacer malabares. ¿Viste el "juego" ese donde tenés unas fichas con un dibujo, desordenadas como un rompecabezas, que tenés que ir moviendo para armarlo? Eso parecen estos bancos.
Tenga sed y ganas de chicle de menta. Para el próximo lunes, vengo equipada. ¡Wow! Esta gente va a estar el próximo Lunes ( y si sigo diciendo "wow" me voy a convertir en un perro).
Jazmin:-Se puede tener el celular prendido?
Yo:-machetear no te vas a machetear...
Chico de al lado:-pero capaz que es como en el cine, que molesta...como la comida.
Y:-pero es rico...y cuando alguien cercano se lleva comida y la olés y te da hambre??mmmm...
CDAL:-Qué escribís?
Y *glup*:-Muuuchas boludeces...lo que está pasando.
CDAL: Ah, como una especie de diario...pusiste que prendieron el ventilador?
Y:-sí, puse que me comí un amague y que el ventilador no gira.
CDAL: no gira? qué cosa?
Y:el cabezal...
CDAL(preguntándole al de al lado):-sabés por qué no gira el ventilador?
OCDAL:-capaz que no le apretaron el botón.
CDAL:-bueno. Y para qué escribís?
Y:-es descargante...y me ahorro en psicólogos.

Ahora, hablan de las películas que teníamos que ver. Fellini no me gusta e Hiroshima mon Amour no me "llegó". ¡Sí! Los grandes señores del mundo cinematográfico no son nada para mi...¿Cuál hay? Lo grito en una montaña. ¡JA!

Llegó el del exámen. ¡Adios!
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¿Viste cuando lees la pregunta de un exámen y decís: la que sigue? ¿Y eso te pasa con...la mayoría? Hasta el punto tal que te resulta graciosísimo.
Se suponía que era de creatividad, pero no tuve que pensar ninguna historia. Las preguntas eran algo así como: el rol del director, características importantes y, a partir de ellas, evaluar mi personalidad, identificarme con lo dicho por un realizador (elegí a Tarantino), hablar del cine latinoamericano, de películas clásicas europeas y de un director yankee, cosas técnicas, múltiple choise con fragmentos textuales del libre, y, lo más creativo estaba relacionado con el sonido (describirlo en una escena y proponer cambios) y con una acción que te daban (en mi caso, "una mujer corre"), a partir de la cual tenías que pensar 10 imágenes derivadas y ordenarlas como una secuencia de una película, incluyendo mínimo un elemento sensorial.¡JA! De pedo, terminé ayer los libros (bah, uno, el otro ya estaba cocinado). De pedo, me acordé algunos directores argentinos con sus películas. Si no entro, por lo menos tuve la posibilidad de analizar mi personalidad, ahorrándome sesiones con el psicólogo (que, dependiendo de las respuestas, tal vez me manden).
Con todo lo que escribí, hasta mi querida bic se cansó. Y encima, estaba muy tentada de poner como: "no sé por qué, qué le veo, pero lo que hace Kubirck me encanta, me parece genial; no sabría resaltar algo suyo, es todo. " o "si algo me gusta, me interesa, le pondría 'onda' ". Lo reemplacé por "voluntad", pero no es un término que exprese lo mismo que "onda".

Fui sincera y bolacera en un equilibrado. Redacte lo mejor posible y...un poco prolijo. Me contuve de soltal una carcajada o de escribir un "ÑACA" bien grande en la hoja de repuesto (esas dos hojas en blanco). ¿Qué pretende usted de mi?

Bailet Massé...Un Siglo después.

2007-12-28T14:38:00.000-03:00

Así se titula el documental de Sergio Iglesias. ¿De qué va? De la vida de este médico y abogado español radicado en nuestro país. Hay dos elementos que marcan su vida: la construcción del dique y el estudio que realiza sobre los obreros del interior allá por 1904. Pero decir que este documental trata de eso es acotarlo. No, Bialet Massé va más allá. Compara el estado de los obreros de 1904 con el de los obreros de 2004. ¿Y a que no saben? Las cosas siguen más o menos iguales.

Se continúa el aislamiento, la pobreza, el desalojo. La diferencia, ahora, es que las máquinas pueden reemplazar a muchos trabajadores, como nos cuentan en Tucumán. El esfuerzo y los sueños inconclusos, las ganas de progresar, de defender lo que es les pertenece, están. Y es indignante escuchar a todos los que participan en este documental. Porque te das cuenta de lo mal que están las cosas, de lo mal que vienen estando desde antes de 1904. Y esa impotencia que a algunos nos agarra, que se hace terrible. Sí, quiero cambiar el mundo; sí, quiero dar una mano, sí, quiero todo eso...pero simplemente no sé por dónde empezar, ni como hacerlo. Puedo tener millones de insignificantes gestos que, en un plano ideológico, en un plano como en "Cadena de Favores" tal vez sí sirvan para algo, pero en planos reales, lo dudo. ¿Entonces? Tendré que averiguar para dar una mano.

En cuanto a la película en sí, para ser parte del género documental, tiene una narración interesante: a las típicas entrevistas, les agrega un relato ficcional hecho por "fotos" (fotogramas) sobre un padre y un hijo, en el cual el primero le cuenta la construcción del dique. Y no solo eso. La parte de la doma del caballo, metida entre los relatos de los trabajadores, bueno, no hace falta ser un genio para relacionarlo inmediatamente con ellos, y, para colmo, después nos pasan unas imágenes de represión policial. También está que a lo largo de las entrevistas, se escucha una voz en off (la de "Bailet") leyendo el estudio realizado por el médico. Además, visualmente, es muy bonito.

Decididamente, es un documental que te abre la cabeza y que toca esa fibra interna. Ayuda a bajar de nuestra nube y ver un poco más la realidad. Es muy interesante.

A través de los años

2007-12-05T11:36:00.000-03:00

2004 2005

2006 2007

La intención no es escrachar a nadie con estas fotos, la idea es ver cómo, a la largo de cuatro años (porque de primero no tengo nada), fuimos cambiando, por lo menos, a simple vista (es increíble, pero Joche tiene un corte de pelo diferente para cada año casi). Y la foto del 2006, del cumple de Lu, no se ve una mierda, pero es una linda foto, siempre me gustó, y no tengo más grupales. Yo digo que nos juntemos un día a sacarnos esas benditas fotos disfrazadas que tanto decimos que vamos a hacer y nunca hacemos, que sea antes de que termine el año.

Un placer haber compartido estos cinco años de mi existencia con ustedes...fueron solo cinco, pero parece q las conozco desde siempre.

Cambio y fuera.

40 canciones que cambiaron el mundo

2007-10-09T11:36:00.001-03:00

La revista ROLLING STONE cumplió 40 años e hizo una recopilación cronológica de las que serían las 40 canciones que cambiaron el mundo de la música, desde Elvis Presley hasta Britney Spears =S, y yo, su humilde narradora, les traigo los temas a este blog. Ante cualquier queja, a los editores. ;)

Aclaración: el tema Maybellene, de Chuck Berry y Born to Run, de Bruce Springsteen (el número 3 y el 22, respectivamente), no los pude conseguir. Tal vez, en un futuro...

1- Elvis Presley-That's all right -Julio de 1954

2- Ray Charles-I got a woman -Enero de 1955

3- Chuck Berry-Maybellene -Julio de 1955

4- Bob Dylan-A Hard Rain's A-gonna Fall -Mayo de 1963

5- The Kingsmen-Louie Louie -Mayo de 1963

6- The Ronettes-Be My Baby -Agosto de 1963

7- The Beatles-I want to hold your hand -Diciembre de 1963

8- Martha and the Vandellas-Dancing in the street -Julio de 1964

9- The Rolling Stones-(I can't get no)Satisfaction -Mayo de 1965

10- Bob Dylan-Like a Rolling Stone -Julio de 1965

11- The Beatles-Strawberry Fields Forever -Febrero de 1967

12- The Velvet Underground-Heroin -Marzo de 1967

13- Aretha Franklin-Respect -Abril de 1967

14- Jimi Hendrix-Purple Haze -Agosto de 1967

15- Led Zeppelin-Whole Lotta Love -Octubre 1969

16- James Brown-Get Up (I feel like being a)sex machine -Julio de 1970

17- Marvin Gaye-What's going on -Febrero de 1971

18- John Lennon-Imagine -Septiembre de 1971

19- David Bowie-Ziggy Stardust -Junio de 1972

20- Bob Marley-I shot the Sheriff -Octubre de 1973

21- Joni Mitchell-Help Me -Enero de 1974

22- Bruce Springsteen-Born to run -Agosto de 1975

23- Queen-Bohemian Rhapsody -Octubre de 1975

24- The Ramones-Blitzkrieg Bop -Mayo de 1976

25- The Sex Pistols-Anarchy in the U.K. -Noviembre de 1976

26- Donna Summer-I Feel Love -Mayo de 1977

27- The Sugarhill Gang-Rapper's Delight -Octubre de 1979

28- Black Flag-TV Party -Diciembre de 1981

29- Michael Jackson-Billie Jean -Diciembre de 1982

30- Prince-When Doves cry -Junio de 1984

31- U2-Pride (in the name of Love) -Octubre de 1984

32- Madonna-Like a Virgin -Noviembre de 1984

33- Aerosmith con Run-DMC-Walk this way -Mayo de 1986

34- The Cure-Just Like Heaven -Mayo de 1987

35- Guns n' Roses-Sweet child o' mine -Agosto de 1987

36- Public Enemy-Bring The Noise -Noviembre de 1987

37- Dr. Dre-Nuthin' but a "G" Thang -Diciembre de 1992

38- Nirvana-Smells like teen spirit -Septiembre de 1991

39- Britney Spears-...Baby one more time -Octubre de 1998

40- The White Stripes-Fell in love with a girl -Julio de 2001

Vaya mezcla!

El perro andaluz

2007-09-08T23:23:00.002-03:00

El famosísimo corto surrealista de Luis Buñuel y Dali.